Марина Паскуль
Памяти жертв
мартовской трагедии
Я есть маленькая деталь.
Я малюсенький человек.
Сердце слабое рвёт печаль.
Даже время замедлит бег.
Даже мир отзовётся весь.
Да и каждый другой, как я,
Сердцем рваным прошепчет: «Здесь
Я оплакиваю тебя».
Я есть маленькая деталь.
Я малюсенький человек.
Но сегодня моя печаль
Стала кровью российских рек.
Я сражаюсь в другой войне.
Я ношу православный крест.
Но сегодня в моей Москве
Стало больше печальных мест.
Я – твой дневник последнего столетья,
Я – шорох всех исписанных страниц,
Я – знамя побеждённых лихолетий
И крылья возрождённых певчих птиц.
Настанет час: мой голос музыкальный
Сплетёт из нашей жизни кружева.
Я постигаю мир сегодня в тайне.
Со мною говорит порой трава…
И ты, мой нежный ангел на излёте,
И взгляд твой, устремлённый в синеву.
Я в кожаном старинном переплёте
Пишу сегодня новую главу…
Я так искала долгие века
Россию на страницах дневника.
И дал Господь любовь и тёплый дом.
Я стала твоим верным дневником…
И небо, продлевая этот миг,
Всё превращает в мой не-мой дневник…
Врачуя снова крылышки души –
Пиши…
Пусть будет победа
Пусть будет победа.
Сил нет расставаться навечно.
Пусть будет победа, которая нам так нужна…
Мы сети сплетаем, и мы из печали льём свечи…
И плачет всё время усталая наша страна.
Пусть будет победа!
И будет конец расставаньям,
И боли, и ранам, и страшному слову – конец.
Пусть будет победа. И сбудутся все пожеланья:
Вернётся живым каждый воин, герой и боец…
И сильной молитвой летит пусть на поле сраженья
Рождённая песня в морозной пугающей мгле:
Пусть будет победа!
России не знать поражений…
И русская кровь не прольётся на грешной земле…
ПУСТЬ БУДЕТ ПОБЕДА!
Жизнь
Это то, что превратилось в память.
Не ушло сквозь пальцы в никуда.
То, что не могу тебе оставить,
Но могу поведать… Провода
Рвутся от ветров могучих в поле,
Словно струны сердца – все в натяг.
Память – это кружево из боли.
Это птицы в прошлое летят…
Это то, что заставляет верить,
Что не бесполезно бытие,
Что потом поможет нам измерить
Угол зренья правильный в судьбе.
Память – это ком, застывший в горле.
Это быль стареющих ворот.
Это слёзы. И они замёрзли.
Превратившись в разноцветный лёд.
Память – это звуки поднебесья.
Запахи любви, войны, весны…
Память – это чудо. Это – песня.
Это то, чем мы награждены…
Мы идём с тобой под русским небом.
Знают ли бездонные глаза,
Что в России с каждым первым снегом
Тает в сердце твёрдая слеза
Оттого, что снег врачует душу,
Начиная с нового листа?
Ты идёшь со мной, и ты послушай,
Как благословенна чистота…
Ты идёшь со мной под русским небом,
Говоришь на русском языке.
Это значит, ты идёшь по следу,
Спрятанному в памятной строке.
Значит, что поэты всей России
К сердцу твоему слагали путь.
Потому идёшь под небом синим
И стихи читаешь наизусть.
Имена знакомые и лица
Мы с тобой встречаем на пути.
Пишем жизни новые страницы
И мечтаем главное найти.
И не важно, где ты был иль не был.
Сколько ты лесов прошёл и рек.
Ты идёшь со мной под русским небом,
Мой любимый русский человек!
Так много сердцу воина тревог
И горьких бед от хоженых дорог…
Нехоженые – след кровавых ран.
Вот в памяти восстал Афганистан.
Нет, не волною выжженных песков,
А вереницей русскою крестов…
Стеной живою из могучих плеч
И частоколом из зажжённых свеч.
И не победой ни добра ни зла –
Россия вас однажды позвала…
И нет теперь покоя от утрат.
И безымянных больше нет солдат.
А в русском поле да семи ветрам
Молиться учит православный храм.
Так много сердцу воина тревог:
Там боль, там память, Родина и Бог…
И эта память выломает бровь,
Холодной сталью вырежет любовь,
И болью выжжет боль былых потерь.
Оставит Родина опять открытой дверь…
Но надо жить по силам и кресту.
И надо верить в русскую весну.
