А. С. Пушкину..

Ольга Безрукова

Ольга Викторовна Безрукова родилась 26 января 1967 года в с. Байловка 2-я Пичаевского района Тамбовской области. С 1974 по 1984 год училась в Байловской средней школе. По окончании школы поступила в Воронежский технологический институт, но через полтора года вернулась домой, вышла замуж, родила двух сыновей. С 1991 по 2005 год работала библиотекарем в Байловской СОШ.
В 1995 году заочно окончила Моршанский библиотечный техникум. В 2005 году перенесла сложную операцию и по состоянию здоровья вынуждена была расстаться с любимой работой. Первые пробы пера были сделаны ещё в школьном возрасте, но большая часть её стихов была написана с 2014 года по сегодняшний день. Помимо поэзии принимает участие в художественной самодеятельности. Поёт, в том числе и авторские песни, читает свои стихи. В 2020 году вышел первый сборник стихов «Рубиновая осень», в 2023 году – второй сборник стихов «Стояла муза на пороге».

---

Хочу воспеть тебя, поэт!
О гений русского народа,
Твоей звезды не меркнет свет
И не уходит с небосвода.

Она сияет двести лет,
И к ней тропа не зарастает,
А твой талант глубокий след
В сердцах живущих оставляет.

Встреча с Пушкиным

Гляжусь я в зеркало и вижу –
Стоит поэт передо мной.
Я подошла немного ближе,
А это Пушкин, как живой!

К нему хотела прикоснуться:
Виденье это или нет?
Но не успела дотянуться,
Как улыбнулся мне поэт.

Не может быть! Мне это снится!
А он задумчиво глядит…
Смущённо дрогнули ресницы –
Вдруг он сейчас заговорит?

Великий Пушкин, русский гений!
Достойна ль я его речей?
Но в этом не было сомнений,
И зажурчал он, как ручей.

Его слова простые льются,
Спешу я жажду утолить,
Пусть мысли мыслями напьются
И Пушкин в нас продолжит жить.

Он жив поныне в каждом слове,
Он с детства каждому знаком.
И пусть сейчас приподнял брови,
Ему отвечу я кивком.
Себя ловлю я в отраженье,
Ему пытаясь подражать
И, чуть краснея от смущенья,
Словами рифмы заплетать.

«Сегодня памятная дата –
Твой день рождения, поэт.
Мы чтим его и помним свято
На протяженье многих лет.

Ты жив в театрах, кинофильмах,
Ты жив в музеях и стихах,
И даже в сказочных мультфильмах,
И будешь долго жить в веках.

Я ото всех в любви признаюсь
Тебе, великий наш поэт.
Я пред тобою преклоняюсь:
Ты наше солнце, ты наш свет!

Как жаль, что завистью и злобой
Ты был на гибель обречён,
Был интерес к тебе особый,
И ты в интриги вовлечён.

Да, имя Пушкина блистало,
Его пытались очернить,
И выпускали змеи жало,
Чтоб жизнь поэту отравить.

Супругу тоже очернили –
Писал записочки Дантес,
И слухи разные ходили,
Что к ней имел он интерес.

Всё это было дело чести,
И ты обиду не простил,
Ты жаждал крови, жаждал мести
И на Дантеса зло таил.

Что было дальше – каждый знает.
Дуэль назначена, и вот
Дантес в тебя уже стреляет,
Пронзая пулею живот.

Упал наш Пушкин на колени,
И кровью залита земля.
Перед лицом мелькнули тени –
То были верные друзья.

Ты из последних сил собрался,
Стрельнул – и пуля в рикошет.
Дантес в дуэли жив остался,
А вот тебя почти что нет.

На третий день тебя не стало,
Но ты не умер, не забыт,
И имя «Пушкин» воссияло,
И имя «Пушкин» не молчит».

Я в отражение взглянула –
Проститься с Пушкиным пора.
Я на талант не посягнула
Несмелой пробою пера.

Прошло мгновенье – сон растаял,
И Пушкин растворился в нём,
Но навсегда в душе оставил
Виденье, где мы с ним вдвоём.

Последняя дуэль

Кто поднял руку на поэта?
И чья не дрогнула рука,
Когда из дула пистолета
Пронёсся выстрел сквозь века?

Убит поэт, но не убили
Его достоинство и честь:
Его, как волка, затравили,
В душе вынашивая месть.

За что? За ум и благородство?
За верность сердцу своему?
За то, что словом мог бороться,
Пронзая светом мрак и тьму.

Он не писал царю в угоду,
Но в «Стансах» смело намекал,
Чтоб тот в служении народу
Пути другие выбирал.

Придворной знати эпиграммы
Писал наш Пушкин, не боясь,
А те разыгрывали драму,
Над гениальностью глумясь.

И вот Дантес возник на сцене,
Свою разучивая роль,
Красавчик, выросший на Сене,
Любимец барышень, король!

Француз, приёмный сын барона.
В душе – подлец и интриган,
Царём пригретый возле трона,
Устроил шумный балаган.

Влюбился он в жену поэта
И нагло с нею флиртовал,
От Натали он ждал ответа,
От Натали взаимность ждал.

Интрижка выросла в угрозы
И оскорбления в лицо,
А Натали не прячет слёзы
Перед Дантесом-подлецом.

Молва поэта не щадила,
А знать отмщения ждала,
Когда рога ему лепила
И рогоносцем прозвала.

Месть изощрённой получилась,
И Пушкин пасквиль получил –
Рулетка смерти закрутилась,
Дантес поэта погубил.

Всё решено! Терпеть нет силы!
Лишь кровью смоется клеймо!
И всё, что сердце накопило,
Барону выплеснул в письмо.

У Чёрной речки на закате
Дуэль назначена, и вот
Француз рукой российской знати
Стреляет Пушкину в живот.

Дантес без чести и без правил,
Шаг до барьера не дойдя,
Свой пистолет в него направил,
Курок заранее взведя.
А Пушкин ждал уже Дантеса
И мог бы выстрелить давно,
Но неожиданно повеса
Пальнул – и дело решено.

На миг сознание пропало
От острой боли в животе,
Но сердце билось, трепетало
В полутуманном забытье.

Вдруг Пушкин сам, борясь с собою,
Стал очень медленно вставать
И, горечь сплевывая с кровью:
«Настал черёд и мне стрелять».

Вот пуля цели достигает,
Казалось, что Дантес убит,
И Пушкин «Браво!» восклицает,
Позор семейный кровью смыт.

Но рана лёгкой оказалась,
Рука Дантеса зажила,
А знать с поэтом расквиталась
За эпиграммные дела.

Наш Пушкин, в муках умирая,
Глазами комнату обвёл
И, душу к небу простирая,
Навек бессмертие обрёл.

Убит поэт, но не убили
Его достоинство и честь.
Его, как волка, затравили
Людская злоба, зависть, месть.

Завоют снежные метели
И заметут кровавый след
Последней пушкинской дуэли,
Дела давно минувших лет.

Великая эстафета

Как параллельные миры,
Как две гигантские планеты,
Преподносили нам дары
Рукою щедрою поэты.
Один в Германии рождён,
О нём немало вы прочтёте,
Среди прославленных имён
Своё прославил имя Гёте.
Нужды не зная с детских лет,
Он жил в достатке и любви.
Великий в будущем поэт
Рос с гениальностью в крови.
Её он с книгами впитал
В библиотеке у отца,
Где том за томом прочитал
Он от начала до конца.
Был юный Гёте так умён,
Что мог о вечном размышлять,
Учился думать, мыслить он,
Чтобы потом бессмертным стать.
В шесть лет задумался всерьёз:
«А существует Бог иль нет?»
Пытливый ум решал вопрос,
Не находя нигде ответ.
И вот однажды мальчуган
О чернокнижнике прочёл,
Не знал тогда наш Иоганн,
Что дар бесценный приобрёл.
Он отразит его в стихах,
С него же «Фауста» напишет,
И будет Гёте на устах,
Мир новым гением задышит.
Он обучался на дому
И всесторонне развит был.
Но больше, судя по всему,
Лишь две науки полюбил.
Литературу наш поэт
И философию избрал,
Чтоб свой повысить интеллект,
Он их подробно изучал.
Но вот беда – туберкулёз,
Болезнь учёбу прервала,
Но было Гёте не до слёз –
Его поэзия звала.
Так начал юноша писать
Свои бесценные труды,
И все они, хочу сказать,
Свои оставили следы.
Но «Фауст» был главнее всех,
Над ним всю жизнь работал Гёте,
И много общего чего
Вы между ними там найдёте.
А мы проводим параллель,
И вспомним русского поэта,
И приоткроем здесь теперь
Завесу общего секрета.
Мы вспомним Пушкина, друзья,
И то, что с Гёте их сроднило,
Ведь между ними, знаю я,
Полмира и полвека было.
Наш Пушкин «Фауста» прочёл,
Его тогда весь мир читал.
Одну из сцен он перевёл,
Точнее скажем, описал.
Потом Жуковский – старый друг –
Работу Гёте показал,
И, восхитившись, гений вдруг
Перо поэту передал.
Им Гёте «Фауста» писал
И им же Пушкина хвалил.
Своим преемником считал,
Талант поэта оценил.
Ведь Пушкин в сцене описал
Ландшафт немецкий, берег моря,
Тот, где ни разу не бывал
Никто из множества героев.
Похоже, в точку он попал,
И это вы сейчас поймёте,
Наш Пушкин просто подсказал
Финал трагедии для Гёте.
В свет «Фауст» вышел по частям,
И с первой Пушкин был знаком.
Не довелось, известно нам,
Ему прочесть финальный том.
С любовью Пушкин принял дар
От старца веймарского Гёте.
Купил сафьяновый футляр
И сделал надпись: «Перо Гёте».
Как параллельные миры,
Как две гигантские планеты,
Преподнесли себе дары
Рукою щедрою поэты.