Роман БАШКАРДИН
Родился 6 июня 1984 года в г. Йошкар-Оле.
Стихотворения публиковались в сборнике стихов «Симфония ночи», альманахах «Вольный лист», «Вдохновение», «Мгинские мосты», журналах «Ротонда», «Звонница», «Родная Кубань», «Литера».
Дипломант премии «Моё солнцестояние – 2023», конкурса «С любовью к женщине» и «Литературные Старки – 2024 им. Ю. Друниной» от МОО СП России, фестиваля-конкурса «Чем жива душа – 2024» им. К. Васильева и других поэтических конкурсов.
По янтарному свету солнца,
по узорам теней на блюдцах
понимаешь:
медовый август –
он пришёл.
Он опять вернулся.
Понимаешь:
печальный август –
он как вечер у воскресенья:
ещё ласково светит солнце,
только воздух уже –
осенний.
Ещё летопись откровений
о зиме,
что, конечно, будет,
ниспадает седым туманом
на соцветия
летних судеб.
И штрихами созрелых яблок
загорается где‑то просинь –
это терпкий,
медовый август
открывает ворота в осень.
Скоро в светлых её чертогах
станет вновь
и темно,
и пусто.
Так встречай же янтарный август –
торжеством
неприметной
грусти!
Неси моё сердце к погостам,
Где чувствовать боль очень просто,
Где скорбь, как усталая птица,
Крылами о душу стучится,
Где в надписях плит, как в скрижалях,
Вся жизнь человека ужалась.
Меж букв отпечатались ночи,
Желанья вплелись между строчек,
Сомненья, слова и усталость
Теперь только в камне остались.
И сверху красивое фото
Осенней горит позолотой,
Улыбки сверкают на солнце,
И солнце в ответ им смеётся –
О том, что живыми цветами
Не предана светлая память,
О том, как их помнят и любят.
И встреча когда‑нибудь – будет.
Когда устанут жить пророчества
в моих измученных глазах –
в них остаётся
одиночество,
как на асфальте – бирюза
густых снегов.
И вдруг, покорный,
устанет царствовать февраль –
растает на стекле оконном
его узорная вуаль.
И в разноцветиях апреля,
и в разнотравиях земли
уснут симфонии метелей,
заблещут певчие ручьи.
Уйдут, сомкнув венок из фрезий,
приняв присягу тишине…
…как будто вся моя поэзия
обещана твоей весне.
Март – это первый цветок,
Сумрак весенних дорог,
Пульс оживающих дней,
Их переменчивый ток,
Прикосновение строк,
Талого неба следы,
Кожа небесного льда
В омуте стылой воды.
Здесь, на краю пустоты,
Сонных
Обшарпанных крыш
Молятся небу коты,
Криком разорвана тишь.
Ты у окошка стоишь
В обруче спутанных слов –
Это ли мартовский дождь
Льёт темноту облаков?
Это ли к вешней земле
Тенью спадает вода,
Болью разверзнута брешь,
Тонкого неба слюда?
Это ль бездушная тьма
Сгорбила все фонари…
…или всего лишь конец
повести нашей любви.
В заброшенном храме, под куполом самым,
Пронзивший осанной бездонную высь,
Стоял у престола заоблачный ангел,
Печальные очи понуривший вниз.
У самого сердца в знамении крестном
Он присно и праведно руки сложил.
И плакало сердце, усталое сердце,
И в сердце болел человеческий мир.
Крылами укрытый, творил он молитвы,
Лучами свечи окоём обрамя, –
О скором конце нескончаемой битвы,
О том, чтоб вернулись домой сыновья.
И тихо молясь всё печальней и кротче –
О людях, взывая божественный свет,
Распевно просил: «Вседержитель наш, Отче,
Помилуй их, грешных, избави от бед».
И ангел шептал, и туманились блики,
И в отзвук молитвы вплеталась душа,
И свет неземной из окон базили́ки
На тот окоём нисходил не спеша…
В заброшенном храме, под куполом самым,
Небесной свечой окоём обрамя,
Стоял у престола заоблачный ангел,
И горним покоем сияла Земля!
Ты болеро на тоненьких плечах,
Петроглиф ветра на палитре снега.
Ты тонкая церковная свеча,
Горящая мольбой в святое небо.
Ты мой палач, и ты мой пьедестал,
Ты мой апостол у калитки рая.
И если я споткнулся и упал –
Ты лик икон, что плачет, но прощает.
Ты скрип окна весеннему теплу,
Ты первые подснежники апреля,
Ты гордый стяг, что реет на ветру
Как символ возрождения и веры.
Ты никогда не гаснущий маяк,
Ты звёздный свет, что пасть в ладони грезит…
И если я останусь без тебя –
Умрёт Поэзия.
Посмотри на меня, пожалуйста,
И присядь в этот тихий вечер.
Данью чувственной нашей данности
Он оплачен. Он тих и вечен.
Он так хвойно вздыхает соснами
Под свирель твоего апреля
И ступает ногами босыми
По истёртым ступеням веры.
Словоточи со мной,
Пожалуйста,
Прямо в сердце, легко, укромно,
Там, где пара шагов до старости
Уже ждёт в окоёме комнат.
Говори, говори пророчеством,
Как весну прорицают птицы,
И спасай нас от одиночества
В той эпохе, где нам чуть тридцать.
Где ещё не темны печалями,
Неземны и иконны чувства,
Где и присно ещё не знали мы
Всю исконную цену грусти.
Где стою я всё тем же мальчиком
У окошка, в рассвет одетым.
И над небом, тобой означенным,
Так огромно восходит лето.
Летний вечер пал брусничным платом
На реки витражное стекло.
В золотые сумерки заката
Опускалось звёздное крыло,
Нисходила млечная осанна
На реки серебряную длань
И фатой белёсого тумана
Укрывала медленно бурьян.
Зацвели бриллиантовые росы
Травным разноцветием дорог –
Словно вмиг обманчивая россыпь
Сотен солнц раскинулась у ног,
Словно благодать самой природы,
Вышивая нитями судьбы,
Шьёт пространство звёздного порога
Из немой межзвёздной пустоты.
С сумерками августовской ночи –
Встречи и дороги впереди –
Как прекрасен омут многоточий
На рубашке Млечного Пути!
Как обворожительно красивы
Берега в сиянии луны
Там, где спят застенчивые ивы
В серебре туманной тишины!
Приходи ко мне в ночь,
в мой тобою забытый дом,
где повсюду стихи
тихо шепчутся о былом,
где на сумерках стен
бледной тенью
висит луна
и звенящею бездной
скребётся
в квадрат окна.
Приходи ко мне в ночь,
приходи, когда дождь и снег,
когда время
безудержный свой
ускоряет бег,
когда где‑то в груди –
аритмией – сердечный стук.
Приходи ко мне в ночь
на двоих разливать тоску.
Заходи ко мне в осень –
в бокалы налить печаль.
Пусть виски серебрит
пережитых имён печать.
Пусть на жизненных тропах –
туман и идут дожди.
Просто выверни жизнь наизнанку.
И приходи.
