Алексей ШИХАЛЁВ

Алексей Шихалёв Родился 29 мая 1980 года в деревне Красный Ключ Малмыжского района Кировской области, живёт в Ижевске.
В 2000–2002 годах служил в миномётной батарее в Чеченской Республике (Аргунское ущелье, г. Аргун).
Работал в нефтегазовых компаниях (Ямал, Удмуртия).
В данный момент работает ведущим инженером в Центральном банке РФ.

У Бога за столом

У Бога за столом
Мы собрались вчера.
Среди старинных книг,
В небесном кабинете.

Часы считали дни.
Камин горел едва.
А в облачном саду
Гулял осенний ветер.

У Бога за столом,
Среди старинных книг,
На троне золотом
Судеб надёжный практик.

Поверх вселенской тьмы
Смотрел на нас старик.
И в пламенных глазах
Мерцал огонь галактик.

Всё источало свет.
И было всё Добром.
В прозрачной тишине
Созвездия кружились.

Непримиримых нет
У Бога за столом.
И мы за тем столом
Навеки помирились.

Мои семнадцать

Иду по мостовым
В объятиях пьяных улиц.
Под солнцем фонарей
Течёт с небес вода.

Мои семнадцать лет,
Хочу чтоб вы вернулись,
Как возвращает ночь
К вокзалам поезда.

Иду за годом год
И верю: может статься,
Что в облаке большом,
Устав к исходу дня,

Решит однажды Бог:
«Верну тебе семнадцать
За то, что среди дел
Не позабыл меня».

Мысли

Чужие мысли сонными стадами
Бредут по полуночным мостовым.
Цепляют сны худыми рукавами
И в узелках сжимают звёздный дым.

Они бредут сквозь галереи комнат,
Стучатся в двери, милости прося.
В домах простых,
Где радость жизни помнят.
И тонут в подворотнях голоса.

Бредут они, проталкивая смыслы,
И верят проклинающей молве.
Голодные замученные мысли
В моей от снов уставшей голове.

Домой

– Отпусти, начальник,
Сделай милость.
Заболел,
Но силы есть ещё.
В те края, где бабушка молилась,
Чтобы я учился хорошо.

В те края, где тихо, без огласки
На тропинках юности моей
По лесам бредут живые сказки,
Пилигримы вятских новостей.

Там, в родных холмах, полоской длинной,
В озорных закатах у реки
Жизнь моя исходной половиной
Начинала первые шаги.

Отпусти с казённого порога
В чистый мир, где света благодать.
Где в полях теряется дорога
И совсем не страшно умирать.

Дачу Борзой

Пройдя пустынный путь наполовину,
Истратив половину бытия,
Я вижу первозданную картину.
На той картине Родина моя.

Она порой бывает очень разной.
Моя земля.
Не ставлю ей в упрёк
За километры грязи непролазной,
За пыль потёртых кирзовых сапог,

За то, что, унесённые снегами,
У неба на руках,
Среди теснин
Мы выжили.
И Бог остался с нами,
Лучом скользнув за горный серпантин.

Густел туман над синими лесами,
По склонам гор, мерцая, плыл слезой.
Стоял один во мраке
Перед нами
Воинственный старик Дачу Борзой.

Давно весна пришла в больную душу.
Бегут ручьи потоком быстрых дней.
Но тот старик
Назло весенним лужам
Стоит во мраке памяти моей.

Счастье

У реки в деревянной избёнке,
Где кружит мотыльков хоровод,
На родной среднерусской сторонке
Деревенское счастье живёт.

Летний зной и январская стужа,
Иль ноябрь моросит за окном.
Ежедневно прошенья стучатся
В тот бревенчатый старенький дом.

На истоптанной серой дороге
Безотказно который уж год
Терпеливо ответ ожидают
У резных деревянных ворот.

Среди них в захудалом пальтишке
И в потёртых штанах без ремня
Озорной босоногий мальчишка,
Это тот, что пришёл от меня.

Ты дождись, босоногий мальчишка,
Пусть растают снега за окном.
Счастье вдруг невзначай постучится
Белой птицей в мой пасмурный дом.