…И слов не можешь подобрать…
Александр Лошкарёв
Родился в 1993 году в Липецке. Окончил Липецкий государственный педагогический университет по специальности «преподаватель истории и мировой художественной культуры». Член Союза писателей России. Лауреат Всероссийского фестиваля-конкурса «Хрустальный родник» (2019). Лауреат Липецкой областной премии имени Е. И. Замятина (2020).
* * *
Снег над дворами кружит птицею.
Собаки брешут дотемна.
А в слове будничном «провинция»
Горчит какая-то вина.
Невыразимо настоящая,
Как будто боль самой земли.
И молча смотришь на блестящую
Макушку церковки вдали.
Крестясь украдкой, спотыкаешься,
Привычно поминаешь мать…
И объяснить себе пытаешься,
И слов не можешь подобрать.
* * *
Бушующий наш ураган
В стакане гранёном не нов.
В России везет дуракам,
В России везут дураков,
Тех – строить, а этих – ломать,
Столетьями водится так.
А если всё прахом опять –
Виновен, конечно, дурак.
* * *
Со двора выхожу осторожно
(До угла шагом десять минут),
Словно вправду боюсь потревожить
Городок… Позабыл, как зовут.
Забывается многое, впрочем,
Это вовсе не новость уже –
Удивительно светлые ночи
Похоронены где-то в душе.
И внезапно кольнёт (в сердце? Рядом?)
Завалявшийся в прошлом упрёк,
Выгоняя чуть свет за ограду,
На пространство шумящих дорог.
От кого в самом деле поеду?
От хозяйки, не ставшей родной?
Ветер многих гоняет по свету
И подхватит меня заодно…
* * *
Луна окурком погаснет вскоре,
И в полумраке на тесной кухне
Сидим, бухаем, не зная горя,
А этот мир неизбежно рухнет –
Неловко выскользнет прямо на пол,
Когда закроет глаза усталость…
…И божий сын громко крикнет:
– Папа!
Твоя игрушка опять сломалась…
И будет мир сотворяться снова,
И будут, в трепет вгоняя души,
Жрецы гнусавить святое слово:
– Был за грехи прошлый мир разрушен!
* * *
Простой напев о пяти минутах,
Такой навязчивый почему-то,
Кружит в мозгу, как пустой автобус
Кружит по улицам городским.
Среди сгустившихся тёмных мыслей
И неслучившихся жизней смыслов
Звучит мотив развесёлый, чтобы
Отвлечь наутро от злой тоски.
Как жадно пьёшь, дабы сбить похмелье,
Так ловишь отзвук того веселья,
Что было в прошлом да там осталось
Среди иллюзий и миражей.
Припомнил песню. Да бог с ней… Что же,
Год будет новый – жить, значит, можно.
А пять минут – это много? Мало?
Какая разница-то уже…
* * *
Ремонт часов, минут, секунд, мгновений –
На вывесках так много дребедени…
Отходит от перрона электричка,
Чтоб раствориться в мареве столичном,
Чтоб сгинуть, запропасть на этом свете…
Вновь контролёрша требует билетик
И голосят какие-то старухи –
наверное, с рождения не в духе.
Здесь улыбнуться даже неприлично
И слишком к месту горечь от «Столичной».
Да, не лосьон, так ведь и я – не Веня.
А за окном – ремонт часов, мгновений…
* * *
По Липецку снова дожди
Проходят глухими садами.
Земная пора увяданья
Сильнее любви и вражды.
По-своему, значит, честней
И спросит поэтому строже.
Вот так же, наверно, итожат
На небе деянья людей.
Мой город ждёт белый покров,
Спокойствие и очищенье,
А я жду свой шанс на прощенье
Моих неизбежных грехов.
* * *
По расписанью не придёт,
Чтоб я готовился: вот-вот.
Она не электричка,
И дом, конечно, не вокзал.
Затянет темнотой глаза
Дымок погасшей спички,
И я к жилплощади иной –
Два метра где-то глубиной –
Привыкну понемногу.
Жаль только, нанесут вранья
Новоявленные друзья,
Не помнившие прежде.
