Здесь родное моё всё до боли

Александр Жидков

Родился 26 сентября 1986 года в районном центре Сосновка Тамбовской области. В 2001 году окончил Советскую общеобразовательную школу, получил профессию электромонтёра, работает охранником в ЗАО «Агрокомплекс «Тамбовский».

Здесь родное моё всё до боли

Здесь родное моё всё до боли,
Мой любимый, милый край:
Золотой пшеницы поле,
Снегом сыплющий февраль.

Ситец ласкового неба,
Тёмной крепостью леса,
Копны скошенного сена,
Звёздным бисером роса.

Жёлтой скатертью долины,
Туч свинцовая пастель,
Пламя огненной рябины,
Звёздной песенкой капель.

След саней по серпантину,
Снег холодный, как асбест;
Напиши, Творец, картину –
«Край берёзовых невест».

Облака из чёрной сажи,
Ярко-бронзовый закат,
Белой краскою гуаши
Разукрасил иней сад.

Край родной мой, край любимый,
Церкви старенькой набат;
Здесь родили, здесь крестили,
Здесь меня и схоронят…

Кто же он, тот герой безымянный?

Кто же он, тот герой безымянный,
Верный Родине русский солдат,
Тот, что кровью своею багряной
Окропил неприветливый март?

Был ли другом он, братом, соседом,
Хулиганом таким же, как я?
Кто же он, тот, что пал в сорок первом
Под восторженный крик воронья?

Кем он был, тот герой безымянный,
Тот, чья жизнь будто уголь в золе,
Что лицом стал стальных изваяний
В память тех, кто остался в земле?

Он из тех, верных долгу и чести,
Что вовек не вернутся домой,
Он такой же, как павшие в Бресте,
Те, что шли врукопашную в бой.

Сколько их, занесённых снегами,
Что остались на белых полях,
Что, в окопы вгрызаясь зубами,
Умирали, забывши про страх?

Кто же он? Кем он был? Не узнаем,
Был отец ли он чей или брат.
Он, как многие, стал безымянным,
Верный Родине русский солдат…

Что же есть ты, любовь?

Что же есть ты, любовь? Вот загадка!
Бритвы острой разящая сталь,
Прикоснувшись к сердечку украдкой,
Ты его – в лоскуты, словно шаль.

Шагом тихим к нам в гости без стука,
Звонкой песней цветущей весны
Ты приходишь к нам в жизнь, как подруга,
Разукрасивши красками сны.

Толпы лиц, как стальные фигуры,
Век влачащие свой без мечты,
Мы глухи стали, будто скульптуры,
Без прелюдий, без слов, без любви.

Да и есть ли оно где-то в мире,
Там, где вымыслом стала душа,
Где уставшие люди в квартире
Доживают свой век не спеша?

Где же есть оно, чувство святое,
То, что пламенем будто бы вновь,
То манящее, то озорное,
То волшебное слово «любовь»?

И ничуть ты совсем не загадка,
Ты дарована нам, чтобы жить,
Вот и есть он, ответ, и отгадка –
Это мы разучились любить…