Людмила ГОНТАРЕВА

Людмила ГОНТАРЕВА
г. Краснодон, ЛНР

Поэт. Прозаик. Публицист.
Член Союза писателей России, союзов писателей Луганской и Донецкой народных республик, Межрегионального союза писателей.
Лауреат премии им. «Молодой гвардии» (2011), премии имени Владимира Гринчукова (2015), Михаила Матусовского (2021). Золотой лауреат Международного конкурса «Национальная литературная премия «Золотое перо Руси» – 2018». Лауреат литературно-общественной премии «Гранатовый браслет» им. А. Куприна (2022).
Главный редактор альманаха «Территория слова».

* * *

Когда закончится война,
Я упаду ничком на землю.
Пусть зарыдают в проводах
Ветра – я больше не приемлю
Испуга в солнечных глазах
Бинтованных крест-накрест окон.
Теперь пусть радует гроза
Оранжевым разрядом тока.
Пускай тяжёлые идут
Машины по вечерней трассе.
Мы забываем про войну –
Их гул не страшен, не опасен…
Мы забываем о войне,
Мы забываем, забываем…
О жёсткой танковой броне,
О беженцах в июне-мае,
О развороченных телах
На площади кровавом блюде
И о безжалостных словах
Должны забыть… но не забудем.
* * *

Эти умные мальчики с крепким
словарным запасом,
Что бесстрашно в атаку рвутся
всем смертям / всем чертям назло…
На груди – Че Гевара, в наушниках –
«Сектор газа».
Пуля – дура, понятно: случайно опять повезло.

А затем – ренессанс тоски и триумф бессонниц.
Безутешной рыбой становится вдруг песок.
Ни елейный тон, ни надрывный хор богомолиц
Не уменьшат боли. И снова вишнёвый сок

На седом снегу. И опять беспощадна память
Для солдат, что в небесном / земном строю
своём до конца.
На ладони – жизнь. Остаётся взлетать
иль падать,
Погружаясь в облако страсти / печали /
забвения / веры / свинца…

* * *

Сегодня длинный ровный дождь –
Степям во благо.
Прохожий улицей идёт с зонтом,
Как с флагом.
Вниз не торопится вода:
У туч – одышка.
И даже снайпер не спешит
Работать с вышки.
Затихли птицы и коты.
Молчит природа.
Июль дождинками бомбит нас
С небосвода.
Уж скоро радуга весь свет
В цвета раскрасит.
И кажется: войны здесь нет
И дождь – прекрасен!

* * *

Мы живём над обрывом,
В паутине войны.
Искалечены взрывом –
Ни дорог, ни страны.
Поезда к нам не ходят,
Самолётам – запрет.
Правда, аэропортов
В городах больше нет.
Лишь бумажные крылья
В царстве вечных дождей,
А самой эскадрильи
Не найти, хоть убей.
Нету чувства полёта
И вообще нету чувств.
Пусто место пилота.
Взгляд бесцелен и пуст.
Мы давно полутени
В оболочке людей:
В кровеносной системе –
Гул толпы площадей.
Ничего не решаем,
Ничего не решим
Мы на глобусе-шаре,
Что казался большим.
В перевёрнутом мире
Мира нет, мира нет…
Лишь награды в турнирах
Чьих-то славных побед.

* * *

Ветер рвёт провода,
С крыш летит черепица,
И скрывает вода
Наших улиц границы.

Над степным городком
Собирается лихо.
В зазеркалье окон
Напряжённо и тихо.

Надвигается сушь,
Невзирая на грозы.
Мясорубка из душ
На пределе угрозы.
На прицеле – покой,
Не задавшийся, в общем.
Мы уходим в запой,
Не куём, и не ропщем,

И не мелем зерно,
Не читаем молитвы…
Мы попали в сезон
Мировой шоу-битвы.

* * *

Лечь в траву и закрыть глаза.
Вжаться раной открытой в почву.
Снились алые паруса.
Оказалось – земля кровоточит.

Тих Господь… Только он с креста
Видел мир без прикрас и фальши.
Ветер уксусом жёг уста,
Шли иуды победным маршем.

Сквозь меня прорастёт трава.
Мир с войною в хмельном застолье.
Мы теряем в бою слова,
Чтоб разлиться немою болью…