Василий ПОЛУШКИН

Василий ПОЛУШКИН

Василий Полушкин (псевдоним) по профессии – врач, по призванию – поэт. Работает хирургом в сельской больнице. Автор нескольких поэтических сборников.


В ряму

С этих низких берёз
Слишком рано слетит позолота.
Вспыхнет солнце прощально
В лиловом закатном дыму.
Здесь деревья болеют,
Как, впрочем, всегда на болотах.
Здесь повсюду брусника –
Как, впрочем, и в каждом ряму.
А! Опасный сосед!
Атеист станет вмиг богомольцем.
Там, во мху, приглядись! –
Взгляд холодный из чёрных колец.
Здесь гадюки на кочках
Лирично свиваются в кольца.
Как и в каждом ряму,
Здесь законный гадючий дворец.
Что ж, пройдём в этом царстве
Незваными к ночи гостями.
Впрочем, нам от гадюк
Приглашенье совсем ни к чему.
Здесь бруснику берут –
Не по ягодке, сразу горстями.
Одуряюще пахнет багульник,
Как в каждом ряму.

 

Ночь в лесу

Любимый лес. Молчанье. Ни души.
Но мысли не летучи и угрюмы.
Томленье это надо пережить,
Передышать, перестрадать, продумать.
Гудят деревья – слов не разобрать.
Кузнечик о грядущем нам пророчит.
Усталость укрывает до утра
Мне в утешенье бархат тёплой ночи.
В огнистых лёгких перьях небосвод,
Танцуют запоздалые стрекозы.
Лесное одиночество даёт
Безмолвные ответы на вопросы.

* * *

Всё как всегда. Всё снова, как когда-то.
Прохладен вечер, запад золотист;
Лес пахнет сентябрём, сквозит закатом…
Поспел шиповник, облетает лист.
Всё ниже облака… В щемящей грусти
О лете, промелькнувшем, словно день, –
Нас утешают рыжики и грузди:
Все молодые, в шляпах набекрень.
Всё было… И рюкзак давил на плечи,
Лес пламенел закатною стеной,
И были грузди, и прохладный вечер –
Всё как тогда. И только я иной.

* * *

Средь шороха и лиственного плеска
О промелькнувшем лете говоря,
Я груздь сырой ловлю по перелескам
На шелестящих тропках сентября.
Пусть задирают головы обабки –
Их в это время мало кто берёт.
А груздь погладишь по мохнатой шляпке –
И он мурлычет, как довольный кот.
Вам ползать на коленях – униженье?
Смотрите, как причудливы пути…
Сон наяву, святое утешенье –
Среди груздей восторженно ползти.

* * *
Где-то есть нестареющий сад –
Тот, который мы с детства искали.
Там на камушках деды сидят
В недоступных заоблачных далях.
Они стали моложе с тех пор,
Как коснулись их смерть и разлука.
И ведут старики разговор
О земле, о забывчивых внуках.
Сколько им пережить довелось,
Как бескрайне светла их обитель!
Их молитвами вертится ось
И планета кружит по орбите.
Если свято прожить на земле,
Им за нас не придётся стыдиться.
…Старики разучились болеть
И летать научились, как птицы.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *