Иван БЕЛОКРЫЛОВ
Иван Александрович Белокрылов родился 29 мая 1963 года в руднике Ново-Акатуй Читинской области. Окончил Литературный институт имени Горького (семинар Николая Старшинова). Поэт, прозаик, журналист. Художественный руководитель международных фестивалей искусств «Генуэзский маяк» и «Степная лира», почётный член Русского дома искусств в Генуе, соучредитель и художественный руководитель Русского дома имени А. П. Чехова в Монферрато, член Союза российских писателей, Клуба писателей ЦДЛ, ведущий литературной гостиной «На перекрёстках миров» Клуба писателей ЦДЛ. Лауреат Большой премии Международного литературного фонда имени Милана Фюшта Венгерской академии наук, литературной премии журнала «Кольцо А» Союза писателей Москвы, фестиваля «Мастера», победитель телеконкурса «Стихоборье», участник международных фестивалей «Стружские вечера поэзии» и «Поющие письмена». Автор многочисленных публикаций, а также книг стихов и переводов «Солнечное сплетение», «Избранное», «Вотчина», «Первая сотня», «Я видел Ангела», «Я сегодня нарисую крупноспелую волну», книги прозы «Агитбригада имени Кропивницкого». Живёт в Москве.
Москва, ты спишь? Мне ночью этой
Ни сна, ни дрёмы, только – боль.
Твоя река, сливаясь с Летой,
Сквозь русскую течёт юдоль,
Где люди тянут шеи птичьи,
Чтоб видеть, так ли уж велик
Заокеанского величья
Спокойный полупроводник;
Где нам дано слепое право
Во дни смятений и разрух,
Шагая влево, думать вправо
И не любить державный дух.
Победа – миф, здесь нет победы.
Москва, безумная Москва,
В кровавые минуты бреда
Какие шепчешь ты слова?
Что новым Лениным и Кобам
Ты говоришь, глотая дым,
Когда проносят гроб за гробом
По серым улицам твоим?..
А тот, в Кремле, он славный малый,
Ни тени страха на челе,
И лишь кулак его трёхпалый
Дрожит на праздничном столе.
Октябрь 1993 г.
УКРАИНА
Дни суматошны, горьки и наивны.
Письма родителей почта хранит.
В каждом червонце мерещатся гривны
Русских страстей и хохлацких обид.
Где она, Русь? Где престол Ярослава?
В Киеве или в московской глуши?
Где она прячется, горькая слава
Вечно туманной славянской души?
Если живое разрублено слепо,
Разве сошьёшь так, как было вчера?
…За перепуганной тенью Мазепы
Гонится бешеный призрак Петра…
ИРИНЕ
Невыносимо для пришлого
Русское чувство тоски,
Злая фацелия Пришвина,
Давшая в сердце ростки,
Горькая музыка Бунина
С самых любимых страниц,
Жёлтый рассвет полнолуния,
Не признающий границ…
Как ни крутись, ни выискивай,
Ни обходи стороной,
Что у нас, милая, близкого
С нашей любимой страной?
Разве не это всё чаще мы
В жизни минуем своей:
Облако, небо дрожащее,
То, как поёт соловей,
Тайную страсть озарения,
Молнию солнечным днём,
Непопадание гения
Во временной окоём?..
БАЛЛАДА О ПОНОМАРЕ
Памяти Сергея Журикова
Полстраны накрыла чёрная хмарь,
Гонит с севера пожаров волну…
Как случилось, расскажи, пономарь,
Что ты взял да и ушёл на войну?
Сколько в Сумах посходило с ума,
Чтобы пропасть между близкими рыть?
Киев пал, и под Черниговом тьма,
И во тьме нельзя про тьму говорить…
Осторожно положил свой стихарь
И затеплил у иконы свечу,
И раскрыл тогда Господь Свой букварь,
Показал Он, что тебе по плечу…
Мы тебя ещё помянем не раз…
Мы сгоревшие отстроим дома…
Посмотри же, Сергий, с неба на нас,
Чтобы в Славянске рассеялась тьма…
Знают все, когда ты пал, пономарь,
И уже не поднимался с земли –
Ты пошёл тропой небесной, как встарь
С Куликова поля иноки шли…
Там Ослябя ныне и Пересвет
Горних истин стерегут рубежи.
Если можешь, передай им привет,
То, как Славянск берегли, расскажи…
ДОНБАСС-2014
Мой рассказ не про вас, но, конечно, для вас.
Он про тех, кто поднялся вначале,
Чьи сердца говорили про русский Донбасс
И морзянкой «Спасём!» отстучали.
Так восстали они, и сражались они
За себя и за русское слово,
Потому что одни в эти страшные дни
Оказались на подвиг готовы.
Просто русскими слыть, трудно русскими быть,
Быть причастным – ножами по нервам…
Очень важно, друзья, никого не забыть,
Но особенно тех, кто был первым.
Их разорванных тел никогда не найдут,
Но историки скажут по праву:
«Здесь когда-то был самый последний редут
Русской веры, и силы, и славы!»
СПИВАНКА ПРО КОЛОРАДСКУЮ ОКРАИНУ
Недавно мамой брошенное чадо
(«Онижедети» – это про него)
Вдруг написало: «Сдохли колорады,
И на Украйне нет ни одного!»
Да как же так? Вот новости из Рады:
Урчит Турчинов, перхоть сыпля с плеч,
И колорады Рады очень рады
Послухать колорадовскую речь…
Вот колорад, обозванный премьером,
Но в яйценюха выросший всерьёз,
Для колорадов Рады стал примером –
Он в Колорадо золото увёз!
Вот колорад с тоской глядит на вентиль…
Вояка-колорад ползёт в траве…
Вот колорадка выложила крендель
На маленькой красивой голове…
Кощунствует в Одессе колорадка…
Куда ни глянь, кругом одни жуки!
Украйна, ты – картофельная грядка,
И дни твои, как видно, нелегки.
Нужна ль тебе подобная обуза?
На спинку колорада поверни:
Ты узнаёшь оранжевое пузо?
Ты помнишь помаранчевые дни?
Украйна, у тебя ни сил, ни духа?
Ты просто ляг, самой себе солги,
И пусть вползают колорады в ухо,
И пусть едят последние мозги…
ПИСЬМА МЁРТВЫХ
Им всем за шестой десяток.
Но вот – на военных тропах
Лежат средь лесопосадок
Четвёртый месяц в окопах.
Всю ночь мне писали письма
И эсэмэски слали:
«Вражина, как зашибись мы
И славно повоювали!
Мы в бой ломанулись с марша,
Мы ваших скрутили в ленту.
И нам сказали, что маршал
Про нас доложил президенту!»
Второй возразил: «Послушай,
Всё трошки иначе было.
Тот был генерал Залужный,
Нас миной сразу убило».
А третий его поправил,
И в каждой строке надсада.
Он восемь строчек отправил
И понял сам, что из ада:
«Да, мы такие-сякие,
Нам годы и годы лгали.
Нам надо было на Киев,
А мы на Донецк шагали.
Над нами пудами глина,
И наши тела иссохли.
Как предкам, бы нам до Берлина…
А мы за Берлин подохли…»
