Хочется жить
Ольга ОЖГИБЕСОВА
Поэт, прозаик, член Союза писателей России. Автор более десяти книг стихов и прозы. Лауреат и дипломант ряда международных, всероссийских и региональных литературных и журналистских конкурсов.
Хочется жить
Время, нас не жалея,
Свои расставляет отметки.
Каждой шельме:
Кому – по инсульту, кому – по инфаркту.
Вот сижу, вспоминаю:
Пила ли я утром таблетки?
Слишком много сегодня
Поставлено мною на карту.
Я умом понимаю,
Что всё в этом мире – не вечно.
Жизнь похожа
На чьей-то рукою раскрученный глобус.
И в назначенный час
Подберёт и меня на конечной
Остановке последний,
В гараж уходящий автобус.
Будут в окнах мелькать,
Словно слайды, любимые лица.
Как немое кино,
Где ни смеха не слышно, ни речи.
Хорошо, если мне
Напоследок позволят проститься.
Только жаль, что уже
Не сказать, как обычно: «До встречи!»
Что-то я не о том!
Я ж хотела шутить про таблетки!
Мол, у нас медицина
В другую эпоху шагнула…
Ах, как хочется жить!..
Зеленеют озябшие ветки,
И сквозь щели окна
Так настырно весной потянуло…
Всем исчезнувшим с лица
земли деревням посвящается…
Деревня
Я думала, что ты жива,
Моя далёкая деревня…
Но в пояс выросла трава,
Согнуло временем деревья.
И нет ни эха, ни следа
В нетронутой дорожной пыли,
Как будто люди никогда
Ещё сюда не приходили.
И где искать его, тот след?
Растаял, словно снег вчерашний.
Здесь дом стоял, где жил мой дед,
Обычный сын сохи и пашни.
Он верил, что живёт не зря…
Как все, двадцатым веком болен,
Кричал: «Долой! Долой царя!»
И рушил главы колоколен.
Он свято верил: день придёт –
Свободный, сытый и счастливый…
Но кровью обернулся пот,
Пролитый им на хлебной ниве.
И нет ни дома, ни плетня.
Не слышно голосов и песен.
Давно разъехалась родня
По дальним городам и весям.
Могилы заросли травой,
Корнями сосен стали кости.
Я – с непокрытой головой
В деревне, словно на погосте…
Забытая деревня
Не война и не голод,
А деревни пусты…
В щели сгнившего пола
Прорастают кусты.
Перечёркнуты окна.
От дождя, как от слёз,
Стены ветхие мокнут
Под рыдания гроз.
Дверь – зияющей раной,
И никто не войдёт.
Зарастает бурьяном
У реки огород.
На забытых погостах –
Молчаливая стынь.
Чернью, словно коростой,
Затянуло кресты.
А в церквушке разбитой –
Запустенье и тлен…
Лики светлые смыты
Непогодой со стен.
На церковном пороге
Поднялась лебеда.
И на старой дороге –
Ни следа, ни следа…
Возвращение с крестного хода
Обратный путь всегда короче…
Вперёд – и с Богом, не боясь.
Шагал в промокшей рясе отче,
Меся ногами бодро грязь.
Он только отслужил молебен,
Как раз меж двух дождей успев.
…Черно теснились тучи в небе,
Грозя излить на землю гнев.
Кричали радостно пичужки,
Едва роняло солнце свет.
И из последних сил старушки
За батюшкой спешили вслед.
Но небо рухнуло стотонно…
И, слепо двигаясь вперёд,
Нет, не себя – они иконы
Спасали от безумных вод.
Дождь разошёлся, громогласен,
По лицам и ногам хлестал,
Но, как за полководцем в рясе,
Шагала армия Христа.
Свой путь для каждого отмерян.
Греховный, праведный, но – свой.
Но этой непонятной вере
Я всё ж завидую порой.
Снег
Снег. И утро подёрнуто
Серой нестираной бязью.
Снег хрустит под ногами,
Как будто разбито стекло.
Пишут птицы посланья –
На белом корявою вязью,
Что – зима, и для радости
Время уже истекло.
Снег. По-детски застенчиво
Прячутся в шарфики лица.
Снег – из хлябей небесных,
Космических тёмных глубин.
И последнею вспышкой,
Как губы замёрзшей блудницы,
Догорают в сугробах
Багровые грозди рябин.
Время думать о жизни,
О судьбах бескрайней Вселенной…
Но, постичь не умея
Такой небывалый масштаб,
Веселятся мальчишки
И скачут в снегу по колено,
Строят снежные горки
И лепят задумчивых баб.
