Как дни последние пронзительны…
Ольга НАРКЕВИЧ
(ЛЕВИЦКАЯ)
Как дни последние
пронзительны…
Как дни последние пронзительны…
На грани
Ушедшей осени, в преддверии зимы
В природе вечные законы мирозданья
Ещё предельней и больней обнажены.
В ней спорят инь и ян, тепло
и влажный холод,
Тьма длинной ночи и мучительный рассвет.
Трава давно мертва, и птиц съедает голод,
И иней по утрам сменяет мокрый снег.
Но загляни за белый саван – и заметишь,
Что почки на кустах беременны весной
И говор струй хранит под тонким
льдом осенним
Ручей, пока ещё озябший и немой…
Саломея
Золототканый лотос цвёл
На первом покрывале,
Скрывая под собой узор
Из страсти и печали.
Как ненависть твоя сильна –
Моей любви сильнее;
И ищет мёртвого луна –
Танцуй же, Саломея.
Как лезвия, остры края –
Язык деревенеет…
Плывёт на льдине голова –
Твоя ли, Саломея…
Македонец
Эпилог
«Бык, увенчанный цветами,
Станет жертвой для закланья…» –
Помнишь, что тебе когда-то
Прорицали мудрецы?
Ты ведь думал, это – Дарий.
Оказалось, это – ты.
Прах велел доставить в Сиву –
В ней гробнице быть твоей.
Но совсем другое мыслил
Хитроглазый Птолемей.
И тайком, схватив по-волчьи
Твой непогребённый труп,
Чёрной ночью вавилонской
Гроб счастливцы волокут.
В белую Александрию,
Что тобой возведена,
В драгоценной домовине
Привезли тебя для сна.
Прах в гробнице освящённой
Сохранив в стремнине дней,
Cтанет позже фараоном
Прозорливый Птолемей.
Что ты знал про обречённость,
Смерть этнических химер,
Воин, эллин утончённый,
Глобализма пионер?
Как реке не течь попятно,
Вверх от устья на исток, –
Не сойдутся вместе Запад
И загадочный Восток.
И империю, что наспех
Ты скроил своим мечом,
Диодохи разорвали –
Каждый мнил себя царём.
Всё развеял вечный Хронос.
Так ответь сквозь пласт веков:
«Для чего ты, Македонец,
Мерил ширь материков?
Кровью меченный и славой –
Расскажи: в какой стране
Ты лежишь, золотоглавый,
И твоя могила где?»
В вечном сне слабеет память,
Да в глаза летит песок –
Заметает, засыпает,
Проседает в глубь веков.
* * *
Во главе своей агемы –
Будто крылья на плечах –
Ты летишь в пернатом шлеме,
Буцефала горяча.
Ветер времени полощет
Край пурпурного плаща.
И стекают капли крови
С македонского меча…
