Геннадий Былкин. Стихотворения

Геннадий БЫЛКИН

Родился 16 марта 1963 г. на станции Кочетовка г. Мичуринска Тамбовской области, в семье железнодорожников. Окончил Ленинградское мореходное училище. Работал в городах Находка, Кемерово, последние годы на Московской железной дороге. Печатал стихи в газетах Мичуринска, Воронежа, Москвы. Автор двух сборников: «Штрихи к портрету времени» (2006 г.) и «Стихотворения» (2013 г.). Умер 8 сентября 2016 года.

***

Самолёт пролетел. Распадается чёткая линия.
Это всё, что осталось, теперь это память и грусть.
Человек – это код и процесс, и банальная химия
Кто же пишет сие, разрываясь от мыслей и чувств.

Человек – есть фотон, излучённый в пространство материей
Ненадолго, но, чтобы успеть заскучать без небес..
Для чего зарождаются, гибнут слепые империи?
За того, или против того, кто однажды воскрес?

Человек – это солнечный свет, превращённый в гармонию
Через синтез белков, эволюции видов и сред.
Кто же создал сознание, кто запустил космогонию?
Макро-микро-миры с их законами, где же ответ?

Вновь летит самолёт. Что такое любое движение?
Безусловно процесс, бесконечного времени бег.
Нам достался отрезок без выбора и продолжения —
Просто роль в сериале с названием: «Человек».

***

Спешу с утра в заветные места
Доить кусты лесной малины,
Объятые, как пламенем костра,
Обильем ягод, рвущихся в корзины.

Здесь ароматы медоносных трав
Сливаются в букеты лета
И в чётких рифмах молодых дубрав
Слышна рука всесильного поэта.

Здесь звуки гармоничны и легки
Хор насекомых сочиняет темы
Умытых ягод спелые мазки
Венчают торжество лесной поэмы.

Собрать всё это в кузовок души
И как из ягод делают варенье,
Там, на пеньке, в задумчивой глуши,
Так вкусно написать стихотворенье.

***

Частное моё, то несчастное,
То цунами радости и смеха,
Каждою секундою прекрасное,
То в тени, то на волне успеха.

Частное моё, частичка целого,
Моя нить в божественной кудели,
Мой единственный оттенок белого
В белизне Рождественской метели.

***

Осень. Грачи обучают грачат,
То ли летать, то ли орать – кто круче.
И чего они, на ночь, глядя, кричат,
Собирая над городом тучи?

Надоели и птицы, и дождь по утрам.
Как по клавишам по подоконнику,
Стенографирующий птичий бедлам
В осеннюю мокрую хронику.

***

Плохо дело, если даже не думая о ней,
Забываешь не только причину, но цель похода
И вернувшись в прихожую, в поисках ключей,
Натыкаешься на себя, замершего у входа.
И поворачиваешь в спальню, не скинув сланцы
Что это было со мною? Сегодня, или вчера?
Голова, словно шар, испускающий протуберанцы,
Просто жара в этом городе, просто жара…

Молитва

Благодарю тебя, Создатель строгий
За эту землю, реки, небеса,
За солнце для богатых и убогих,
За эти горы, степи и леса.

Благодарю, за все пути-дороги,
За вечную тоску по городам,
За все мои стихи, как некрологи,
По безвозвратно прожитым годам.

Благодарю, за огненные плети,
За испытанья верой и судьбой,
За то, что мы, твои родные дети
Когда-нибудь предстанем пред тобой.

Благодарю тебя, Создатель вечный
За сонмы звёзд, бесчисленность миров,
За то, что следующий путь наш — Млечный,
Чтоб мы пасли там солнечных коров.

Благодарю тебя, что дал возможность
Посредством речи выразить в словах
Все наши чувства: мнимую безбожность
И вечную любовь, и вечный страх.

***

И.Б.

Это — потрясение и травма
Ну не могут же простые строчки,
Так, что онемела диафрагма
И пробиты био-оболочки.

Глаз привык к нарядным и блестящим,
Стройным строчкам, что солдат колонны,
Но от них, не задохнёшься счастьем
И не встанешь, молча под иконы.

Так, не можно выдумать случайно,
Так приходит жизнь и так – уходит.
На бумаге, остаётся тайна
И с ума, читающего, сводит.

 

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *