Минорный
блюз

Кривое нельзя расправить.
Еккл. 1:5
Как сон цветной, вспоминаю детство –
старый патефон отца,
И летит аргентинское танго, волнует
людские сердца.
Как сон цветной, вспоминаю детство –
коммунальный запах квартир,
Где на восемь комнат был всего лишь
один сортир.
Мы с отцом были в деле, указал мне он
истинный путь,
Но на смену гуманной идее поднялась
со дна муть.
И «кривое нельзя расправить», грустно
смотрит отец с небес
На Россию, где «рыцарями чистогана»
управляет бес.
Заметает январская вьюга белым снегом
мои следы.
Мой отец, ты всегда со мною, как ангел,
хранишь от беды.
И на мир я смотрю, как учил он, через
призму прожитых лет.
Мой отец, ты всегда со мною, это я, твой
живой портрет.

ВРЕМЯ
Время течёт, и есть мера движения.
Время не ждёт, совершает свой ход,
В мире рождает злодея и гения,
Годы летят, продолжает твой род.
Крутит оно колесо всей истории,
К власти стремятся другие вожди –
Умные, сильные, знают теорию,
Только на практике счастья не жди.
Время безжалостно – смута и почести,
Славят его – золотого тельца.
Люди забыли про Божье пророчество,
Он уготовил им место слепца.
Мы же убого плывём по течению
С верой в сердцах своих, но без знамён.
Дело отцов мы предали забвению,
Властно разрушили нити времён.

ВОЙНА
Злобно дует ветер,
Рвутся двери с петель
В городе, оглохшем от снарядных бурь,
Лишь одни руины,
Враг поставил мины,
Неба раскалилась синяя лазурь.
Ходишь ты под Богом,
Часто судишь строго,
Мёртвых не оплачешь, не осталось слёз.
Дроны, как синицы,
Вьются вереницей,
Замер танк подбитый в рощице берёз.
Смерть витает рядом,
Трупы дышат ядом.
Ждали долго лето. Жарким стал июнь.
Думал ты о бое.
Вас осталось трое.
Плачет над тобою птица Гамаюн.

---

Над Феодосией дуют ветра.
Ветер с залива, пропитанный солью.
Роза ветров для Творца лишь игра.
Ветер с Херсона, пропитанный кровью.
В мире смешались любовь и война,
Семьи распались, нет больше Союза,
Люди друг другу теперь не родня,
Ненависть давит всех горестным грузом.
Где же мои молодые года?
Улица Дружбы, поём под гитару,
Нам улыбалась ночная звезда,
Бронзой покрыты тела от загара.
Над Феодосией дуют ветра.
Гордо парят над заливом бакланы.
Роза ветров для Творца лишь игра.
В море маячат судов караваны.

---

Есть истины в реченьях старины,
И вот одна: кто может, тот не хочет.
Микеланджело
Людская жизнь проходит в суете.
Как путника в дороге мучит жажда,
Так мучит нас вопрос: «А что есть правда?»
Все знают: «Бог не в силе – в правоте».
Народ привык к духовной слепоте,
Для нас любая власть – исчадье ада,
И правду говорить она не рада,
И день за днём живём как в темноте.
Законом Божьим мы не дорожим.
Среди людей о правде много мнений,
Она у нас одна – Творца творенье.
Живём и умираем мы во лжи,
На правду люди закрывают очи.
Поистине: «Кто может, тот не хочет»

«ЗА ЛЕНТОЧКОЙ»
«За ленточкой»: здесь птицы не поют
И дроны – голуби войны – летают,
Здесь с Богом на устах на смерть идут
И молча за Россию умирают.
Твой дом далёк, и за спиною срок,
В дорогу взял лишь оберег – иконку,
На кон поставил жизнь свою, браток,
Ты не вернёшься на родную шконку.
Когда идёшь по лезвию ножа,
В крови азарт, и с юморком на дело,
И от осколка только кровь свежа,
И радость – мимо пуля пролетела.
Здесь не бросают раненных в бою
И бьются до конца всегда бесстрашно.
Здесь братство и единство – все в строю.
В аду, пожалуй, будет жить не страшно.
«За ленточкой»: здесь птицы не поют
И дроны – голуби войны – летают,
Здесь с Богом на устах на смерть идут
И молча за Россию умирают.

СЕНТЯБРЬ
В сентябре у деревьев чуть нежный румянец,
Поредели цветы и не видно травы.
И блестит удивительно воздух, как глянец,
Напоён ароматом пожухлой листвы.
И раскинув, как птицы, могучие крылья,
Проплывает по небу косяк облаков,
Паутины ажурной повсюду засилье,
И в садах поднимается дым от костров.
И приходят дожди, и клубятся туманы,
Уходящее лето простилось с тобой.
И на сердце твоём зарубцуется рана,
Ты наивно мечтаешь о встрече с весной.
На душе твоей грусть от осенней погоды,
И, как в юные годы,
Одиночество кружит в танце горького хмеля,
И осенняя сырость к нам приходит в постели.

КРАСНОАРМЕЙСКИЕ ДВОРЫ
Я помню весёлые дворики,
По жизни мы шли напролом:
Блатные, крутые «разбойники»,
И жизнь тут кипела ключом.
И в драку вступали не глядя,
Нас ждали уже фраера,
А ночью серьёзные дяди
Гоняли свои «мизера».
Здесь были лихие баталии,
Здесь водка рекою лилась.
Мила так была мне Наталия
И в долгой любви мне клялась.
Я помню весёлые дворики.
Не надо страдать от тоски.
Осенние листья жгут дворники,
И пляшут огня языки.

---

Вся наша жизнь – закрученная повесть.
А молодость – прекрасная весна,
Порой она беспечна и смешна,
Пока ты юн, тебя не мучит совесть.
А старость для тебя – плохая новость;
Не слабость тела и не седина –
Душа так безразлична и грустна,
И дни проносятся, как скорый поезд.
Пора любви есть дело молодое,
И долгая дорога впереди.
И молодость ты строго не суди.
Тебя давно оставили в покое,
Изношен, словно старое пальто,
И в старости уже не ждёт никто