Инвер ШЕУДЖЕН
Инвер Интеханович Шеуджен – российский и адыгский поэт, родился 22 февраля 1970 года в Краснодаре. В своё время с отличием окончил среднюю школу и Кубанский государственный технологический университет. Стихи адыгского автора представлены во многих российских и зарубежных литературных изданиях и переведены на 12 языков мира.
КОГДА НЕБО ПРОЛЬЁТСЯ ДОЖДЁМ…
Когда небо прольётся дождём,
В полумраке, размытым пятном,
Не во время дневной суеты,
Когда город во власти толпы,
Мне по нраву бродить одному,
Погружаясь в дождливую тьму,
И в раздумьях стоять под столбом,
Под бледнеющим жёлтым огнём.
И узрев озаренья черты,
И ликуя, что выбран им ты,
Строчки первые вслух в темноту
Бросить нежно, лелея мечту.
Барабанит по крышам вода,
А мне слышится голос дождя.
Одинокие бродят зонты,
И под каждым мне грезишься ты.
А душа в этот миг так хрупка,
Откликаясь, ей вторит строка,
Собираясь дождливым стихом
Под забытым фонарным столбом.
Средь дождя, погружаясь во тьму,
Мне по нраву бродить одному.
Не люблю я дневной суеты,
Когда город ворует мечты…
Я БРОЖУ ПО НОЧНОМУ ГОРОДУ…
Я брожу по ночному городу,
Душу вывернув, словно на суд.
Помню, так же гулял я здесь смолоду,
Находя и покой, и приют
Среди улочек тихих, исхоженных,
Выбирая места потемней.
Тает вечер, дождём потревоженный,
В полусвете тусклых фонарей…
Что ж ты, память моя, неуступчива?
Отпустить – не отпустишь года,
Когда девушки были улыбчивы
И в кармане пятак – не беда…
Там сиренью так пахло за окнами
И в саду колдовали шмели,
А луна, полукругом изогнута,
В поднебесной бледнела дали…
Дождь стихает, и небо не хмурится,
Мотыльки одиноких огней,
Разлетаясь, желтеют на улицах,
Словно в пору опавших аллей…
КАК В МОЛОДОСТИ, ГОРЯЧИ ОБЪЯТЬЯ…
Как в молодости, горячи объятья,
А мне казалось, счастье позади.
Меняет осень, обнажаясь, платья,
Какое краше, разбери поди.
Терраса, чай, вишнёвое варенье,
По саду бродит яблок павших дух.
Озябших рук твоих прикосновенье,
А вечер блюз наигрывает вслух…
Завёрнутое в непогоду небо,
Как лодка утлая, течёт, не залатать.
Твой взгляд уносит в сказочную небыль,
И снова мне в душе лишь двадцать пять.
Листая память в книге многолетней,
Я о тебе так часто вспоминал.
Седины становились всё заметней,
А мир в окне предательски мельчал…
Но манят ещё пылкие объятья,
Забыть тебя – превыше моих сил.
Меняет осень, обнажаясь, платья,
Я о любви её опять просил…
ВЕСНА В ОКНЕ, ВЕСНА В ДУШЕ…
Весна в окне, весна в душе,
И хмарь февральская забыта,
Всё чаще дамы в неглиже
Приходят за полночь к пииту.
И множит вдохновенья пыл
Любовь разбуженного сердца,
Для тех, кого не позабыл,
В саду всегда открыта дверца…
А поутру в своих стихах
Поэт опишет буйство страсти,
Как нимфы таяли в руках,
Судьбу доверив его власти.
Опишет ярко, без имён,
В строке лирической он дока,
Талантом щедро наделён,
Дитя любовного порока.
Как благодарны же ему
Ночные гостьи! О затменье!
Предвосхищает полутьму
В груди рождённое томленье.
Весна в окне, весна в душе,
Любовь на пике наивысшем.
Приходят дамы в неглиже
К поэту, слушать его вирши…
ПОЭТ ИЛЬ НЕТ, КРИТЕРИИ РАЗЛИЧНЫ…
Поэт иль нет, критерии различны,
Одно лишь неизменно – критик строг.
И лиры уровень (на первый взгляд) приличный,
Отточенный литературный слог
Ещё не гарантируют успеха,
Душа в строке родившейся важна.
Когда нутро пропашешь ты лемехом,
Достанешь все эмоции сполна,
Когда коснёшься сердца каждым словом
И тишину разбудишь, как набат,
И в послевкусии стих твой будет солон,
Воспоминаний умножая ряд,
Когда от лиры тонкой сны редеют,
В ладони умещается закат,
А строки от признаний то хмелеют,
А то шагают маршем на парад,
Тогда суровый критик и не страшен,
В ночных раздумьях не ищи ответ.
Поэт иль нет, тут статус разве важен,
Коль за тобой читатель след во след
Идти готов? Что слава, что софиты,
Когда стихи твои наотмашь бьют?
Целован богом или тень пиита,
Читательский тебе всё скажет суд…
СВЕТИЛА МАЛАЯ ЛУНА…
Светила малая луна
В моё окно хрустальным светом.
В каких глубинах рождена
Строка, подобная рассвету,
Что озарила полумрак
В пылу признания, тревожа?
Быть может, это свыше знак,
Когда душа молчать не может.
И я в порыве, не таясь,
Отмечен ли небесной лирой,
Стихов сплетаю нежно вязь,
За этот миг отдать полмира
Не жаль! За хлопоты ночей
Всё скажет за поэта слово,
Звеня, как молодой ручей,
Порою вешней что взволнован.
За то, что ближе мне печаль
И я душой распахнут думам,
За то, что прошлого не жаль
И выбор музы был обдуман…
А время потеряет счёт,
И за окном уже багряно.
Звезда последняя падёт,
Казавшаяся безымянной…
Бледнеет малая луна,
Восток прольётся первым светом,
И, откровения полна,
Строка затихнет пред рассветом…
