Связь времён
Юрий ОРЛОВ
Родился в 1945 году. Член Союза писателей России, автор трёх десятков поэтических книг. Лауреат премии Центрального федерального округа РФ в области литературы (Москва, 2010), Всероссийской премии имени поэта-песенника Алексея Фатьянова «Соловьи, соловьи…» (Вязники, 2012), Всероссийской литературной премии имени Николая Гумилёва (Крым, Коктебель, 2014); лауреат Четвёртого Международного конкурса «Лучшая книга» в номинации «Поэзия» (Берлин, 2013); лауреат Губернаторской премии «За личный вклад в развитие культуры Ивановской области» (Иваново, 2015) и ряда других литературных конкурсов и премий. Подполковник в отставке. С 1994 года – председатель Ивановского регионального отделения Союза писателей России. Заслуженный работник культуры РФ.
Как мир не нов – давно уже не ново,
Пусть даль веков окутывает мгла:
Из всех начал сначала было слово,
И в слове том поэзия была.
И, сохраняя сущего истоки,
Чтоб донести до нас наверняка,
Из вещих слов выстраивались строки,
Вмещавшие эпохи и века.
В один поток сливаются речушки,
Ветвится древом маленький росток…
Бессмертны в слове Лермонтов и Пушкин,
Как продолженье чьё-то, как исток.
И как-то наше слово отзовётся
Грядущим эхом через призму лет?!
Но связь времён надёжной остаётся,
Пока есть должность на земле – поэт!..
Воспоминание
о службе десантной
Сигнал «Пошёл!» – на выброску, на выход!..
Скривился в сизой дымке горизонт,
И гул, и вихрь… и сразу тихо-тихо,
Над головою белоснежный «зонт».
Краса земли волшебная какая!
Какой у неба купол голубой!..
А у меня задача боевая
Горячих дней учёбы боевой.
Всё различимей, ближе твердь земная…
Но что такое? Что за ерунда?! –
Кругом земля от края и до края,
А под ногами будто бы… вода!
Ещё надежду в сердце берегу я
И стропы круто нужные тяну,
Но ветер тянет в сторону другую…
И с головою ухнулся – тону.
Метался в небе солнца шарик красный,
И видел я за мутной пеленой,
Как солнце это постепенно гасло
И исчезало, «кинутое» мной.
Недолог миг!.. Глаза открыв едва лишь,
Узнал я всё: кто солнце мне вернул,
Как поспешил на выручку товарищ,
Как он и сам едва не утонул…
Служение
Воспоминанья далеки,
Как путь с родимого порога.
Уже стоптались сапоги,
Но не окончена дорога.
Армейских будней канитель
Течёт, всецело мной владея.
Продута ветрами шинель,
Натёрла плечи портупея.
Минуют дни – за сроком срок,
Кто знает, сколько их осталось…
И держит стойку вещмешок,
Забыв про всякую усталость.
И до безумства я упрям,
До исступленья, до упору,
Теряя счёт горячим дням,
Стремясь вперёд – и только в гору.
Хоть с прошлым связи не порвал,
Я на одно себя настрою:
Взойти на этот перевал –
Любым путём, любой ценою.
Чтоб мог тебе, моя страна,
Я доложить, приставив ногу:
Мы долг исполнили сполна,
Пора в обратную дорогу!..
Взгляд из девяностых
Смотрю на карту – боже мой! –
Готов издать истошный вополь:
Где прежний лик страны родной?
Где легендарный Севастополь?
Досадно, что ни говори,
В былом выискивать прорехи:
Державу строили цари,
А разбазарили генсеки!..
Вот слышится звон колокольный,
На солнце горят купола.
Россия в красе своевольной
Не лебедем-птицей была.
Принять на себя надлежало
Меж двух угрожающих скал
Востока змеиное жало,
Европы звериный оскал.
Пусть снова плетут небылицы,
Но если позорче взглянуть:
В размашистых крыльях орлицы
России державная суть!
И день как жизнь, и солнце золотое
Как золотых предвосхищенье лет…
Божественной блистая красотою,
Встречала дева юная рассвет.
Вот минул срок. Покашливая сухо,
Глазами, что едва уже глядят,
Морщинистая, «страшная» старуха
Смотрела отрешённо на закат.
И жизнь как день, ушедший без возврата,
До безобразья смятые черты…
Всего-то от рассвета до заката,
До осознанья: ты – уже не ты!
Как говорится: «се-ля-ви»!
Не все ярки цвета палитры.
Уходит время для любви,
Приходят годы для молитвы.
Пусть будут боги не глухи –
И в том уже для нас отрада.
Но, чтоб замаливать грехи,
Их накопить сначала надо!..
«Кишит» поэтами Парнас,
Где все – соперники друг другу –
Читают «опусы» по кругу,
Другим показывая класс.
Где каждый свой рождает стих,
Сжигая собственные нервы,
Где невозможно быть не первым,
Где нет ни третьих, ни вторых…
Лети, крылатый конь Пегас,
К тому, кому ты предназначен,
И я желаю всем удачи,
Хоть не резиновый Парнас!..
Ты однажды проснёшься –
А тебя уже нет.
Равнодушно качнёшься
На холодный рассвет.
И пойдёшь, пустозряшный,
Между нынешним всем
Догонять день вчерашний
Непонятно зачем.
Где раздолье широко,
Где деревья в цвету,
Прошуршишь, как осока
И как моль на свету.
Как под сводами склепа
Проаукаешь тьму:
Всё нелепо, нелепо…
Почему, почему?..
Да не надо вопроса,
И не нужен ответ:
Время крутит колёса –
А тебя уже нет!..
В мир приходят гении – от Бога,
Кто сравнится с Пушкиным ещё?!
Мало жил, а «натворил» так много,
Что, по сути, «это наше всё»!
Мы у Бога многого не просим,
Но иной печалится поэт:
Обалденною вполне бывает осень,
Почему же Болдинской всё нет?!.
