Валентина ОСТАНИНА
СВЕТЛОЙ ПАМЯТИ ИНВАЛИДОВ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЫ, ЗАХОРОНЕННЫХ НА ОСТРОВЕ ВАЛААМ
По мотивам повести М. Кагармановой «После Победы»
Мы не в силах вернуть, изменить
Ничего погребённого в прошлом,
Только память – суровая нить –
Стянет узел на сердце тревожном.
Да ещё – ощущенье вины,
Затаённой в вопросах проклятых
О судьбе инвалидов войны
В списках наших потерь безвозвратных.
Молодые и в зрелых летах
В вихрях бойни бесчеловечной
Побывали у смерти в зубах –
Отпустила с жестоким увечьем.
И они, до конца не сгорев,
Быть обузой родным отказались.
Будто павшие листья с дерев,
С долей нищенской побратались.
Не вписались они в магистраль
Мирной жизни и ритм столичный.
Приколов боевую медаль,
Пели жалостливо в электричках.
А встречавшие их на пути
Обходили и слева, и справа –
Сторонились, а эти культи
Были признаком воинской славы.
Власть метлою прошлась по углам;
Из больших городов и столицы
Их на остров свезли Валаам,
Чтоб не смог ни один возвратиться.
Там их поедом ела тоска.
Ныли раны. Беспомощность. Ругань.
Ожидание хлеба куска
И рука обретённого друга.
Лишь посильная ноша труда
Просветляла угрюмые лица.
А ночами в бреду – крик «Ура-а-а!»,
И атака всё длится и длится…
Там, почти превращённые в прах,
Обречённые, песней сплотились.
В монастырских холодных стенах
В новом братстве их души сроднились.
Победителей тех голоса
Оглашали старинные своды.
Возносились легко в небеса,
Возвращались на сушу и воды.
Слышать чудное пенье могли
Проплывавшие мимо туристы.
Им казалось: идёт от земли
Излученье над Ладогой мглистой…
* * *
А где-то далеко – домашний быт,
И каждого ждёт старенькая мама.
Но весточка туда не долетит
С омытого водою Валаама.
А мамы будут ждать десятки лет
Своих пропавших без вести героев,
Пока глаза глядят на божий свет,
Пока земля сырая не укроет.
ЭТО БУДЕТ 9 МАЯ
Светлой памяти Анастасии Акатьевны Ларионовой, матери семи сыновей, отдавших жизни за свободу нашего Отечества в годы Великой Отечественной войны
Список наших великих потерь
Остаётся неточным, неполным.
Точный – матери знали. Теперь
Эти души в селении горнем.
Есть в рабочем посёлке моём
Место главное – площадь Победы.
Здесь в платочке простом, босиком
Мать стоит, чтоб о горе поведать.
Нынче летом её создавал
К нам приехавший скульптор из Омска.
Может, внук тех, кто врос в Валаам
Далеко от родного погоста.
И стоит безутешная мать,
Молчаливая, в вечной печали.
Ей сынов дорогих не обнять,
Беззаветно сгоревших свечами.
Там, в недремлющем Вечном огне,
Что неласковый ветер тревожит,
Ей любимые лица видней,
Только сдвинуться с места не может.
И застыла, и не сосчитать
Сколько дней и ночей пролетело.
Воспитала защитников мать –
Все погибли за правое дело.
Сколько раз похоронный конверт
Разрывал сердце матери пыткой.
А надежда, дарившая свет,
Утешала: «Быть может, ошибка…»
Все страданья её сочтены
По не писанным в мире законам.
Только б не было больше войны!
Только б не было плачей и стонов!
Эти слёзы – не слабость во мне,
Затвердели они от мороза.
Будет яркий салют по весне,
Пророкочут заветные грозы.
Полк Бессмертный пройдёт перед ней.
Пронесёт, высоко поднимая,
Семь портретов её сыновей.
Это будет 9 Мая!
