ПОЭТИЧЕСКОЕ СЛОВО МОЛОДЫХ

«Людей неинтересных в мире нет…» – эта строка из известного стихотворения Евгения Евтушенко наводит на мысль: «Людей неодарённых в мире нет…»
Действительно, каждый человек – и это утверждают психологи – рождается с каким-то даром; и не только от него одного зависит, разовьётся этот дар в будущем или нет. Поэтому важное значение имеет работа с молодыми – в кружках, объединениях или индивидуальная, наставническая…
Творчество молодых становится за последние годы всё заметнее в литературе XXI века: они принимают участие во всероссийских, областных, городских конкурсах, произведения победителей публикуются в местной прессе, в коллективных сборниках, журналах и альманахах. Некоторые особо одарённые молодые люди имеют отдельные сборники стихотворений…
Печально, конечно, что часто приходится слышать высказывания о том, что наша молодёжь мало читает, ничем не интересуется. И хочется сказать авторам этих высказываний: «Да вы не знаете молодёжь! В большинстве своём она – творческая!»
А чтобы убедиться в этом, надо с молодёжью общаться, интересоваться, чем она живёт, чем интересуется. Молодым надо помогать!..
В литературно-творческом объединении «Тропинка» Тамбовской областной детской библиотеки занимается много одарённых юношей и девушек. Им не чужды проблемы общества, в котором они живут, они много читают, интересуются историей литературы и культуры вообще – не только своего региона, а страны в целом. Это по их инициативе мы второй год в нашем объединении реализуем проект «От Тредиаковского – до наших дней…». Они силятся поднять этот огромный пласт русской литературы, о котором так мало известно из школьной программы. И это им удаётся…
А что для молодых поэзия? На этот вопрос ответил 16-летний Дмитрий Орлов:

Источник, из глубин души идущий,
Небесным гением взлелеянный росток,
Поэзия, ты – водопад ревущий,
Из сердца чистого берущий свой исток.

Это ли не повод убедиться в том, что наша молодёжь творческая, ищущая и… находящая? С помощью наставников молодые авторы найдут свой путь в литературу. Невозможно не привести слова известного поэта Льва Озерова:

Пренебрегая словесами,
Жизнь убеждает нас опять:
Талантам надо помогать,
Бездарности пробьются сами.

Валентина ДОРОЖКИНА,
руководитель литературно-творческого объединения «Тропинка»

Софья КОНЧАКОВА

Тамбовский драмтеатр

Громким величием давят колонны
На камень асфальта серого, плоского.
Глядит исподлобья на пыльную улицу
Здание драмтеатра тамбовского.

Державин так много вложил в эти стены
Ради искусства, ради культуры.
И по сей день тамбовчан восхищает
Бархат кулис, белизна штукатурок…

Впервые в театре я! Люди – как боги,
В платьях шуршащих, в галстуках блёклых…
В детских руках отразился театр –
В маленьком мраморном белом бинокле…

Взрослый спектакль. На сцене – мужчина
В рваных «собаками» брюках. И рядом –
Женщина будто бельё полоскает,
С губ торопливо стирая помаду.

На сцене, похоже, кого-то «убили».
И вот – суета, беготня. На мгновение
Чудится, будто ты в центре событий
И совершилось там вдруг преступление…

Ах, суета театрального шума!
Жить я готова средь сцен и антрактов!
Жаль лишь, что редко бываю в театрах,
Хоть в детстве сама там играла когда-то…

* * *
Столько тепла в моём бьющемся сердце!
Вот бы раздать его всем по кусочкам!
Вот бы всему, что я видела в жизни,
Хоть бы строфу посвятить, хоть бы строчку!

Каждый свой стих любовью наполнить.
Пусть невпопад, каждый слог пересолен –
Пусть! Всё равно, куда деть своё сердце,
Ведь просто в груди оно быть недостойно!

Ручкой чертить по засохшей палитре
Ещё сто красивых слов и эпитетов
О том, как кое-кто ошибается,
О том, как этот мир восхитителен!

 

Ты похож на ромашку

Замёрзший ты, солнцем давно забытый,
Рождённый без любви и без неё вскормленный,
Хрупкий и нежный, словно ромашка,
Но не убитый пока и не сломленный.

Словно ромашка на зимнем морозе,
Что в книжных абзацах пытается скрыться,
Хочешь от каждого взгляда живого
Спрятаться, в мнимом раю схорониться.

Кто же в головке твоей тёмно-русой
Гребнем морали расчёсывал мысли,
Что род людской топчет венчики счастья,
Что помыслы наши злы и завистливы?

Нежный мой лютик! Нежная радость!
Разве есть что-то прекрасней и лучше,
Чем греть твои руки, словно ромашку,
Что умирает в январскую стужу?

Так порой хочется вечером долгим
В сон загонять твои карие глазки,
На рёбрах взрастить полевые ромашки,
Рассказывать сине-бордовые сказки…

И одного я прошу: не сломайся
Под бременем жизни, суровой и тяжкой.
А я навсегда твой голос запомню
И то, что ты сильно похож на ромашку…
Комочек счастья

Счастья комочек бывает пушистым,
С носиком мокрым, с пронзительным лаем.
Счастье бывает мелким, капризным,
Оно хочет есть или спать – мы не знаем!

Счастья комочек бывает мурчащим,
В постель с утра прыгать, за рыбой тянуться.
Счастьем быть может даже светило,
Что заставляет нас утром проснуться.

Счастье таит в себе тёплая ванна,
Что манит кусочками вафельной пены.
Счастья глоток – вдохновения свечка,
Что лишь к утру до конца догорела.

Счастье является в образе платья,
Белой фаты, двух колец и голубок.
Счастья кусочек – весенние трели!
Сбросьте с себя, гражданин, полушубок!

Разное счастье бывает на свете.
Оно обладает немыслимой властью!
И есть оно, верно, в каждой пылинке!..
А что же оно для меня, это счастье?

А вот моё счастье: кудрявый и смуглый,
С жемчужной улыбкой, щетинкой пуховой.
Будто срисован с картины чудесной,
Мальчишка мечты, родной, чернобровый!

У счастья этого нос задран кверху
И карие глазки сощурены, будто
Смешно ему: мол, мы тут, русские, мёрзнем,
А ему хорошо, гостю с жаркого юга!..

Бывают у счастья нежные руки?
И впадины в смуглых оврагах-ключицах?
Бывают, поверьте! От этого счастья
Душа хочет петь и парить, словно птица!..

 

Портрет

Начерчена линия нежным графитом –
И глаз очертанья смотрят печально…
Лист бумаги заплакал скрипом древесным,
Вспоминая, как чист он был изначально.

Ложатся на лист штрихи – линии, дуги,
Портрет всё яснее и лучше становится.
И кажется, будто вот-вот человек
Из мира эскизов с тобой поздоровается…

О, этот портрет! Лишён он и жизни, и счастья.
С него смотрит человек, усмехаясь глазами…
Но мало кто знает, что ночью, в потёмках,
Портрет заливается живыми слезами.


Дарья ДЕМЬЯНОВА

* * *

Морская гладь упала в горизонт,
И время очень тихо льётся.
Сегодня я раскрою старый зонт,
И в этот миг зайдёт тугое солнце.

В порыве ветра зашумит листва,
И море станет чуточку сильнее.
Возможно, где-то там моя мечта,
Но что-то я пока в неё не верю…

Пройдут года, и всё пройдёт на свете,
Но море не забудет никогда,
Те времена – мы были ещё дети,
Тогда зажглась мечты моей звезда.

* * *

Порой у художника кончается краска,
У поэта не выходит сонет.
Кончается много прекрасного,
Но смысла отчаиваться нет.

У людей опускаются руки,
Печаль их – большой габарит.
Но пусть мечты никогда не рушатся,
Не думайте, что талант в землю зарыт.

Не впадайте, люди, в отчаянье –
Это и вам, и мне самой мудрый совет.
В мире много хорошего кончается,
Но сколько даётся в ответ!

* * *

Пойдём фотографировать закат
И грусть реки, деревьев колебанье.
И наше на природе пребыванье
Дороже развлечений во сто крат.

Природа создана, наверно, для поэта,
Чтоб красоту стихами передать:
Сегодня, например, бушует лето,
А завтра сад твой будет увядать.

Потом снега укроют лес и поле,
Потом ручьи повсюду побегут,
И вновь цветы под солнцем зацветут,
И красотой ты насладишься вволю…

Не важно время года для поэта,
Она жива, и в нём бушует жизнь.
А для того, чтобы спасти всё это,
В себе любовь подольше удержи!

Дарья САЛЫКИНА

* * *

В зелёных обоях в полоску
Махровой простынкой укрылось в ночи
Холодное, хрупкое тело,
В сорочке небесной, зубами стучит,
И кожа давно побледнела.

В гранёном стакане стоит василёк
На тумбе у старой кровати.
А взгляд рассекает пустой потолок,
И разум неадекватен.

За домом грохочет, гремит паровоз,
Трясёт у железки повозки.
И взгляд замыкает дорожку из слёз
В зелёных обоях в полоску.

* * *

Мне казалось, на город спускался туман,
Затихал ветерок, и дороги молчали.
Небосвод от дождя был предательски пьян,
Он ко сну раньше срока беспечно отчалил.

Мне казалось, что вишней горел горизонт.
Перестали часы монотонно стучать.
А потом облаков ослепляющий блонд
Стал просторы вселенских морей очищать.

Я ждала и под грустный гитарный мотив
Напевала тихонько, стуча каблучком.
А потом, лунным светом свой путь осветив,
Улетела в туман молодым светлячком.

* * *

Бойся, разбитый, глубокой тоски,
Скрасив минуты вороньим пером.
Пусть, как покажется, к счастью близки;
Разум падёт серой каплею в гром.

Ждёшь: только б вербы коснуться рукой,
Взглядом окинув пушистую сталь.
Что запрещает тебе быть собой
В этот безумный, растрёпанный май?

Вечер безмолвно давил на виски;
Ты попытайся свой разум унять.
Бойся, мой милый, глубокой тоски,
Страхом колебля туманную гладь.

* * *
Я трёх слов не могу связать,
И вопрос в тишине – награда.
Понимающий взгляд – услада,
Лишь окажемся где-то рядом –
Мне себя не дано узнать.

Тело скованно, непослушное,
И глаза мои быстро бегают
По тебе… Разливаясь негою,
Ощущаю внутри удушье.

Почему лишь с тобой я чувствую
Радость в сердце, что бьётся бешено?
От печали оно завешано
Под луной за немыми буйствами…

Я люблю? Или это мне кажется?
Умолчу. И звучит правдивее.
Но молчание мне противнее…
Будет время – три слова свяжутся.

* * *

«Будет время – три слова свяжутся», –
Говорю себе в утешение.
Оберну свои чувства пряжицей,
Растворив их в одно мгновение.

Расплывусь, словно пар над Вентою,
Стану дымом. От сна я вещего
Распущу свои чувства лентою –
Залечить поднебесья трещины.

Робко выдохну от усталости
И ввалюсь на балкон с улыбкою…
Ночь простит мне все мои шалости,
Посчитав любовь… не ошибкою.

* * *

Море тёмным одеялом
Укрывало небосвод,
Дымкой бледной под причалом
Застывая, словно лёд.

Разрывало шёпот ветра
Летним шелестом листвы…
Ты проснулась незаметно,
Сбив росу с живой травы.

Приплыла на светлый берег
По туману над водой,
И в такой родной манере
Попрощалась ты со мной.

Прикоснувшись вновь губами
К бледной ледяной руке,
Я тебя укрою снами,
Растворяясь вдалеке…

Ты мне молча вслед глядела –
С верой? С нежностью? С тоской?
Тихо-тихо так пропела,
Что теперь нашла покой.


Татьяна РОДИОНОВА

Чудо

В последних цветах уходящего лета,
В последних мечтах, позабывшихся где-то,
В шумящем ручье, прорывающем лёд,
Чудо произойдёт.

В снежинке на кончике носа соседки,
В дожде, что бывает зимою так редко,
И в стрелке часов, что идёт наперёд,
Чудо произойдёт.

В черте горизонта, что вне достиженья,
В свободе, изгнавшей остатки сомненья,
И в отдыхе тихом, и в шуме забот
Чудо произойдёт!

 

Степь

Краскою акварельною
Написанная не спеша,
Мне степь всё поёт колыбельную,
На ухо тихо дыша.

Вагоны стучат заржавевшие,
Скучают они без людей.
Умершие, опустевшие,
Хранят голоса прежних дней.

И будят просторы безжизненные,
И эхом уносятся вдаль,
Провожаемые укоризною,
Хранящие чью-то печаль.
Пуститься бы мне с вагонами,
И оживить мёртвый стук,
И песнями искажёнными
Будить бы все степи вокруг!..

Свобода

«Свобода!» – шепчут корабли,
«Свобода», – вторит воздух.
Свобода ждёт меня вдали,
Как после странствий – отдых.

Свобода пахнет, как цветы,
Зелёным манит цветом.
Свобода – горные хребты
И речка жарким летом.

Свобода – спелый мандарин
И розовая груша…
К свободе не идёшь один,
А с другом греешь душу.

И будь то пышный куст цветов
Иль камень придорожный,
Свобода – в них! Мир без оков…
Свободным быть несложно.

Да не будет так!

Нет на свете человека,
И сердца на свете нет,
Нет души на свете – некой,
Что питает этот свет.

Нет ни старых, ни богатых,
Бедных нет и молодых,
Нет виновных и распятых,
Нет чужих и нет своих.

Нет обид, и нет покоя,
И страданий больше нет…
Только пустошь, только поле,
Только ядерный рассвет.
Елизавета НАЗАРОВА

Скучаю!

О тебе каждый раз всё сильней скучаю,
Как скучает по солнцу осенний город.
Даже чашка с горячим и терпким чаем
Не способна прогнать этот жуткий холод.
Тёмно-карий бездонный омут
Каждый раз всё сильнее к себе увлекает.
Это чувство очень похоже на голод
И на то, как цветок поздней осенью увядает.

* * *
А что будет дальше?
В следующей клетке календаря?
Может, стану я старше, упрямее или мудрей?
Может, станет теплее следующий день февраля?
Иль в душе моей станет хотя бы немного светлей?
А что будет дальше? Что принесёт рассвет?
Ясный день или полный туч небосклон?
Попадётся с утра в маршрутке счастливый билет?
Или ещё счастливей – тот, с которым зайду
в вагон?
Что же ждёт после ночи, прошедшей без сна,
Когда вновь будильник взорвётся звоном?
Утро доброе и за окошком весна?
Или снова деревьев седые кроны?
Что же дальше? Вопросы в душе тая,
Я с опаской прогноз погоды смотрю на завтра.
Каждый вечер ужасно боюсь, что я
Наступлю опять на свои же грабли…

 

Прощай!

Привет, последний тёплый вечер,
И первый жёлтый лист, привет!
В руке письмо: «До скорой встречи!..»
И полевых цветов букет.
Привет, прохлада улиц серых,
Привет, холодный колкий дождь.
Прощайте, кондиционеры,
Достать уж плед мне невтерпёж.
Привет, привет, листок кленовый!
Прощай, листок календаря.
Ведь наступил сезон уж новый,
А прошлый прожит был не зря!

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *