Екатерина Кожевникова

Екатерина Кожевникова
(Екатерина Юдина)

Родилась и живёт в городе Калининграде. Член Союза писателей России. Оканчивает магистратуру БФУ им. И. Канта по профилю «Зарубежная филология». Работает школьным библиотекарем.


ПИСЬМО БРАТУ

Сожги все мои письма, Николай.
Пишу тебе я с края поля боя.
Зима прошла, кончается февраль,
Но нету друга верного с тобою.

И, видно, не сведётся нам двоим
Дождаться часа светлого свиданья.
Я в красный крашу снег, и херувим
Отсчитывает срок для расставанья.

Мой милый Коля, матери скажи,
Чтоб за меня поцеловала брата.
И чтобы свечку в церкви для души
Поставила, дабы открылись врата.

С товарищами горькую печаль
Не запивай студёным спиртом, Коля.
Я мало жил, и этого мне жаль.
Но умер я за всех на поле боя.

Марусе только говорить нельзя.
Пройдёт война, тогда ты ей поведай.
Я не хочу, чтоб хоть одна слеза
Со щёк её сползла до дня Победы.

Сожги все мои письма, Николай.
Бог милостив, я защитил любимых.
Зима прошла, кончается февраль,
И шепчут моё имя херувимы.

LA MARO

Храм La maro полон красоты.
По пятам за мной бежит прибой.
Я сегодня буду с ним на «ты»,
Как рыбак, вернувшийся домой.

Юная Фортуна благодать
Морю доверяет, жемчуга.
Но не каждый сможет отыскать
Милые, родные берега.

Штормовой истерики накал.
Словно щепки в луже – корабли.
И закат, как каберне в бокал,
Голубые полосы вдали.

Чёрный парус пляшет на ветру,
Бриз разносит песню над волной.
Морю безразлична смерть к утру.
Ведь Фортуна больше не с тобой.

Море обнимает маяки,
Отмели песчаные и мрак.
Вновь в лагуну входят моряки.
В шлюпке старой задремал рыбак.

МОЯ МУЗА

Моя муза меня разлюбила
Вдруг пораньше с утра, невзначай.
Стала вдруг холодна, нелюдима,
Не зови её, мол, не скучай.

Перестал вечно пачкать бумагу,
Не беру в руки рифмы, смеясь.
Я ведь тоже не верю в отвагу,
Я и сам всё растратил на грязь.

Виноват? Будет так, я не спорю.
Я в ответ в неё не был влюблён.
Я хотел предоставить ей волю
Среди тысячи женских имён.

Не создать себе в письмах кумира,
Не оспаривать правду глупца…
Я в ломбард заложил свою лиру
И купил на проценты свинца.

Моя муза не греет мне душу,
Не приходит ночами во снах.
Может, я никогда не был нужен
На Олимпе в высоких кругах?

ФЕВРАЛЬ

Вечер. Февраль. Снегопад продолжает
Сыпать муку на коржи тротуаров.
Свет фонарей ловит в сети прохожих.
Поздний трамвай на кольцо выезжает,
Рано пустеет пространство бульваров.
Ночь обнажилась и душу тревожит.

Вечер. Февраль. Дом пустой, охладелый.
Мне на автобус, тебе на заправку…
Город один на двоих, но не сердце.
Чай не согреет ни душу, ни тело.
Снова письмо ожидает отправку.
Я твои руки ищу, чтоб согреться.

Вечер. Февраль. Я на год стала старше.
Пятна на жизни стираются пудрой.
Ты – всё, что я накопила за годы,
Только тебе это стало не важно.
Я привыкаю. Стараюсь быть мудрой.
Быть однолюбом – как выйти из моды.

ЭКЗИСТЕНЦИАЛЬНОЕ

Поиск смысла себя – это поиск пути А до Б.
Я как Холден. Ищу тебя, словно детишек во ржи.
Коль нам быть неразлучными,
то покоримся судьбе,
Чтобы нас не делили ни стены, ни этажи.

Прикрывая ладонями шрамы от прошлых побед,
Пустоту принимая за благо, за отдых, за жизнь,
Мы даём нерушимый и неоспоримый обет
Затушить свой огонь и за пояс спрятать ножи.

И на долгом пути, каждый раз наблюдая рассвет,
Я молюсь об одном – чтобы путник
вернулся домой.
Поиск смысла себя – это не укрываться от бед,
И тогда ты почувствуешь, что значит слово
«живой».

ПУТЕШЕСТВИЕ В ПАМЯТЬ

Путешествие в память – одно из любимых
и горьких.
Закрываю глаза – и отчётливо слышится стук
Деревянных колёс перемен, непомерно высоких,
Запах времени, перца и пепла прошедших разлук.

Я смотрю в темноту и пытаюсь припомнить
их лица,
Но черты расплываются в общем сплетении дней.
Помню только июнь, пятый класс, занавески
из ситца…
Гул прохожих и смех моих лучших,
но бывших друзей.

Путешествие в память так цепко впивается
в сердце,
Что порой мы уносимся вдаль, обгоняя печаль.
И в цветастых альбомах пытаемся прошлым
согреться,
Подложив чёрно-белое фото под узкий алтарь.

Я не помню имён, помню только стихи,
чьи-то губы,
После первых предательств дрожащие руки свои.
Память – это слова, это чувства – не прибраны
грубо.
Я всё реже сейчас открываю её сундуки.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *