Людмила ГОНТАРЁВА
г. Краснодон, ЛНР
Филолог по образованию. Член Союза писателей России, Союза писателей Луганской и Донецкой Народных Республик, Межрегионального союза писателей.
Организатор I Всеукраинского поэтического фестиваля «Краснодонские горизонты – 2009», фестиваля «Муза Новороссии» (2014–2019).
Лауреат премии им. «Молодой гвардии» (2011). Лауреат литературной премии имени Владимира Гринчукова (2015).
* * *
Мы войну объявим только завтра,
На рассвете, когда солнце всходит.
…На муку талоны, спички, сахар
И моя записка на комоде.
Добровольцем ухожу – смотрите –
В регулярные войска санчасти.
Занимай места в партере, зритель:
Я спасаю раненое счастье,
Извлекаю день из-под обломков.
…Красный мак и белые одежды…
Бинтовать разлуку так неловко,
Так туга повязка – струны режет.
Приручив дыханье тёплых пальцев,
Ощущаю боль как неизбежность.
В организме убывает кальций.
В перестрелке убивают нежность.
После взрыва – гулкое затишье,
Крика своего уже не слышу.
Вспоминаю лето: вишни, вишни,
И закат багровым соком вышит.
Пусть зима забьёт крест-накрест ставни,
Осень взглядом мой состав проводит.
Я уйду внезапно, но оставлю
Для тебя записку на комоде.
* * *
Лечь в траву и закрыть глаза.
Вжаться раной открытой в почву.
Снились алые паруса.
Оказалось – земля кровоточит.
Тих Господь… Только он с креста
Видел мир без прикрас и фальши.
Ветер уксусом жег уста,
Шли иуды победным маршем.
Сквозь меня прорастёт трава.
Мир с войною в хмельном застолье.
Мы теряем в бою слова,
Чтоб разлиться немою болью…
* * *
Эти умные мальчики с крепким словарным
запасом,
Что бесстрашно в атаку рвутся всем смертям /
всем чертям назло…
На груди – Че Гевара, в наушниках –
«Сектор газа».
Пуля-дура – понятно, случайно опять повезло.
А затем – ренессанс тоски и триумф бессонниц.
Безутешной рыбой становится вдруг песок.
Ни елейный тон, ни надрывный хор богомолиц
Не уменьшат боли. И снова вишнёвый сок
На седом снегу. И опять беспощадна память
Для солдат, что в небесном / земном строю
своём до конца.
На ладони – жизнь. Остаётся взлетать иль падать,
Погружаясь в облако страсти / печали /
забвения / веры / свинца…
* * *
Спаси вас Бог, мои друзья,
Разбросанные по планете.
Сегодня на планете – ветер.
И о прогнозах вслух – нельзя.
Храни Господь всех вас, простых,
И сложных, и молчащих всуе,
Чтоб в перезвонах «Аллилуйя!»
Родился чей-то новый стих.
Поверьте мне: я помню всех,
Легко даривших смех и слёзы,
Рифмосплетений передозы
И тишь в эфире средь помех.
Так хочется порой стереть
Свою нечаянную память,
Чтоб горький груз потерь оставить –
Чтоб не позволить вам сгореть
От тонкостенной острой боли
За то, что вы всегда в ответе –
За мир в дому и белом свете,
За игры на чужом престоле,
За то, что (трудно взять мне в толк)
Мы в разных оказались стаях…
Твержу, страницы лет листая:
Храни вас Бог, храни вас Бог…
* * *
Я построю поэтам ковчег: каждой строчки –
по паре,
Каждой рифме – попутчик и каждому слову –
певец…
Где-то падает медленный снег, хвалит
сладкую дыню татарин,
Лето плачется в тучи, пастух собирает овец…
За спиною – рюкзак, ещё дальше – солёные
волны,
На вершине Медведя-горы без прописки
живут облака…
Равнодушно встречает вокзал, без эмоций
проводит… но по´лно –
Безголосы стихи до поры и бескрылы пока…
Бесполезны всенощные споры и шорох
за печкой,
Где в убежище верит наивно народный
сверчок…
Эта зыбкая точка опоры, горячие речи:
Приходилось уже коллективно –
огнём и мечом…
Длится каменный век, уж который по счёту?! Создатель
Слово «вечность» опять набирает нетвёрдой
рукой.
Я не верю в эфир без помех, что под маской
героя предатель
Никогда не скрывается, «ять» без сраженья
ушла на покой…
Я не верю… и брёвнышко к брёвнышку
ценною ношей
Собираю изученный вдоль / поперёк алфавит.
Выпить лето до донышка, рухнуть –
волнением скошен,
Это страшно, когда у поэта внутри не болит.
Или странно… медпункт на ковчеге –
пустая затея,
Ни к чему чёрно-белый покой,
где молчанье кладут на весы.
…А поэты, как птицы, на юг, взявшись за руки,
улетели,
И Господь помахал им рукой,
улыбаясь в седые усы…
