Виктория АНФИМОВА
Виктория АНФИМОВА
Симферополь
Поэт, журналист. Член Союза писателей России, Союза писателей Восточного Крыма. Автор трёх поэтических книг: «Чаша дня» (2007), «Лабиринт» (2009), «Окно на шестом этаже» (2013). Публиковалась в альманахе «Академия поэзии» (Москва), журналах «Форум» (Москва), «Метаморфозы» (Гомель, Белоруссия), «Содружество» (София, Болгария), «Венский литератор» (Вена, Австрия), «Алые паруса», «Чёрное море», «Ковчег-Крым», «Литературный детский мир», «Крым» (Симферополь), русскоязычной газете «Новый Меридиан» (США, Нью-Йорк), литературных сборниках.
Лауреат международных литературных конкурсов и фестивалей, в том числе Международного литературного чеховского конкурса «Краткость – сестра таланта» (Ялта, 2017), литературного конкурса «На крыльях грифона» XX Международного фестиваля античного искусства «Боспорские агоны» (Керчь, 2018), Республиканского литературного конкурса «Крымское приключение – 2021» (Симферополь) и др. Руководитель молодёжной Республиканской литературной студии им. Н. Кобзева.
Дни наполнены солнечным светом,
Нотой «ля» отзывается кода.
Я в шкатулке храню не браслеты –
Тайны лета двадцатого года.
Всё упрямей стрекочут цикады
От заката и до восхода
Среди трав притихшего сада
Знойным летом двадцатого года.
Сочный персик на бронзовом блюде,
Облака – кружева небосвода.
Я всё знаю, что было и будет.
Верь мне, лето двадцатого года.
Я любила когда-то, и всё же
Мне дарована сердцем свобода.
Всех алмазов и злата дороже
Это лето двадцатого года.
Откровенья вечерней молитвы,
Ожиданье иного исхода,
Облегченье несбывшейся битвы
Помнит лето двадцатого года.
Мир стремится разбиться на части,
Но – живёт своей жизнью природа.
Сохраню это хрупкое счастье –
Август. Лето двадцатого года.
На улицы спустились вечерние туманы,
И значит, снова осень вернулась в город мой.
Она мила со всеми, добра и, как ни странно,
Мне хочется побыть с ней, хоть ждут меня домой.
Прохладой полон сумрак и влагой прелых листьев.
Мне будто снова двадцать, я весела, юна,
И всё, что было раньше, что нынче только снится,
Опять ко мне вернулось. Гитарная струна,
Натянутая сильно, порвётся очень быстро.
Зато она звучала! За это и люблю
Вечерние мгновенья, воспоминанья, мысли –
Всё то, что осень снова вернула в жизнь мою.
Средневековая Феодосия
Зной полуденный. Воздух недвижим.
Оглушительный стрекот цикады.
Вечность здесь реальней и ближе
Тысяч слов. Деревьев аркады
Не спасают живительной тенью.
Родники затаились. Сквозь камни
Проступает безликое время.
И по пыльной дороге – куда мне?
Богомол – неизменный хранитель
Этих мест, иссушённых июлем.
Подношенье оставь. День в зените.
Слышишь, травы полынно вздохнули?
Август бросает мне листья
Под ноги, словно украдкой.
Вижу я медно-лисье
Что-то в его повадке.
Томно играет на солнце
Чёлка травы линялой.
Золотом дыня жжётся,
Точно в лавке менялы
Тайно заблещет монисто –
Деньги отдам, не торгуясь.
Мёда – того, золотистого –
Льются упругие струи.
Август чеканит монеты,
Аспры пополнят клады.
Астры проводят лето…
Скрипнет калитка сада.
Это время грецких орехов,
Спелых яблок, ночных дождей.
Что считать нам мерилом успеха –
Чтобы было всё как у людей?
Чтобы дом, и машина, и дача,
И Мальдивы, и мерседес?
Ну а если ты мыслишь иначе?
Как прекрасен осенний лес,
Когда синь безграничная в небе,
До прозрачности, до немоты,
Как зерно смысл свой видит в хлебе,
Так в поступках себя видишь ты.
И к чему разногласья и споры,
Когда мир тебе выбор даёт:
Жизнь плести бесконечным узором
Или крохи урвать от щедрот.
Это время прощенья и веры,
Тишины и сопенья детей.
Нам отпущено полною мерой
И любви, и стихов, и страстей.
В каждом вздохе – октябрь. Тихо осень
По тропинке из палой листвы
Подойдёт и застенчиво спросит:
«Я надеюсь, что счастливы вы?»
В крымском осеннем лесу
У подножья ёлок – шишки да хвоинки,
Изредка мышата шляпками мелькнут.
Занесло листвою жёлтые тропинки,
Осень как хозяйка поселилась тут.
И шиповник машет ветками-руками,
Полными поспевших ягод-огоньков.
Небо приоделось в платье с облаками.
Мне орех признался: «К ноябрю готов!»
В городском парке
Ива разбросала жёлтые монеты
На асфальте мокром, пахнущем дождём.
Белки пышнохвостые проводили лето,
Падают орехи в тёмный водоём.
Сшиты тонкой ниткой сонные аллеи,
Тополя прикрылись кружевом ветвей.
Тучи дождевые снова осмелели,
Шляпу нахлобучив парку до бровей.
«Крымская весна. 2014 г.»
Серебряные нити проводов
Прозрачною накидкой февраля
Наброшены на плечи городов,
Но греют мало, и душа моя
В холодный и ненастный зимний день
Глядит в окно, где спрятан целый мир,
И, даже не отбрасывая тень,
Он намечает тонко, как пунктир,
Грядущие события, людей,
Переплетенье судеб, городов…
Мир тихо ждёт хороших новостей,
Бегущих по изгибам проводов.
Когда из песочных часов
Прозрачной струёй проскользнёт
Всё множество дней, лет и снов
И время устало вздохнёт,
Останутся только слова –
На камне, на глине, песке…
Всех тайн да сойдут покрова
Слезою на детской щеке.
…И снова перо чертит след
По белой холстине листа.
Ни боли, ни прошлого нет.
Душа первозданно чиста.
Посвящение Анне Ахматовой
Солнце сплетало узорные травы,
Тенью дразнило меня без конца.
Анна, я знаю, что вы были правы:
Быстро от славы дряхлеют сердца.
Да, покрываются тонкою коркой,
Прячут подальше душевный огонь,
Тот, что давался нам долею горькой,
Мучивший нас изнутри испоконь.
Анна, вы знали, тогда уже знали –
Счастье в простых и обычных вещах:
В первом подснежнике, шумном вокзале,
В тёплой руке на озябших плечах.
Просто и мудро жить надо на свете,
Все испытанья в душе пережив.
Море и солнце, небо и ветер
Звонко сольются в единый мотив.
