Тамара Ковальчук
Тамара КОВАЛЬЧУК
Член Международной ассоциации писателей и публицистов, Белорусского литературного союза «Полоцкая ветвь», автор десяти сборников стихов и рассказов на русском и белорусском языках: «Я жить без тебя не могу» (2016), «Мой казачны край» (2017), «Всё начинается с любви» (2017), «Всё, что свыше дано» (2018), «И всё это жизнь…» (I том, 2017), «И всё это жизнь…» (II том, 2018), «Поцелуи Вселенной» (2018), «Души закрома золотые» (2019), «Па роднай старонцы» (2019), «Шагая по алфавиту» (2019). Автор-составитель сборника стихов и рассказов «Память храним» (2019), литературный редактор Международного художественно-публицистического альманаха «Созвездие» (г. Минск), победитель международных литературных конкурсов «Мой аленький цветочек» (2018), «Прысвячэнні песняру» (2018).
Живёт в г. Осиповичи Могилёвской области, Республика Беларусь.
Памяти павших
Памяти павших за землю святую,
Памяти павших за гордость страны,
Пишут поэты, стихом салютуя,
Чтоб никогда не вернуть той войны.
Прозой ложится то страшное время,
В каждой строке – боль утраты и крик.
Это из боя тяжёлое бремя
Тащит с собой седовласый старик.
В память о тех, кто остался без крова,
В память о тех, о ком сон говорит,
Ручка с чернилами вечно готова
И над бумагой, как прежде, парит.
Пусть не услышит мир звук канонады
И не увидит расстрела детей.
Только слова пусть летят, как награда,
Матери радостных ждут новостей.
Памяти тех, кто принёс нам победу,
Памяти тех, кто не предал народ,
Пишут поэты, отдав души дедам,
Пишут, чтоб жил человеческий род.
Мой герой
У могил тишина, только Вечный огонь,
Серой дымкой покрытые плиты.
В День Победы стою и своею рукой
Обнимаю осколки гранита.
Здесь убили тебя, бросив в яму с водой,
И зарыли бескровное тело.
Ты мне жизнь подарил, сам справляясь
с бедой…
Я с тобой быть в бою том хотела.
Над могилой твоей ярко светит звезда,
Будто сердце солдатское бьётся.
Я клянусь тебе, дед: не забыть никогда
Подвиг твой! Он со мной остаётся.
Да, уходят года, и бежит время вновь,
И другие стоят на защите.
Знаешь, дед, я горжусь, что твоя во
мне кровь,
Русский дух твой в холодном граните.
Бой давно уж затих, твой зарос в поле след,
И, прожив жизнь, я тихо седею.
Ты ко мне заходи, мой герой и мой дед,
Я прижать тебя к сердцу успею.
Пожелтевший конверт
Лежит треугольный конверт у икон –
Листок, пожелтевший за годы,
Его в сорок пятом принёс почтальон,
Спешивший весной в непогоду.
Неровные буквы поблёкли чуть-чуть,
И сыплется край у бумаги,
Но в нём до сих пор жив солдата тот путь,
Которым шагал он с отвагой.
Слезами размытые сына слова,
Которые мать поливала,
Держась на ногах до кончины едва,
Солдата с войны ожидала.
Хранила у сердца последнюю весть,
И гордость, и боль испытала,
И внука просила сберечь эту честь,
Чтоб вечно звездою сияла.
Чтоб знали потомки, что землю спасли
От ига отцы их и деды,
Чтоб старый конверт, как святыню, несли,
Всегда дорожили победой.
Серый гранит
У леса, у самого края,
Солдат с автоматом стоит.
Дана ему доля такая,
Его тело – серый гранит.
Он смотрит в широкое поле,
Туда, где пшеница шумит.
Сорвать колос спелый не волен –
Закован он в серый гранит.
Ласкает его вольный ветер,
Дождём он и снегом омыт.
С цветами к нему идут дети,
Кладут на тот серый гранит.
Разорван рукав у шинели
И пулей стальною пробит.
К солдату склоняются ели,
Льют слёзы свои на гранит.
У леса, у самого края,
Земля тайну свято хранит.
Лежит на ней мать, вся седая,
Целует холодный гранит.
Нет войны
На дворе зеленеет трава,
И звучат песни тихой слова.
Кто-то видит счастливые сны,
Потому что нет больше войны.
С неба солнце бросает лучи,
И от ран в ночь никто не кричит,
И цветёт всё с приходом весны,
Потому что нет больше войны.
Клёкот аиста, крик журавля,
Волны ржи на колхозных полях,
И олени на тропках лесных –
Это значит: нет больше войны!
Мирный город, родительский дом,
И семья в сборе вся за столом.
Лишь от краски все флаги красны –
Это значит: нет больше войны!
Прости, солдат
Прости меня, солдат, давно погибший,
Прости меня за то, что я живу,
За то, что жизнь идёт, и спеют вишни,
И дождь садится тихо на траву.
Давно забыты звуки канонады
И пуль шальных свист страшный у виска.
Но как же помнить это всем нам надо!..
Прости, солдат… За все прости века.
Прости, солдат, лежащий под плитою,
Прости меня за сон мой и покой.
Твой подвиг, знаю, жизни всей дороже,
Ведь ты закрыл страну своей рукой.
Горит огонь, и искры рвутся в небо,
И души с ними в вечность вновь летят.
Прости, солдат, что мной забыт ты не был…
Прости меня… За всё прости, солдат.
