Елена РОГАЧЁВА
Елена Рогачёва родилась в 1973 году. Живёт в р. п. Александро-Невский Рязанской области. После окончания Московского государственного университета культуры вот уже 33 года работает в Александро-Невской центральной библиотеке. Руководитель поэтического клуба им. Е. А. Артамонова «Рифма».
На старом снимке всё цветёт улыбка…
Там времени потерянного след.
Ещё всё живо, что песочно-зыбко,
И сердце верит в обратимость бед.
Жизнь – лишь вперёд. Глядишь ли ты
восторженно
Или о прошлом все твои мольбы…
И только вязь плетётся завороженно
В руках у рукодельницы-судьбы.
Звенят коклюшки, слаженное пение
Выводит кружева за нитью нить…
И поймано, как бабочка, мгновение,
И ничего уже не изменить.
Если к празднику приправа
Мёд, сметана, чай на травах –
Знать, на радость детворе,
С петушками-леденцами,
Завитыми калачами
Масленица на дворе!
Чтобы споро шла дорога,
Угостимся на пороге
У Великого поста.
Ведь румяная неделя,
Чтобы люди солнце ели,
Нам даётся неспроста.
Самовар кипит, вздыхает,
Всю Россию согревает.
Пироги-то хороши!
В доме гости, в доме – радость,
Ладят юность, зрелость, старость
И прощают от души.
Март прозрачен. Свеж и ярок
Расцветает полушалок
В розах, с шёлковой каймой,
И на царственной посуде –
Голубом небесном блюде –
Блин сияет золотой.
Ветер носит солнце по округе,
Птицы нянчат гнёзда в деревах.
Люди не теряли бы друг друга,
Зная о несказанных словах.
Не держа ни камня за душою,
Тропкою, по зреющим хлебам,
Приходи, и я на стол накрою,
С лёгкою улыбкою подам
Лето, настоявшееся в чае…
Поважней обиды есть дела:
Брызгами медовыми играя,
За окошком липа зацвела…
Мелко ли перемелется
Всё, что случилось с нами?..
Льётся вода на мельницу
Пенными бурунами.
Нет ни тоски, ни горести,
Собраны как – нет разницы –
Ягоды – в кружке, в горсти ли –
Сладостью только дразнятся…
Прежде, чем дождь успеет
Сплакаться со слезами,
Солнце ещё нас греет,
К сердцу бежит лучами,
По небу разливается
Белым сухим игристым…
Осень к душе ласкается
Рыжим котом пушистым.
Тыква на грядке греется
Охристыми боками…
Скоро ли всё заменится
Сыростью и ветрами?..
Что-то опять не скажется,
В тёмную воду канет.
Синь в облаках размажется
Кистью белёсой. Станут
Зябнущими скитальцами
(Стоит ли так наказывать?)
Голые ветки пальцами
Путь журавлям указывать…
Всё, что случилось, стерпится,
Жерновом разотрётся,
Смелется и развеется –
Белой пургой взметнётся…
Как тяжело сдержать земную ось…
Зима считает серебро в карманах,
И стужа сеет дрожь в седых бурьянах,
И счастье стылым ветром пронеслось.
В картине мира снова перелом.
Мы ждём, необъяснимые скитальцы,
Когда разлука трепетные пальцы
Сожмёт бесчеловечным январём.
Застыв, оцепенели города,
Метельной тучей опустился морок.
Я, в раме старых обветшавших створок,
Смотрю, как ты уходишь навсегда.
Усадьба М. Д. Скобелева
Под вековой дубовой сенью
Прошедшего неясный след,
Лежат затейливые тени
Былых печалей и побед.
Как далеко и безвозвратно
Уходят были старины,
Какой тяжёлою утратой
Порой нам кажутся они…
Но если слушать – можно слышать,
Бери, владей, люби, храни!
История живёт и дышит
В любом клочке родной земли.
И, пробужденья ожидая,
Великой тайной мирно спит
Картина времени живая,
Что тень дубовая хранит.
