Владимир Скиф

Владимир Петрович Скиф родился в 1945 году на ст. Куйтун Иркутской области. Служил на Дальнем Востоке в морской авиации. Окончил отделение журналистики Иркутского госуниверситета. Автор 32 книг и собрания сочинений в семи томах. Лауреат многих всероссийских и международных литературных премий, среди которых премия «Югра» за перевод «Слова о полку Игореве» (2015). Лауреат конкурса одного стихотворения «Донбасс, Донбасс, земля моя, ты весь горишь в огне» в Петербурге за стихо­творение «Бескрылый ангел» (2016), четырежды лауреат Губернаторской премии Иркутской области (2010, 2011, 2015, 2019). Лауреат Большой литературной премии России (2018). Академик Российской академии поэзии. Советник губернатора Иркутской области по культуре. Печатался в Америке, Аргентине, Канаде, Болгарии, Венгрии, Сербии. Стихи переведены на сербский, венгерский, болгарский языки. Живёт в Иркутске.


«ЧТО ПЕРЕДАТЬ ВОРОНЕ?..»

В порту Байкал, где затаилась мгла,
Жила ворона, в скалах застревала.
Она неотличимою была
От этих скал, где пряталась, бывало…

В порту Байкал Распутин бытовал,
Ворону видел и внимал которой…
Он образ русской доли создавал
И называл погибшею Матёрой.

Со дна уже Матёру не достать…
И для меня останется загадкой,
Что он хотел Матёре передать:
О смерти весть или о жизни краткой?

Ворона не покинула Сибирь,
Не сдвинулась Байкала панорама.
Крест у могилы. Женский монастырь.
Молчит ворона на воротах храма.

ОКОЛОТОК

Ну сколько он?
Допустим, триста соток!
Определился и зажил уже,
Вполне желанный людям околоток,
Да и моей взыскательной душе.

Я в околотке жил и не был кроток
С такими же другими наравне.
Гремел своею жизнью околоток,
Давал свободу и другим, и мне.

Я веселился, как заправский ухарь,
Мы пели песни о былой войне,
Гранёные стаканы с медовухой
Звучали, как в далёкой старине.

Не ведали мы «сити» и «высоток»,
Но знали лучший, посреди тайги,
Для многих поколений околоток,
Где не селились тати и враги!

ШУТОЧНЫЕ ВОСПОМИНАНИЯ

Валентину Распутину
Над морем облако плывёт,
Байкальский воздух чуден.
Здесь дача Скифа, Скиф живёт,
А раньше жил Распутин.

Под небом скалы высоки,
Не требуют огранки.
Цветёт шиповник, и жарки,
И красные саранки.

Он здесь писал, творил, ходил,
Цветком и небом понят,
У скал рябину посадил,
Она об этом помнит…

И здесь не худо никому!
Небесный свод листая,
Ворона давняя к нему
Всё так же прилетает.

И белизна далёких гор
В Саянах не погасла.
Я вспоминаю до сих пор,
Как мы меняли прясла.

Я чудный ужин сотворил,
Вложил в него всю душу,
С тушёнкой гречки наварил
И кликать стал Валюшу.

Но неожиданность сильней,
Чем Валин смех у печки:
– Поджарил лучше бы камней,
Они вкуснее гречки…

А я в ответ ему: – Постой,
Ведь это дивный ужин!
С такой приятной вкуснотой
Неужто ты не дружен?

А он: – Сварю-ка чай густой
И посижу у печки,
Я в сборах давних под Читой
Объелся этой гречки.
Я духом пал. Но он меня
С готовки не уволил…
…Я эту гречку ел два дня
И был вполне доволен.


А. И. Фенину

Часовня, церковь – всё одно,
Всё близкое – одно к другому…
Оно под Господом, оно
И неизвестно, и знакомо.

Здесь с нами мощи всех святых,
Иконы Божьи и молитвы,
И в небеса уходят битвы,
Себя, как звук пустой, избыв.

Стоим у церкви. И монах,
Из камня вставший, освящённый,
Затмит внутри и боль, и страх,
Каким ты был отягощённый…

И ты молчишь, а в небесах,
Стоят прозренья и поклоны.
И мироточат на глазах
Мироточивые иконы.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.