Евгений ХАРИТОНОВ
Родился 12 ноября 1985 года, живёт в г. Белгороде. Член Союза писателей России.
Автор сборников стихотворений: «До войны километров сорок», «Море в коридоре», «Абрикосовая осень», «Мотыльки».
Лауреат международных и всероссийских фестивалей, конкурсов, литературной премии. Стихотворения автора регулярно публикуются на страницах периодических изданий в России и за рубежом.
Ну разве ходят в парки на войне?
Мечтаю я сегодня о простом –
По парку прогуляться не спеша.
Почувствовать, как шепчется с листом
Моя немножко грустная душа.
Казалось бы, банальность и пустяк –
Сидеть, читая книгу, на скамье.
Но всё не так. Теперь уже не так.
Ну разве ходят в парки на войне?
А до него совсем рукой подать,
Минуты три по улице идти!
Но страшно мне в том парке умирать,
А может быть, вообще на полпути.
И я смотрю в разбитое окно
Из комнаты, где вечный полумрак,
На чёрное горелое пятно
В том месте, где когда-то был наш парк.
Лисий лог, в низине прудик.
Дымка спа́ла, тишь да гладь.
Карп хвостом, как дулей, крутит,
Не даёт себя поймать.
Водят птицы хороводы,
Солнце дразнит желтизной.
Воздух девственной природы
Пахнет мамой и весной.
В банке черви и перловка.
Я в кустах, мне десять лет.
И важнее, чем поклёвка,
Ничего в той жизни нет!
Родительский дом
Прогнили доски у крыльца.
Забор упал на абрикосу.
Рассвет с улыбкою отца
Дымит за домом папиросой.
В саду скамейку занял мох.
А рядом с нею по соседству
В густых кустах чертополох
Хранит футбольный мяч из детства.
Его в кусты припрятал дед
За то, что тот летал на крышу.
Нашёлся мяч. Да деда нет.
Лишь абрикос листвой колышет,
Как будто шепчет: «Тише… тише».
Я не держал в своих руках дамоклов меч
И никогда на подлецов не тратил силы.
Я презирал в любом торжественную речь,
В которой не было ни слова о России.
И каждый раз, когда вели мою страну
Насильно по́д руки страдать на поле брани,
Я знал заранее – Господь её одну
Вознаградит за боль победными дарами.
Живой
К дому от самой границы
Стая не птичья летит.
Только дурак не боится!
Белгород вам подтвердит.
Миг от испуга до комы –
Здесь кому как повезёт.
«Жив ли?» – напишет знакомый.
«Жив, но немножко трясёт».
«Жив», – отвечаешь супруге.
«Жив», – отвечаешь отцу.
«Это ли жизнь?» – на досуге
Мысли отправишь Творцу.
Просятся нервы наружу,
Шансы сдержать на нуле.
Может, я Богу не нужен,
Раз до сих пор на земле?
Медсестра
Птичья трель нечасто здесь звучит,
Хоть и дразнит небо синевою.
А кукушка так порой кричит,
Будто ей случилось стать вдовою.
Вдоль окопа ленточкой цветы,
Их сорвать бы той, что на рассвете
На меня примерила бинты,
Отыскав лежащего в кювете.
Хрупкая, как стебель по весне.
И откуда в ней берутся силы?
Скольких нас на девичьей спине,
Зубы сжав, от смерти уносила?
Ты, солдат, ей в душу не смотри.
Не тревожь влюблённостью сердечко.
У неё так много ран внутри,
Что бессильны средства из аптечки.
Пусть она придёт домой с войны,
Ведь война закончится когда-то.
Вот тогда и будут ей нужны
Крепкие объятия солдата.
Прилёт
На месте дома – пепелище,
Снарядом в щепки разнесён.
А верный пёс перенесён
Туда, где сроду не отыщешь.
Не плачь, родимое дитя,
Слезами пса вернёшь едва ли.
У нас остались ты да я,
Да эта синь над головами.
Быть может, там, где синь густа,
Наш пёс лежит у ног Христа.
Военный госпиталь
Коридоры пусты. В коридорах царит тишина.
Лишь порою доносится жалобный скрип
от кровати.
Не приедут к солдату ни дети, ни мать,
ни жена,
Как я слышал не раз: «Ни к чему о ранении
знать им!»
У хирурга мечты – не лишиться бы сил до утра,
Да спуститься во двор покурить не спеша
сигарету.
Прислонившись к окошку, заплачет тайком
медсестра,
Укоряя себя каждый раз за несдержанность эту.
Вот опять во дворе вереница из скорых машин.
Пот стирая со лба, им навстречу бегут
санитары:
«Ты, браток, потерпи! Ты, родной, умирать
не спеши!
Мы подлечим тебя и прогоним ночные
кошмары».
Только чем их лечить? Не всегда есть зелёнка
и йод…
Вновь придётся для них всей страной собирать
на лекарства.
Третий год СВО, а до многих никак не дойдёт,
Что сейчас на кону наша жизнь и судьба
государства!
