Николай Ильченко
Член Союза писателей России, поэт. Родился на ст. Россошь Воронежской области. Стихи пишет со школьных лет. Первая публикация – в заводской многотиражке, г. Севастополь, 1974–1775 год. Печатался в газетах, журналах, сборниках. Всего у автора вышло семь авторских книг, его произведения также публиковались в бесчисленном множестве коллективных сборников и журналов. Лауреат премии Л. Н. Толстого, победитель международного конкурса им. Г. А. Потёмкина. Диплом Сретенского фестиваля духовной поэзии – 1-е место, Гран-при «Пристань менестрелей», «Вишнёвый сад» – 1-е место. Награждён медалью Н. М. Рубцова.
Сэлинджеру
Желают все однажды
Познать движенья суть.
Из нас когда-то каждый
Свой выбирает путь.
Ты вставил ногу в стремя
И мчишься в кураже,
А кто-то в это время
Дежурит на меже.
Когда тебя бросает
В крутые виражи –
Есть тот, кто всех спасает
Над пропастью во ржи.
Всё в мире – повторенье.
В рутине ремесла
И ты не исключенье
Из общего числа.
Не первый загоришься
Мечтой о мираже
И во весь дух стремишься
К неведомой меже.
Пусть кто-то и осудит,
Ты бег свой придержи –
Вдруг никого не будет
Над пропастью во ржи.
ОСЕННИЙ ФУТБОЛ
Багряно-жёлтым потрясеньем,
Надеждам призрачным исток,
Висит на дереве осеннем
Неоторвавшийся листок.
Судьбой своею он доволен.
Прозрачный воздух между тем
Напоен звоном колоколен
И ароматом хризантем.
Летят другие прочь умело,
А он висит, хотя пора
И вертят, вертят очумело
Его осенние ветра.
В душе таится опасенье –
И мною вертят, как хотят.
Вся жизнь моя – футбол осенний,
Который скоро прекратят.
Не нарушая правил вовсе,
В игре я, как и все, дерзал,
Но карточку, что цветом в осень,
Судья давно мне показал.
Ведь я пока ещё не болен,
Не собираюсь на покой,
Но тренер мною недоволен
И на меня махнул рукой.
Ещё играю, интригую,
Иду в обход и напролом,
Но скоро жёлтую вторую
Покажут мне, и поделом.
Арбитр подзовёт свистком…
Ну а пока одно спасенье:
Висеть на дереве осеннем
Неоторвавшимся листком.
БЕССОННИЦА
Прошедший день не повторится,
И, видно, в этом жизни суть.
Кричит в ночи шальная птица
И не даёт никак уснуть.
Как экипаж подводной лодки
Под неумолчный шум турбин,
Мои уходят одногодки
Во тьму неведомых глубин.
Друзья уходят в ночь. Я запер
Дверь и спокоен потому,
А где-то притаился снайпер
Их выбивать по одному.
Луна застыла, карауля
Всех в ночь идущих семеня,
И где-то вылетела пуля,
Которой попадать в меня.
Порою сны ещё мне снятся,
Лишь в них я всё ещё гроза,
И там, в душе моей, теснятся
И образы, и образа.
Нет, счастье не даётся даром.
Ушедших дней не повторить.
Бреду в ночи и жду удара,
И не с кем мне поговорить.
И вновь в душе разлад творится,
Не спится снова до зари.
Кричи, кричи, ночная птица,
Хоть ты со мной поговори.
СЕДЫЕ МАЛЬЧИКИ ВОЙНЫ
Георгию Задорожникову
Скатилось солнце, словно мячик,
В тугую тёплую волну.
Стоит у моря старый мальчик,
Который видел ту войну;
Кому игрушкой были пули,
А жизнь в осаде как вина.
Плетётся тенью на Примбуле
За севастопольцем война.
А в снах всё продолжают падать
Бойцы в морские буруны.
Вы наша правда, наша память –
Седые мальчики войны.
В волнах ныряет лунный зайчик,
И время никого не ждёт.
Идёт вдоль моря старый мальчик,
Из той войны ещё идёт.
И пусть порой в груди одышка,
Глаза глядят сквозь пелену,
Он – севастопольский мальчишка,
Который помнит ту войну.
Стоят в почётном карауле
Все обелиски всей страны,
Пока гуляют на Примбуле
Седые мальчики войны.
Я поначалу не умел летать,
А вот теперь совсем другое дело:
Не только ум, душа, но даже тело
Летит в ночи украдкой, словно тать.
Да, я летаю только по ночам,
Хотя теперь, бывает, днём всё чаще.
Я с высоты машу толпе кричащей
И строю нос следящим палачам.
От бед меня спасает амулет:
Седой рассвет и солнца луч колючий,
Но ночью мне летается сподручней –
Меня зовёт и манит лунный свет.
Снимает небо ночи паранджу,
Пора на землю, в шумных буден скрежет,
И, так как мне летается всё реже,
Я каждою минутой дорожу.
Пытаюсь ею радоваться всласть.
Кружу над нашим двориком зелёным,
А ты стоишь и смотришь удивлённо,
И я стараюсь с неба не упасть.
Стараюсь улыбаться по весне.
Смотрю на мир сквозь переплёт оконный.
Но, несмотря на возраст мой преклонный,
Мне всё ещё летается во сне.
ОПЬЯНЁННЫЙ КРАСОТОЙ
А. И. Фатьянову
Он родился в день красивый
В деревеньке небольшой,
Человек былинной силы
С соловьиною душой.
Пел он песни для народа,
Бросив сердце на весы, –
Как ждала его природа
Среднерусской полосы!
А теперь – живёт в народе
И забудется едва ль.
Ведь недаром же проходит
Ежегодный фестиваль.
Эти праздники, как вязь, нам
Создают в душе уют:
Это Вязники и Клязьма
До сих пор о нём поют.
Он влюблён был в эти рощи,
В эту речку и дома –
Человек былинной мощи
И тончайшего ума.
И ушёл во мрак кромешный,
Опьянённый красотой:
Человек простой и грешный.
И великий! И святой!
Всё ниспосланное Богом приемлю.
Испытанья не даёт он без меры.
Я влюбился в эту крымскую землю,
В этот город русской славы и веры.
Эту землю рвали острые траки,
И снаряды били в цель без промашек.
Севастополь – это красные маки.
Севастополь – это море ромашек.
Это ласковое тёплое море,
Белый город, купола золотые.
Севастополь – это вечно в дозоре
Равелины и молитвы святые.
Севастополь – несгибаемый воин.
Кровью камни здесь не раз оросили.
Этот город поклоненья достоин.
Севастополь – это гордость России.
