Марина МОСКАЛЁВА
Марина Юрьевна Москалёва родилась в 1973 году в г. Ардатове Мордовской АССР. Журналист, редактор. Публиковалась в альманахах «Откровение» (Иваново), «Уводьское водохранилище» (Иваново), журналах «Русский путь» (Ярославль), «День и ночь» (Красноярск). Автор поэтического сборника «Будь чуть-чуть причастен». Член Союза журналистов России, член Союза писателей России, кандидат исторических наук. Лауреат областной литературной премии им. Михаила Дудина. Живёт в г. Иваново. Замужем, мама троих детей. Хобби – водный туризм.
Банальное
Уплывают по реке
Лодки лёгкие от нас.
Никогда не знаешь, с кем
Говоришь в последний раз.
Видишь – тает на воде
СМС, что пишет дождь.
Никогда не знаешь, где
В жизни больше не пройдёшь.
Вылетаешь на перрон,
Спотыкаясь на углу.
И не знаешь – это он,
Ваш последний поцелуй…
Удержи на языке
Боль и горечь скорых фраз.
Никогда не знаешь, с кем
Говоришь в последний раз.
У меня кончаются дети.
Пара лет, и детей не будет.
Трое взрослых на белом свете.
Очень классные, в общем, люди.
Всё умеют, характер лёгкий.
Внешне больше не купидоны.
Даже без спецэкипировки
Терпят мамины закидоны.
Но бывает, вздохну украдкой:
Счастье мамы, ну как ты зыбко…
Где теперь золотые прядки,
Где беззубые их улыбки?
Этот сытный молочный запах
После сна за ушком, в кудряшках,
Тонкий месяц на мягких лапах,
Синяки, логопед, домашка.
И дорожка от сада к дому,
И звезда голубая в небе.
Эти поиски: где мы, кто мы?
Для меня хоть чуть-чуть вы дети…
Угощайся – брат приехал.
Брат живой пришёл с войны.
В нашем доме всплески смеха,
Запах хмеля и весны.
Мать на десять лет моложе.
И, не знаю почему,
Никуда пройти не может,
Не притронувшись к нему.
Хоть легко, да прикоснётся,
Плачет счастливо она.
На полу – квадраты солнца
От промытого окна.
Что ни час, друзья к нам: «Здрасте!»
Днями пьём мы и едим.
И на счастье, да – на счастье,
До войны он был один.
И ничем не потревожены
Брата нынешние сны.
Угощайся. Так положено.
Брат живой пришёл с войны.
Девочкою без башни
Я презирала боль.
Что ты один – не страшно.
Страшно, когда ты ноль.
Запах не битв, а боен.
Мерзостно на душе.
В поле один – не воин.
В поле один – мишень.
Вверх ли идёт дорога,
Смерть ли дохнёт в лицо.
Знай, у победы много
Будет потом отцов.
Выбей тату на коже,
Помни всегда одно.
Делай, что делать должен.
Будет – что быть должно.
Ощущенье тупика
И последнего вагона.
Как отрадно я легка
В миг отрыва от перрона…
За собой захлопну дверь,
Ни о чём не беспокоясь.
Ах, узнать ещё теперь,
Что за поезд…
И в какую сторону
Повезёт меня по свету?
На беду ли, на войну?
А я поеду…
Может статься, там темно,
Даль опасна.
Ах, ей-богу, всё равно:
Я согласна.
Может, там ни огонька
До рассвета.
Но ощущенья тупика
Хуже нету…
