Марина МАТВЕЕВА
Марина МАТВЕЕВА
Симферополь, Республика Крым
Поэт, прозаик, литературный критик, публицист. Книги поэзии: «Светотень» (2003), «Избежность» (2005), «Теорема слова» (2006), «ЭГОистина» (2010), «ТРАНС[крым]ЦИЯ» (2013), «Солнечное дно» (2019). Автор мифологической повести «Асуров рай» (2019); фэнтези-феерии «Турозавриада – крымский эпос». Публикации в изданиях России, ближнего и дальнего зарубежья. Лауреат международных и региональных конкурсов. Член Союза писателей России. Ведущая рубрики «Крымские узоры» в литературно-философском журнале «Что есть Истина».
Синхрофазотрон
Неделимым еси в Демокритовы веки –
и его же устами неделим доказался.
Но недавно решили (это были не греки):
«Развались!» И распался. И снова распался.
И не только, о атом, что в моей волосинке
миллионы тебя, но и как будто и воздух
соловотворный разбит на колы и осинки,
и у каждого – свой, и у каждого создан
фазо-трон. Троно… фас! (Трон – от слова
«Не троньте!»)
И под каждым припрятаны крупы на зиму.
Блеском квантовой лирики лаковый зонтик
сто вторую по счёту накрыл Хиросиму.
Я пытаюсь бежать… Но из лироизвилин
не выводят и тысячи смелых попыток.
Я как маленький атом, который разбили,
расстреляв без суда моего Демокрита.
Вновь по улицам города возят мессу
поклонения богу неандертальцев.
Ты намедни сказала сему процессу:
«Вот глаза мои, но не увидишь пальцев», –
и ошиблась. Не пальцы ли бьют по клаве,
вышивая оттенки для скепт-узора
социолога, плавающего в лаве,
будто рыбка в аквариуме – не в море,
где прекрасная юная менеджрица
привселюдно вершит ритуал закланья
женский сущности, сердца… Потеют лица,
и у почек несвойственные желанья,
и у печени в самом её пределе
пролупляется гордость так малосольно…
У дороги роскошный, как бомж при деле,
серебристый от пыли, растёт подсолнух.
Он кивает ей: «Дева, менеджируешь…
Вот и я тут – питаюсь, а не пытаюсь.
Кто нам доктор, что сити – не сито – сбруя,
пылевая, ворсистая, золотая…
Кто нам Папа и все его кардиналы,
кто нам Мама, пречистый её подгузник,
что кому-то премногого стало мало,
что кому-то и лебеди – только гуси.
Кто нам Бог, что сегодня ты устыдилась,
как вины: ты – какая-то не такая…
Не рыдаешь без сумки из крокодила…
А всего лишь гердыня – и ищет кая.
Он придёт, пропылённый, как я, бродяга.
Он придёт – и утащит. Туда, где надо…»
Лето. Менеджаровня. Пустая фляга.
Нечем даже полить тебя, цвет без сада.
Нечем было б утешиться, кроме вер, – да
нечем даже развеситься, обтекая…
Вновь на улице города злая Герда
раздаёт нам визитки… «Какого Кая?»
Что ты мне сделал такого полезного,
славный Ясон?
Вот я кую тебе строки железные, памяти сон.
Что ты мне сделал? Купил мне квартиру ли?
Шубу надел?
Вот я дарю вам, плеснувшим потиры
в Аидов предел…
Вот не Елена, но местные даны, данайцы…
да ну…
Вырвать из плена не могут как данность
родную жену.
Вот не Брунгильда, но местные свеи
да норманны… но…
Титло и тильда. Для золотошвеи слепое кино.
Что ты мне сделал такого прекрасного,
Один и Тор?
Боль головную хоть вылечишь ласкою,
о Денэтор!
Спелым джедаем налившись на облаке –
склюнет назгул.
Стаями, стаями… Йоханы Гоблины!
Жизни прогул:
«воли» и «личности», целедобития, кучи бабла…
Ох, неприличности: тело из лития, не изо тла.
Вот что вы сладили, витязи-викинги старых
планет:
лёткие, плавкие, сереброликие волосы мне…
«Будем отрэзать?» – под разумом «выкая»… Выкрикнет «Ха!»
Эврика.
Эври-Кая!
Эвридикая жизнь у стиха!
Не обязательно древнее прошлое.
Можно сейчас.
Что ты мне сделал такого хорошего,
нынешний час?
Как-то вот даже не падаю замертво,
к жизни спиной.
Что ты мне сделал такого гекзаметром? Значит, не ной.
Тетивой…
Я ударил врага – будто зеркало сердца разбил.
Не рукою ударил – словами. Как будто язык
на мгновение хрупкую душу изъял из глубин,
повертел, рассмотрел – и на место вернул.
Не привык
к поеданию тех, кто так туго похож на меня…
Близнецами рождаются ненависти – тетивой…
Я ударил врага – осторожно, как будто отнял
у ребёнка игрушечный лук, чтоб вручить
боевой.
«Защищайся!» А он улыбнулся –
как будто узнал
мой уДар, что когда-то мне сам подарил
невзначай.
Пожелал я увидеть в улыбке тигриный оскал –
чтобы он не почуял свою – тетивою… – печаль…
– Что ты медлишь? Рази! Что уставился? Бей! –
и в упор –
ненаглядная ненависть – сладким тягучим
вином…
Я ударил врага. Я не знаю себя до сих пор.
Он ответил не так, как я думал собою о нём.
Или им о себе. Или нами – о мире вокруг.
Или миром – о нас. Или небом – об этой земле.
Я ударил врага. Он ответил: «Прости меня,
друг».
Не словами ответил – стрелой, размыкающей
плен.
Я ударил врага. Будто зеркало сердца разбил.
Я ударил врага. Чтоб никто его так
не как любил.
Я ударил врага. Надо мною качнулась вода.
Я ударил врага. Я ушёл от него. Навсегда.
