Гость номера

Байрон Как тогдашних поэтов бессонно томилотзвук славы твоей, блудный сын Альбиона!Как Гомера-Шекспира надолго затмилв ореоле плаща этот лик непреклонный! Ты,

ВЕСНА В ЯРОПОЛЬЦЕ Река в пути туманна,Гляжу в неё с моста.Весна настала рано,И это неспроста. В неистовом цветеньеЛиловая сирень,Ложатся светотениНа

Строка Я на дворец глядел вельможи,На золотой его дворец, –Как пламень, в темноте окошекСветился осени багрец. В них отражались липы, клёныИ солнце за Москвой-­рекой.Хранили