Олег НАЙМУШИН

Олег Наймушин

Родился 7 января 1960 года в г. Тамбове. После окончания школы служил в армии, освоил немало рабочих профессий, работал в России и за рубежом. Стихи начал писать в середине 90-х годов прошлого столетия. Печатался в тамбовских газетах и поэтических сборниках: «Радуга над Цной», «История в лицах», «Пушкинский чердак». Увлекается масляной живописью. Работает дворником.

---

Поэма

Стихи. Всё это баловство,
Банальной рифмы воровство.
В них не раскрыть глобальной темы,
Вот если бы писать поэмы.
Поэмы вряд ли пишут днём,
В окно ночь лезет фонарём,
От старой лампы бледный свет.
Открыта пачка сигарет.
Уже начало новых суток.
Голодным должен быть поэт,
Поэтому пустой желудок,
Но не идёт поэма. Нет.

Всё жду прихода вдохновенья,
Как ждут прекрасного мгновенья.
И в своих мыслях роюсь снова,
Ни предложения. Ни слова.
Застывший кофе в медной турке,
Горой потухшие окурки.
Есть сожаление об этом,
Что я не стал большим поэтом.
Навстречу солнцу и морозу
Уже повеяло рассветом.
Я завтра перейду на прозу,
А напишу поэму летом.

 

Мой дом из песка

Где горе с бедой
И некуда деться,
Где самый седой
Глупее младенца,
Где белые знаки
На чёрных страницах,
Где не было драки,
Но битые лбы.
Во всём существуют свои границы,
На каждой границе должны быть столбы,
Где зверь на ловца
Под звуки набата,
Где сын на отца,
А брат против брата,
Где волчьи клыки,
Но шкуры овечьи,
Где есть дураки,
Им на всё наплевать,
Где стрелки стоят и время не лечит,
Где время настало идти воевать,
Где злоба и ложь
Всегда при почёте,
Где прибыль на грош,
А убыль на сотни,
Где тявкают псы,
Но идёт караван,
Под ливнем косым
Пробуждаются веки,
Где море впадает в свой океан,
Где в море своё впадают реки,
Там дом – моя крепость,
Но это нелепость,
Нахлынет волна, за нею тоска,
А после тоски лишь жёлтая глина.
Мой дом из песка
Во время прилива…

 

Сто врагов

Нет друзей, значит, нет долгов.
Мне навстречу бежит рассвет.
А за мной спешат сто врагов,
Всё боясь потерять мой след.

Впереди меня сердца стук,
Позади сто лихих голов.
Сто врагов – это двести рук,
Двести рук – это сто стволов.

Надо мною небо без звёзд
Закрывает крылом вороньё.
Перед каждым врагом – верный пёс,
Каждый пёс имеет чутьё.

Я обманывал их не раз,
Уходил от погони целым.
Сто врагов – это двести глаз,
Двести глаз – это сто прицелов.

Всё сжимается круг за кругом,
Упираясь в плечо прикладом.
Каждый враг был когда-то другом,
Каждый друг был когда-то братом.

Шаг за шагом, сбивая росу,
Двести ног маршируют вместе.
Если я сегодня спасусь,
То врагов завтра станет двести.

 

Я жду прибытия Пегаса

Прошу вас, к рифме посерьёзней,
Поменьше дум о пустяках,
Вы не найдёте в скучной прозе
Всё то, что есть в моих стихах.

Мне подмигнув, погаснет люстра.
Что ж, не впервой, зажгу свечу:
Стихосложение и чувства
Должны быть вместе. Не шучу.

Да чёрт с ним, с этим освещеньем,
Да был бы стол, на нём свеча,
Квадратик свежего печенья
Ну и, конечно, крепкий чай.

Как примитивность гороскопа,
Ворвусь я в простоту вещей,
Да мне бы с зеленью укропа
Салат из свежих овощей,

Да мне бы ломтик хлеба с маслом,
Чтобы желудок ублажал.
Я жду прибытия Пегаса,
Пусть будет, только бы не ржал.

 

Театральная осень

Тучи сверху. Лужи снизу,
Разбивая в брызги капли
По стеклу и по карнизу,
И привыкшая к капризу,

И подобная сюрпризу,
Осень – главная в спектакле.
Под наклоном сильным пишет
Своё имя на афишах.

Осень, выдумав сценарий,
Позабыв о тёплых днях,
Размывая серость зданий,
Дождь – причина всех аварий,

Где вчерашний был гербарий,
Гасит пламя на ветвях
И бросает с высоты
Сырость в мокрые зонты.

С декораций красок слой
Разметал холодный душ.
И уже не новизной
Налетевший ветер злой

Кроет мокрой желтизной
Рябь холодных чёрных луж,
Серость трав, поникших паклей.
Осень – главная в спектакле.