Анатолий ТИМОНИН
Анатолий Тимонин родился в 1958 году в семье военнослужащего в Уссурийске Приморского края. Военный пенсионер. Пишет стихи с детства. Член Российского союза профессиональных литераторов. Финалист премии «Поэт года» (2017, 2021, 2024), участник Антологии русской поэзии (2019–2020). Награждён медалью Пушкина в честь 220-летия поэта. Участник первого Американского альманаха русской литературы 2021 года. Автор сборников стихов: «Я пришёл» (2017), «На белом сердце» и сборников для детей «Переполох» (2019), «Топтыжка» (2022).
Первый снег
За окном первый снег
Тает, белый и чистый.
На него подышал
Солнца луч золотистый.
И, раздвинув кусты,
Плачет ветер за ивой.
Как хотелось, чтоб жизнь
Стала лёгкой, красивой!
Чтоб летели года,
Напоённые счастьем.
Солнца луч золотой,
Помоги мне в ненастье.
Чтоб невзгоды мои,
Все обиды, печали,
Словно снег за окном,
Ясным днём исчезали.
Петербургский стих
Искрится ширь Невы в оправе
Лучей златых, летящих вдаль.
Простор, кочевник величавый,
Под сводом синим открывал
Фасады зданий рук Растрелли,
Что вдоль Невы окаменели,
И поля Марсова сирень
В июньский ясный, жаркий день,
И Летний сад в прохладной тени:
На лавке, может, там скучал,
Творил стихи, потом на бал
Летел стремглав российский гений,
А Зимний царственный дремал
Под сенью камня и зеркал.
Дворцы старинные толпою
Сбежались к берегу реки,
Где волны вечной чередою
Чеканят вдаль свои шаги.
В простор небесный, словно птица,
Летит, стрелою золотится
Адмиралтейская игла.
Внизу отсчёт свой начала
От Александровского сада,
Во власти красок и огней,
Рекламы, транспорта, людей
Проспекта Невского громада,
Что сохранила лик эпох –
Работу русских мужиков.
Два сфинкса древних из пустыни
Нашли у берега приют,
И стражи грозные отныне
Простор балтийский берегут.
В сетях мгновений город дышит,
Ласкает утром солнце крыши,
Каналы, статуи, мосты –
Пальмиры Северной черты.
Здесь флот обрёл морские дали.
Державы русской пьедестал
Великим городом предстал.
В просторах будничных реалий
Волна и чайки всё кричат
Петру Великому «виват!».
По этой дороге
По этой дороге бреду, словно тень.
Я снова всё помню – разлуку, тот день.
Вот куст у оврага, такой, как тогда,
Забор и ворота. За ними всегда
Я в мыслях встречаюсь, веду разговор,
Отныне в прошедшем, увы, до сих пор.
Да. Счастье уходит, и годы пройдут,
Но снова я счастлив с тобой буду тут.
И память навеки – богатство моё,
Тот куст у оврага и имя твоё.
Раскол
Без роду и без племени
Мы шли вперёд за Лениным
В осенний полумрак,
Срываясь в бездну холода,
Под тусклым светом города
Чеканя гордо шаг.
Другие – с пылкой верою
В царя, идею белую,
Державу и престол.
Навстречу русский русскому
По переулку узкому,
Штыком сверкая, шёл.
Кровавая, жестокая,
Читаю ныне Блока я,
Пришла тогда пора.
Не дай нам, Боже, новые
Года, для всех суровые.
Молю тебя с утра.
Снегири
Как осколки утренней зари,
На ветвях берёзы снегири
Над постелью белою снегов
Создают симфонию стихов.
Из души струится в этот час
Напоённый рифмами рассказ
О красотах жизни за окном,
Не страдая в мыслях о былом.
Новый снег, как он прекрасен, чист.
Ну а день грядущий – белый лист.
И его наполнят луч зари,
Я, рождённый свет и снегири.
Товарищ мой…
Товарищ мой, замечу, кстати,
Сугробы рифм перелопатив,
Скажу всем верно, ты – поэт,
И я, конечно, спору нет.
Но вот какие мы на деле,
Какие ставим ныне цели?
Куда зовёт души полёт
И рифмы вымученный плод?
Зачем нам все творенья наши?
Ведь жизнь без них была бы краше
И незатейлива, проста…
Но взор поэта от листа
Не отвлечёт минут движенье,
Когда навстречу вдохновенье
К тебе желанное спешит,
Небытия покинув скит.
Творить – не каждому дано,
Об этом знаешь ты давно.
И суть поэзии лишь в том,
Чтобы зажечь слова огнём.
И в этом пламени сгорало
Всё злое, низкое; их жало
Не протыкало б мир людской
Своим коварством, клеветой.
Дерзай, твори, мой милый друг!
И пусть стихов чарует звук!
И дай нам, Боже, сил на это.
Пусть дух творения поэта
Всегда, везде строкой своей
Добрее делал бы людей!
