Евгений СМИРНОВ

Евгений Смирнов Родился и живёт в г. Наволоки Ивановской области. Два высших образования. Работает редактором местной газеты «Приволжский рабочий». Стихи пишет с детства, выпустил семь поэтических книг, одна из них – поэма «Путь солдата» – находится в личной библиотеке Президента РФ (о чём сообщили автору из администрации Кремля).
В 2018 году выпустил краеведческую книгу о Наволоках, в 2021-м – книгу о священнослужителе, отце Илии.
С 1984 года – член Союза журналистов, с ­2003-го – член Союза писателей России, состоит в Ивановской писательской организации. Лауреат Губернаторской премии и литературной премии им. М. В. Фрунзе. Почётный гражданин города Наволоки и Кинешемского района.

РОДИНА

В любви искать не надо проку,
Её не вымерять ценой.
Любите дальнюю дорогу,
Простор, покрытый тишиной,

В ладонь упавшую снежинку,
Речушки взгляд из полыньи
И пожелтевшую травинку
У края влажной колеи.

Пусть вам вовеки не наскучат
И звон ручья, и стройный лес,
И в ясный полдень клякса-туча
На чистой скатерти небес.

Я сам прожить давно не в силах
Без теплохода на реке,
Без этих чаек белокрылых,
Сидящих стайкой на песке.

Люблю свой край светло и нежно
И постараюсь полюбить
Всё то, что будет неизбежно,
И то, чего не может быть…

Не всё сбылось, не всё успелось,
Но если б был с тобою врозь,
Наверно б, так легко не пелось
И так привольно не жилось…

«БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК»

Цветущий май развеял облака,
По всей стране бурлят людские реки…
Наш День Победы – это сын Полка,
Которому в России жить вовеки!

«Бессмертный полк» в ряды построил нас,
Предвидя путь загадочный и длинный,
Он вышел из «засады» в нужный час –
Когда России надо быть единой!

Подобием спасительных икон,
Доверившись рукам родных и близких,
Плывут портреты в шелесте знамён,
Молчат в суровой думе обелиски.

Несёт геройских дедов молодёжь,
Да так, чтобы повыше, повиднее…
Смотрю – и в горле ком, и в чувствах – дрожь,
И все, кто рядом, – ближе и роднее.

«Бессмертный полк»! Ему не поредеть –
Не все окопы найдены и вскрыты.
И заставляют сердце холодеть
Останки павших, что войной зарыты…

Тот до сих пор из дота ищет цель,
Тот cлёг в песок, взорвавши переправу…
И каждый ждёт от нас: «Бери шинель,
Пошли домой…» – в бессмертие и славу.
О, если б все, кто в битвах полегли,
Одной колонной тронулись в дорогу,
Они бы дни и ночи шли и шли –
Отважные, усталые, не в ногу…

Жизнь коротка. А память – на века.
Пусть павшие с живыми будут рядом!
Сегодня День Победы, сын Полка,
Расправив грудь, командует парадом.

На нас кривят ухмылки за «бугром»:
Мол, это всё кремлёвские забавы…
А мы душой и плачем, и поём,
Гордясь своим Отечеством по праву.

«Бессмертный полк», ты памятью спасён!
Поверьте, полководцы и солдаты,
В него войдут герои всех времён,
В боях за Русь погибшие когда-то!..

Из поэмы «ПУТЬ СОЛДАТА»

---

Уходят ветераны…
Им уже
За восемьдесят лет, за девяносто…
На этом беспощадном рубеже
Им оборону выдержать непросто.

Уходят ветераны.
Навсегда.
Впервые фронтовое поколенье
Без боя оставляет города
И малые российские селенья.

Уходят ветераны. Без наград,
Накинув «деревянные шинели»;
Уходят на небесный свой парад
Под звуки нежной ангельской свирели.

Их путь туда, в бессмертия приют,
Где вечно ожидают подкрепленья,
Где в общий строй торжественно встают
Дивизии, дружины, ополченья…

История, открой грядущий миг!
Я вижу площадь Красную сквозь годы.
Ликует май!
Последний фронтовик
Идёт на праздник Славы и Свободы.

Ему велит принять парад страна!
И пусть давно уже не та она,
Всё это наше – радости и беды.
И впредь не сможет на Руси весна
Торжествовать
без Праздника
Победы!

А МЫ ТАКИЕ ЖЕ,
ПОВЕРЬТЕ…

Напрасно чуда ожидаю,
Укоры логики наруша.
Погибла слива молодая,
Погибла худенькая груша.

Так получилось – не сумели
Себя сберечь в ночах морозных,
Окоченели, почернели,
Застыли в позах грациозных.

Вслед за морозами метели
В пуховики их одевали,
Но даже в ласковом апреле
Их ветки жизнью не дышали.

Уж лето вышло из светлицы,
Бурлит в цветенье суматошном.
А им уже не веселиться
На этом празднике роскошном.

«Какая жалость», – шепчет липа,
«Какая боль», – скорбят тюльпаны,
И соловьиной песни всхлипы
Сад оглашают постоянно…

Нам думать некогда о смерти,
Цветём, шумим жизнелюбиво!
А мы такие же, поверьте,
Как эта груша, эта слива…

Свет в окне

В нашем стареньком доме, которого нет,
По ночам иногда загорается свет.
И тогда под окно из глухой темноты
Молча выйдут цветы и сирени кусты.
Встрепенутся берёзы, взлохматится ель,
Совершенно без ветра качнётся качель,
Залепечет ручей, прогнусавит овраг:
«Что-то в жизни не так,
Что-то в жизни не так…»

Сяду я, как всегда, на скамейке в саду,
Затоскует душа, но домой не пойду.
На ветвях примостясь, засияет луна,
А я взгляд не смогу оторвать от окна!

В нём появится тень, а потом по шнурку
Занавеска тихонько скользнёт к косяку,
И увижу я вдруг сквозь таинственный свет
Старой мамы моей дорогой силуэт.

Сядет мама на стул, взгляд уставит во тьму.
Что ж не спится-то ей и грустит почему?
Где ты, мама, была столько зим, столько лет?
Но она ничего мне не скажет в ответ.

А ещё через миг всё растает как дым,
И на ощупь пойду я бурьяном густым,
Будет сердце в груди колотиться не в такт:
«Что-то в жизни не так,
Что-то в жизни не так…»

Может, прошлым теперь я сильней дорожу,
Может, редко я к ней на могилу хожу;
Может быть, потому и горит этот свет
В нашем стареньком доме, которого нет…

А ИХ УЖЕ НЕТУ…

С родными, друзьями, что где-то далече,
Не видимся долго, вздыхаем о встрече,
Чтоб с чаркой в руке спеть им «многая лета»,
А их уже нету…
А их уже нету!

Пока мы хоть как-то здоровы и живы,
В растроганном сердце смиряем порывы –
Решительно бросить дела и заботы,
Рвануться к вагону, в такси, к самолёту
И мчаться туда, где раскроют объятья
Друзья и родители, сёстры и братья.

Со щёк наших время румянец смывает,
И смерть незаметно гнездо в нас свивает,
Она не за тучами, не за морями,
Она и в печали, и в радости – с нами.

Нередко к нам ангелы в сны прилетают
И нашу ленивую совесть пытают,
О ком-то далёком напомнит комета:
Спешите, спешите! А их уже нету…

Мы рвёмся из сил, чтобы жить побогаче,
Чтоб были «крутые» машины и дачи,
Нас манят мечты на роскошные пляжи,
На шумные стойбища купли-продажи.

Не знаем молитв, не умеем креститься,
В сердцах то унынье, то зависть ютится,
В храм Божий зайдём, да и то мимоходом,
И так год за годом, и так год за годом.

Листки календарные тупо срываем,
Открытку напишем – послать забываем.
Вот так и о нас вдруг спохватятся где-то,
А нас уже нету,
А нас уже нету…

СМОРОДИНА

Белая смородина,
Красная смородина
Хорошо рифмуются
С нежным словом «Родина».

Но с чего ты, белая,
Как заледенелая?
Отчего ты, красная,
Грустная, безгласная?

В пору пышноцветную,
В дни весны пригожие,
Как сестрёнки дружные,
Были вы похожие.

Но пришли под грозами
Дни огнеопасные.
Эта стала белая,
А другая – красная.

…Помню годы школьные,
Как в гостях у бабушки
Стену я разглядывал,
Кушая оладушки.

Там в иссохших рамочках
И необрамлённые
Были фотографии,
Временем краплённые.

На одной – в обнимочку
Два солдата бравые,
При «крестах», овеянных,
Боевою славою.

«Кто они, бабуленька?»
Та в ответ: «Cолдатики,
А верней сказать, мои
Старшенькие братики.

Сашенька да Ванечка…
С немцами сражалися,
А потом, в семнадцатом,
Вдруг размежевалися…

Говорят, что сгинули
Средь огня бездонного:
Ваня – у Деникина,
Саша – у Будённого…»

…Белая смородина,
Красная смородина.
Хороша ты, Родина,
Да судьба – уродина…

Города надо строить
в глубинке

Нежно кудри тумана лохматя,
Сонный берег присел над водой.
В темноту, охраняя фарватер,
Вышел бакен, реки часовой.

Пахнет рыбой, землёй и цветами,
Месяц льёт серебро из ковша,
А вдали, обливаясь огнями,
Теплоходы плывут не спеша…

О приют красоты и покоя!
Не с того ли мой город всегда
К Волге тянется, как к водопою
В жаркий день табуны и стада.

Пусть живём мы всё время на сдачу
От великих проектов страны,
Но ловить не устанем удачу
Даже в редкие сети казны.

Город строит, растёт, расцветает,
Молодеет, рожает, творит,
Любит, учится, верит, мечтает,
Пашет землю, метёт и сорит…

Мы пока ещё только в разминке.
Шепчет Волга, волну шевеля:
«Города надо строить в глубинке,
Но чтоб видели их из Кремля…»