Сергей ТЕСЛА
Поэт, прозаик, сценарист, режиссёр, автор ряда литературно-художественных фильмов и телевизионных программ. Родился 27 марта 1965 года в Донецке. Руководитель съёмочной группы проекта «Литературное ТВ СевСПР». Член Союза писателей России.
СЛОИСТОЕ ВРЕМЯ
Эти горы и море, слоистое время и небо…
Бухта с загадочным именем Символон.
Что-то из древних времён – ровесников Гебы:
Геракл, Артемида, летящий домой Аполлон…
Былинной Тавриды гулкие полые склоны,
Глубины, впитавшие бездну просторных небес,
Древние стены, алтарь, ковчег и колонны
Города с терпким названием Херсонес.
В этой земле слоями уложены тайны,
В местных пещерах мудрых кентавров
встречали,
А встречи на этих просторах совсем
не случайны,
Но камни седые об этом веками молчали.
Они и сегодня пароли открыть не склонны,
Разве что явятся эти пароли во сне,
А может, их шепчут солёные травы на склонах
Или рисует стрекозий полёт по весне…
Что-то за бортом щебечут дельфины
с улыбкой,
Русалки мерещатся в волнах, ласкающих
скалы,
Мерещится парус в картине закатной и зыбкой,
Мерещится ищущий взгляд над небесным
штурвалом,
Мерещится, что дирижабль парит над горою
И лодка подводная входит в тело горы,
Мерещатся складки времён рассветной порою,
Да только непросто дождаться заветной поры…
Тут рыбаков встречают ватаги кошачьи,
И у причала Куприн ищет верное слово,
И мы в сотый раз подбираем пароль наудачу,
А узкая бухта зовёт к себе снова и снова…
ПОВЗРОСЛЕВШИЕ СКАЗКИ
Шум новогодний за стенами утром стихает.
Детство на цыпочках тихо выходит под ёлку.
Не за подарками, что притаились в иголках,
А за мечтой, говорящей с тобою стихами…
Тут на зеркальных изгибах играющий свет
Не мишурой и шарами представится взгляду,
А чудесами, неслышно парящими рядом,
Сказочной тайной, далёким мерцаньем
планет…
Взгляд понесётся следом за светом
волшебным,
Время седое над этим полётом не властно,
Годы бегут увлекательно и опасно,
А детство всё грезит, полное силы целебной…
Мы вырастаем. Игрушки становятся старше.
Яростней взмахи у нашей жизни-качелей.
Мы замечаем, что сказки уже повзрослели,
Взгляды, мечты и улыбки обветрив на марше.
Путь не из лёгких достался нам нынче
в наследство.
И на пути не по-детски трясёт и бросает,
Но все эти годы нас неизменно спасает
С нами в дороге уже повзрослевшее детство…
ДЕТСТВО
Нам так хотелось скорее сбежать из детства
И так безумно хотелось взрослой свободы,
Мы сочиняли для этого странные средства,
Всё торопили беспечно текущие годы…
Тем временем детство нас мастерило умело,
Во снах неспокойных нам дерзкие крылья
растило,
В блаженном порыве всё время куда-то летело
И что-то бесценное бог знает где находило…
А звёздная пыль оседала на крыльях узором,
Пыль суеты непрерывно копила годы,
И всё плотней обволакивал быт, в котором
Было всё меньше когда-то желанной свободы…
И только под Новый год, стряхнув суету,
На чердаке укромного детского сна
Мы вновь находим живую ещё мечту,
Одежда которой звёздной пыльцы полна…
Нас норовят закошмарить навязчивым страхом,
В этом дыму всё сложней различимы дороги,
Лица у здешних детей не по возрасту строги –
Даже с улыбкою над новогодней рубахой…
Праздники наши шумны, многолюдны, пестры.
Эти салюты собой заслоняют обстрелы.
Первые тосты: «Пусть наши останутся целы,
Пусть новогодними будут в окопах костры…»
С чашкой горячего кофе иль крепкого чая
Мы чаяньем нашим дружно вприкуску хрустим.
Верим, мечтаем, надеемся, помним, грустим,
Ещё один год, сквозь войну приходящий,
встречая.
СНЫ ДОНЕЦКОГО ФРОНТА
снова ночь,
снова давешний сон,
этот сон умеет летать,
так упруго пульсирует он,
что смерти в нём нас не достать…
кто посмел в глаза ей взглянуть,
видел в них только боль и страх,
а за ними бескрайний путь
и уверенных крыльев взмах…
пляска ветра,
дыханье степного костра,
надёжные лица и крепкие плечи –
кто-то прибыл сегодня с утра,
нынче выпили с ними за встречу,
за горечь утраченных лет,
за то, что бились отважно,
за то, что прорвались
сквозь темень на свет,
а на тот или этот –
не так уже важно…
братство тех,
кто шагнул в рассвет,
испокон хранит эти степи,
и крепче под небом нет
их веками проверенной крепи,
особый пульс у этого сна,
он ритмичен и очень упруг,
могучие взгляды эта война
собирает в танцующий круг,
пляшет в этом кругу костёр
свой древний танец жар-птицы,
и взгляд у глядящих остёр,
обветрены вечностью лица…
всё парит мой крылатый сон
в танце этом жестоком,
внимательно слушает он –
не забыт ли кто ненароком…
