Андрей ПРОНИН

г. Рязань
Андрей Николаевич Пронин – член СПР, автор более десятка книг поэзии и прозы, лауреат премии им. Я. Полонского за исторический роман «Винтовка Мосина».

Баллада о нашей Совести

Смотрите,
Смотрите!
Грунтовой дорогой
Оттуда, где каждый,
Конечно же, был,
Идёт наша Совесть
Старушкой убогой,
Ногами тихонечко трогая пыль.

А Совесть –
Родня мне какая-то вроде.
Однажды я, встретив её,
Не узнал.
Она из деревни,
Наверно, уходит,
Где в ветхой избёнке
Осталась одна.

Убили на фронте
У Совести мужа,
А сын её
Пьянствует где-то давно.
И в жаркую пору,
И в зимнюю стужу
В прогнившей избушке
Ей страшно одной.

Ещё у неё
Будто выкрали воры
Иконы,
И некому воду носить.
Плетётся, убогая,
Видимо, в город
Молиться
И милости в храме просить.

Конечно, за нас
Она будет молиться,
А мы – ей за это
Давать медяки
И вниз опускать
Полусонные лица
При виде её
Исхудавшей руки.

Идёт старушонка
По глиняной пыли
С котомкой
На худеньких,
Хрупких плечах.
Мы к Совести нашей
Дорог не мостили.
Мы Совесть свою
Не выходим встречать.


В тот вечер в тихом городе старинном
Неспешно тлел натруженный закат.
В его лучах, горбами выгнув спины,
Ползли по переулкам облака.

Уставшие от мороси деревья
Уткнули кроны в скаты мокрых крыш.
Некошеные ближние деревни,
Угомонившись, погрузились в тишь.

Усталый ветер, разогнав ненастье,
Ласкал в лучах заката купола.
Лишь в парке, тишину порвав на части,
Как в скачках, тройкой музыка несла.

Но всё равно с дождя дышалось легче,
Чем охмелевшим от распутья днём.
И всё бы было просто в этот вечер,
Когда б Она не появилась в нём.

Когда бы не увидел я случайно,
Как шла Она в тот миг между людей,
Неся мою ненайденную тайну,
Что я, казалось, не терял нигде.

Я не терял, но эта тайна с Нею.
Мне лишь украдкой на Неё смотреть,
Смотреть и думать, как я не умею,
Чтоб не терялась эта тайна впредь.

Ну а закат в тот миг томился стыло.
И ветер нежно гладил купола.
Что делать, чтоб Она меня спросила
И тайну мне сама бы отдала?


Я стал слепым, вернее, ослеплённым,
Когда ты шла с восточной стороны
По травам скошенным, пока ещё зелёным,
По травам поздней пасмурной весны.

Я стал глухим, я ничего не слышал,
Лишь голос твой я различал, пока
Дождь барабанил по зонтам и крышам
И ветер гнал на запад облака.

Я стал немым, и слов сказать не смея,
Когда не говорил от немоты,
Обманываясь радостью твоею,
Чтоб понимать, как мне ответишь ты.

Я точно стал безруким и безногим
И голова моя была не та,
Когда стояли лужи на дороге,
Когда меж ними шла моя мечта.

Я стал тогда невыносимо слабым,
И удержать никак не мог тебя,
И лишь мечтал меж трав найти хотя бы
Следы с тобой ушедшего дождя.


По небесному повелению,
По законам степей и лесов
Из глубин первозданной Вселенной
Я услышу пронзительный зов.

И на мягких пружинящих лапах
Сквозь пустынную звёздную тьму
Я войду в этот город на запах,
Что известен лишь мне одному.

Так встречаются дикие звери –
От повадок таких не уйдёшь.
Сквозь закрытые окна и двери
Ты почувствуешь хищную дрожь.

Наша дикость граничит с безумьем.
Кровь из ран перестанет густеть.
И приснятся тебе в полнолунье
Все набеги в промёрзшую степь.

Кто с рожденья свободою болен,
Тот в душе не приемлет покой.
Ты измучена снами о воле,
Ты полна первозданной тоской.

И закрытая дверь не поможет –
Дикий запах до бреда любим.
Потому ты и ждёшь этой дрожи,
Слыша зов из вселенских глубин.


Мы, грешные, смешны и так похожи:
Мы любим лесть, подарки, красоту.
Всё можно в этой жизни уничтожить:
Любовь, надежду, веру и мечту.

Всё можно осмеять, убить, разрушить –
В нас варварство главенствует подчас.
Но если умирают наши души,
Что остаётся человечье в нас?

Никто тогда ожить нам не поможет.
Не тот живой, кто ходит, пьёт и ест.
Всё можно в этой жизни уничтожить –
У нас уже в достатке мёртвых мест.
У нас ходячих мертвецов в достатке,
Которых трудно в третий раз убить.
Они сильны и на живое падки,
Они из камня делают гробы.

Всё можно в этой жизни уничтожить.
Но потому, что живы я и ты,
Я буду в каждой встречной и прохожей
Искать твои желанные черты.


Гулящий ветер нынче в дурь обижен
На то, что люди спрятались в дома.
Охотница метель спустилась ниже,
Чтоб с ходу, влёт кого-нибудь поймать.

Кряхтят, старея в одичалом парке,
Теряющие ветки дерева.
Между домов простуженная арка
Гудит, пытаясь голос не сорвать.

Фонарь ослеп, качаясь у забора,
Держась за провода в хмельной тоске.
Из подворотни цепким взглядом вора
Всё видит темень через щель в доске.

Озябшие вороны не летают,
На чердаках мечтая о тепле.
В подвалах строек приютились стаи
Голодных беспризорных кобелей.

Тускнеющие окна редко светят,
Не чая встретить зыбкое светло.
Меня, хмельного, гонит пьяный ветер,
Пытаясь шапку сбить своим крылом.

Куда иду, чего ищу – не знаю…
Не жду утра, не нахожу приют.
Зачем меня качает ось земная?
К чему метель заносит жизнь мою?

Ищу ль следы в ночи пропащей веры?
Как без неё под ветром устоять?
О камни стен пусть трётся холод серый.
Он одинок сегодня, как и я.
А может быть, что с утренним туманом
Дождутся света окна и столбы?
И я дойду в обнимку с ветром пьяным,
Дойду туда, где ждут нас, может быть?

Куда вернётся брошенная вера,
И я под тихий плач её усну.
И после этой ночи буду первым,
Кто утром смог себе её вернуть.


Ладонями туч
Закрывая закат,
Играют на струнах
Дождей облака.
Влюблённая Ночь,
Исповедуясь мне,
Прелестную песню
Поёт о весне.

Весеннюю песню несложно понять.
Красавица Ночь растревожит меня.
И будет она искушать до утра,
Играя дождями
И вторя ветрам.

А молча грустя
Под дождём у окна,
Ревнует ночами
Меня Тишина.
Но, слушая сладко
Поющую Ночь,
Ничем Тишине
Не могу я помочь.

Мелодии ливней, скрывая печаль,
Мою Тишину заставляют молчать.
И пальцы ветров, проходя по дождям,
Играют волшебную
Музыку нам.

Давай помечтаем,
Давай погрустим
И песню ночную
Друг другу простим.
Я знаю, как будет
Со мною нежна
Под музыку Ночи
Моя Тишина.

Слезами ручьёв размывая следы,
Уйдёт эта Ночь за Восходом седым.
Волшебницу будем мы слушать, пока
Играют на струнах дождей облака.


Если
Я хоть раз, каким-то днём
Не откроюсь чувству вольной птицы –
Значит,
Толку мало было в нём,
Значит,
Ничего мне не приснится.

Если
Я хоть месяцем одним
Не ступлю в снега или на травы –
Значит,
В этом некого винить,
Значит,
Я и вы во всём неправы.

Если
Я хотя бы раз в году
Не дойду до леса или поля –
Это значит,
Я попал в беду,
Значит,
Я потерян или болен.

Если
В жизни я хотя бы раз
Не любил
И не страдал любимым –
Это значит,
Я себя не спас,
Значит,
Жизнь моя промчалась мимо.


От месяца тени большие
Лежат на пушистом снегу.
Здесь чище, здесь выше, здесь шире,
Здесь я не любить не могу.

А звёзды, какие здесь звёзды,
А солнце, а поле, а лес!..
Я здесь – ничего мне не поздно,
Ты слышишь, ты слышишь, я здесь.

Я здесь, да и месяц – вот он!
Здесь сказки живут наяву.
Здесь в отдых мне даже работа,
Здесь, милая, здесь я живу.

Вот только немножко с грустинкой –
Но всё ж и грустить хорошо, –
Что нет здесь по снегу тропинки,
Которой к тебе б я пришёл.

Но снова, и снова, и снова –
Пусть этой тропинки здесь нет,
Я выучу нужное слово.
Ведь эта тропинка во мне.

Иду я, и ты со мной рядом,
Я знаю: ты помнишь слова.
Здесь радость мне прятать не надо,
Здесь надо её отдавать.

Здесь всё б мы с тобою решили,
Здесь славно в любую пургу.
От месяца тени большие
Лежат на пушистом снегу.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.