Ольга ЯДРЕВСКАЯ
Родилась и живёт в Витебске (Беларусь). Окончила БГУКИ по специальности «режиссура».
Член народной литературной студии «ЛитКофейник». Печаталась в журнале «Аврора», МИД «ИздатНик». В 2024 году вышел первый поэтический сборник «Бумажная лестница».
Весеннее
Ко мне присело солнце на ладонь.
Знакомилось, перебирая пальцы…
Округлое, как маленькие пяльцы, –
Вполне себе прирученный огонь.
Совсем не жжёт, как шалемский собрат,
И так же нежно и легонько греет.
Ему не важно, был ли ты евреем,
И не волнует, кто кому сто крат.
Он прилетит на бескорыстный зов,
Как тот птенец доверчивый и робкий.
Поди-ка затолкай его в коробку,
Попробуй спрячь сокровище богов!
Он проскользнёт сквозь пальцы и сквозь сны
И станет жить в глазах, в улыбке, в сердце,
А тот, кто слыл доселе иноверцем,
Вдруг выберет религию Весны!
О легкомыслие весны!
О вседозволенность апреля!
Когда под тонкий звон капели
Сбегает сердце в Ваши сны…
Когда последний снегопад
Прикосновеньем студит щёки,
Когда весь мир остался сбоку,
А я у мира где-то над…
Шагают вольно и легко,
О Вас совсем не вспоминая.
Мы встретимся, быть может, в мае…
– Но как до мая далеко!
Сквозь пальцы – время, сквозь октябрь –
дожди…
Летят с деревьев птицы жёлтых листьев,
и только клён пока ещё не выспел
и ветра вокализы впереди.
Я в эту пору (уж который год)
бессонницы отметину вплетаю…
Шагают ночи задом наперёд
и знаю я, что ничего не знаю –
про утро, что проснувшимся щенком
мне в щёку бодро тычет мокрым носом,
про сто «глубокомысленных» вопросов,
про то, как одолжить у Свифта дом…
Но, к счастью, философия проста,
и всё былое обернётся новым –
как бесполезность павшего листа
для дерева, оставшегося голым,
ЗАБУДЕТ МАРТ…
Крутой замес из марта и ветров…
Старьёвщик-время надрывает горло:
«Старьё беру, сиянье куполов,
осколки душ и шёпот веток голых!»
…Как маску карнавальную с лица –
весна снимает маркеры позимья,
и где сияла снежная пыльца,
благословенно и необъяснимо
сквозь колкий холод, сквозь фронтоны скул,
сквозь пустоту, пронзающую вены,
родился и в глаза мои взглянул
детёныш марта, маленький и нежный.
Старьёвщик за своё: «Куплю апрель!
Серебряный алтын дарую в руки!»
А я в ответ: «Ты сдуру иль от скуки?
Поди послушай жаворонка трель!
Скитайся по дворам и собирай
лохмотья нелюбви и пересудов –
а я иду на счастье бить посуду,
писать стихи и дожидаться май!»
На острие свечи танцует ночь,
Как бабочка, глупа и легкокрыла…
На улицу, как в детстве, по перилам
Скользну под дождь…
И мы с тобою связаны дождём,
Такие узы попрочнее кровных.
Я посылаю стаю строк неровных
В твой сон…
Ночь отлетит, как лёгкий взмах ресниц,
Остынет незаконченная строчка,
И нить дождя, дарёная цепочка,
Струится меж ключиц…
