Андрей ШУТОВ
Андрей Анатольевич Шутов родился 29 апреля 1987 года в городе Шилке Читинской области. Автор 17 книг, составитель трёх антологий поэзии России и Забайкалья.
Я вспоминаю старый дворик
И двухэтажный дом с крыльцом,
Его не подметает дворник,
А мы идём в гараж с отцом.
И мамочка совсем другая,
Брат учится в 52-й…
И осень, листья разметая,
Унылой выглядит порой.
И живы там Иваныч, тётя Тома,
Которая жалеет Юру-алкаша,
Всё мне до боли там знакомо,
И жизнь была сложна,
Но хороша.
Я вспоминаю старый дворик,
В нём каждый счастлив был,
И радость, горе,
С кремом тортик
Сосед мой с ближними делил!
Любовь длится год от года.
Любовь не длится вечно.
Так заложено природой,
Ничто не бесконечно.
Но, заботясь друг о друге,
Мы продлеваем её век.
Скажите об этом супруге.
Будет счастлив человек!
Какие белые снега!
Какие шумные метели!
И подо льдом журчит Торга,
Тревожа омуты и мели.
Очарованьем полон день,
И чудеса порой встречаются.
Покой мой не нарушит тень,
Пусть это время не кончается.
И днём, и ночью, с ночи до утра
Пусть не закончится чудес пора!
К юбилею поэта
Если есть Нина Краснова,
То для неё поэзия основа.
Она добрая, приятная,
Для людей понятная.
В мире, где синь не чиста,
У людей нет Иисуса Христа.
Святое золото храма –
Защита от темноты.
Но как больно, мама,
Разбиваются мечты
От обид, манипуляций
И предательства людей,
Что хочется остаться
В безгрешности своей.
Природа мудрее нас:
она и врач, и наказатель,
и беззащитна подчас –
так решил Создатель!
По-другому звучит строка,
Когда немного до сорока,
Когда груз встреч и потерь,
Не запирает в сердце дверь.
Больная любовь – страдания,
Взаимная – радость встреч.
Потому не ищите оправдания
Тем, кто не умел беречь.
Человек человеку – друг.
Человек человеку – враг.
Человек человеку – недуг.
Человек человеку – овраг.
Человек человеку – боль.
Человек человеку – страх.
Человек человеку – роль.
Человек человеку – крах.
Природа сама себя спасёт
От недолюдей и пожаров.
И Богом, конечно, это всё
Запланировано недаром.
Ушёл и Сорокин, и Кедров,
Не написав лишних слов.
Теперь они встретят Бога,
И будет светлою дорога.
Стихи под музыку дождя
Пишет Наталия Шутенкова.
Не спешите идти, проходя,
Нигде не услышите такого.
Любитель нежных тюльпанов,
Евгений Викторович Степанов,
В восторге от кошек и собак,
Без них в посёлке всё не так.
Женщина не пресная
Николь Воскресная,
Бросает в холод и жар.
В этом особый дар.
Словно дружные мальчики,
Возле гаража… одуванчики
Расцвели, цветами маня.
Это радует не только меня!
Не люблю говорить «прощай» –
Как-то грустно становится,
И скоротечность в слове кроется,
Но всё же вечность не обещай.
Не люблю говорить «прощай» –
Да только наступает время,
Где ты один, а не со всеми
Ищешь вешалку для плаща.
Не люблю говорить «прощай»!
Всё в мире повторяется,
Ничего не меняется:
Шумит дождь и падает снег,
Реки продолжают свой бег,
Зеленеет, высясь, тайга,
Пылит, смолкая, дорога…
Но другими становимся мы
Посреди нелютой зимы.
Не гадай по звёздам:
они падают.
Раскрывая душу,
теряешь покой.
Молчание –
невысказанная правда.
Мама, гитара, машина –
мои самые верные
женщины.
Зеркало – неподвижное море
в окружении берегов.
В нём тихо плавают образы –
лодки прошлого и снов.
Наши близкие –
наша слабость.
Счастье на поверхности,
как маковка купола,
но мы смотрим вглубь…
И теряем простоту света.
Время всегда
опаздывает.
Карен Джангиров Время не опаздывает –
мы просто не успеваем за ним.
Бежим марафон,
но словно стоим на месте.
Каждая мысль
ищет свой
причал.
Случайный налим
Мой папа Анатолий Сафронович Шутов рыбачить любил только при поклёвке, в отличие от терпеливого маминого брата Александра Александровича Домбровского, трагически погибшего 40 лет назад в возрасте Всевышнего.
Дядя сам старательно делал мормышки, блёсны, разукрашивая их в разные цвета. Однажды поймал самого крупного ленка, весом в десять килограммов. На 70-летний юбилей отца, Александра Ильича, бабушка Евлампия Васильевна разрубала его топориком по хребту, чтобы пожарить. Вот какого был размера! А сколько радости и гордости испытывал счастливец!
Дядю называли «фартовый», а он, наоборот, считал таковым своего отца. Ни у кого не ловилось, а у него будто рыбу кто-то на крючок насаживал, как в фильме «Бриллиантовая рука». Даже над ним подшучивали рыбаки, как будто он что-то шепчет в лунку. Улов у него не переводился круглый год. Очень жаль, что я с ним так и не встретился, не поговорил… Сейчас думаю, что ему Бог помогал не случайно, зная наперёд: немного жизни отмерено.
Возвращаюсь к моему дорогому папе. В тот осенний день он просто брёл вдоль берега Шилки, периодически закидывая удилище. Рыба не клевала, он шёл и шёл дальше.
Поравнявшись с кустарником, растущим около берега, решил всё-таки закинуть удочку.
Кроме дождевых червей, приманок в банке не осталось. Но любители рыбалки знают, что подземный обитатель – это универсальная наживка, многие рыбы его любят.
Едва леска коснулась воды, как кто-то потянул её на себя. Папа сначала подсёк, а потом вытянул донку. На крючке извивался большой зелёно-чёрный налим. На радостях он опустил единственную рыбу в ведёрко и продолжил с азартом испытывать удачу. Только всё оказалось тщетно: налим был случайным – мимо проплывал…
