Кирилл БАБУШКИН
ветеран СВО, г. Мелитополь
(родом из Челябинска)
С козырька подъезда капает.
Это, стало быть, зима.
Спросыпу не в адеквате я,
Всё ловлю во сне АК.
Просто брат голосовуху шлёт:
Мол, послали их на штурм.
Просто снова в Токмаке прилёт,
Просто много тяжких дум…
Ну куда на штурм по осени?!
По ипатой полосе,
Где дубы – и те всё сбросили!
Значит, выживут не все.
Вспоминаю: звук потянется
Тех неспешных злобных мин.
Редкой цепью вы уляжетесь,
Вроде вместе, ан – один.
У меня в России холодно
В Запорожской полосе.
Пью коньяк, читаю книги, но
Знаю, выживут не все…
Путаю у дочки год рождения.
«Год без папы – за́ два», – шутит мама.
Я спокоен, без остервенения,
Остаюсь по-прежнему упрямым.
Кто-то в третий раз на «ноль» заходит,
Кто-то любит Галку или Нинку,
Кто-то ищет правду (не находит),
Кто-то помер с «белочкой» в обнимку.
Я – живу. По-прежнему – в кулисах,
Весь в долгах, работе, камуфляже.
Кто покой предложит – ну их «к бiсу».
Я на кураже, мне страшно даже,
Что когда-то встанут монументы,
Сгубят Правду в пламени и стуже…
Спросит дочка: «Папа, ну зачем ты?»
Что ответить? «За тебя, Настюшка».
Они будут вечны, пока не устанем –
Вздымать ли нам знамя, глушить ли нам
память.
Они будут вечны, пусть мир изувечен,
Пусть небо на плечи – они СТАЛИ вечны.
Порукой тому – ими взятый опорник,
Их след, на муляке оставленный, мокрый,
Их дети с серьёзно-сухими глазами
И наша с тобой в клочья рваная память.
Они не попросят гранита, букетов,
Но что-то их гибелью в мире задето.
Звенит триколор, как струна под ногтями:
Они стали вечны, а с нами – лишь память…
Когда-нибудь мы флаги развернём
Не для пропагандонства, а по праву.
Когда-нибудь вина плеснём в стакан
За праздник, а не нервы подлечить.
Закат в июньском небе над Днепром
Красивым назовут, а не кровавым.
И мы опустим руки и начнём
Спокойно, тихо, очень скучно жить.
Когда-нибудь я приведу друзей
К «жандарму» на Аракульских Шиханах.
Под водочку обсудим сто идей
И разыграем пачку взрослых фантов.
Мои друзья сегодня не в строю,
Но бой их с тьмой и ложью не закончен.
Стрелять, спасать, не в классе, а в бою –
Вот их войною выкованный почерк.
Я покажу рождённым средь степей
Вершины сосен где-то под ногами,
Они услышат, как звенит ручей
Между замшелыми уральскими камнями.
Я покажу: лицо богатыря
Дождями выбито из камня массы.
Они проникнутся, они – мои друзья.
Они мне скажут: да, за это стоит драться!
А либерахи-то жгут, скрипят железом ребята.
В их вроде правых речах становимся
виноваты.
Не затыкали они в бедре дыру куском ваты.
Прости, сынок. Сдохну я, но ты не будешь
солдатом.
Мы для того поднялись, и очень многие –
с нами,
Чтобы горящий Урал нам всем не снился
ночами,
Чтобы руины и грязь не стали фоном
для фоток,
Чтобы, не побоясь, в закат смотрели мы
гордо!
Прости, сынок. Я боюсь, что это всё
не опишешь.
Ты лучше раньше взрослей, ты выясняй
средь мальчишек,
Кто здесь сильнее, кто крут и кто достоин
часами
Твою сестру уводить куда-то меж гаражами.
Решай там сам, далеко. Я здесь, я, может,
поддатый.
Живи, а я расшибусь, чтобы ты не был
солдатом.
