Анастасия ВОЛКОВА
Анастасия Волкова
Родилась в Москве 10 мая 2001 года. В 2018 году в журнале «Наша молодёжь были впервые опубликованы её стихотворение и краткое эссе к нему. В 2019 году был выпущен сборник стихотворений, написанных с 2013 по 2018 год. В этом же году в журнале, упомянутом ранее, было опубликовано несколько стихотворений из данного сборника. На данный момент продолжает заниматься стихосложением и практикует написание аналитических эссе на психологические и социологические темы, также пробует писать художественную прозу.
ЮНЫЙ ПИСАТЕЛЬ
Свои записи смотрит. Их дважды читает.
Вспоминает их смысл. Очерёдно кидает
Бумагу истёртую в горящее пламя.
Разлетаются пеплом воспоминания.
Теряется в прошлом, рассыпается прахом
Когда-то сильнейший трепет со страхом.
А в дыме рассеяна сладкая радость
И горечь обид. Ещё терпкая гадость
От гниющих предательств. Сожжено
всё дотла.
Юный писатель сидел у костра.
БЕЗЛИКАЯ
Вспомни того, кто сидел там, у края.
Не помнишь? Ну что ж. Это я, та иная,
Пустая и тихая. Возможно, безликая.
Моя блёклая внешность под маскою скрытая.
Ещё раз скажите, в чём моя роль.
Наверное, в том, чтобы быть неживой,
На вопрос «Ты в порядке?» лишь улыбаться,
В любой ситуации тихо смеяться.
Правильно, правильно вы все говорите.
Что, я обиделась? Простите, простите…
Я больше не буду. Я снова молчу.
Фаланги просвечены на ярком свету,
А губы искусаны от нервов, волнения.
А в мыслях обида от невезения.
Знаете, знаете, а я люблю дождь.
А вы понимаете, я чувствую боль.
Да ладно вам, видите – я улыбаюсь.
Всё хорошо. Я вновь повторяюсь.
ВИТРАЖ
Ваш мир расколот на крошечные части.
Вы видите мерцания от тысячи осколков.
И зрение наивно заключает: это счастье.
Это смысл. Это истинное слово.
Смотря на вакханалию теней
в сопровождении мерцаний,
Мы в панике стремимся создать
свой собственный характер,
Создать систему объективных пониманий
Всех самых важных крошечных частей, выдаваемых в отдельности за правду.
Куда стремится ошалелый разум, когда
бедняга извивается в углу,
Пытаясь схорониться от хищных ощущений?
И где он прячется, когда тот, встав на ноги,
взывает к пытливому уму
И ищет, как наркотик, блестящие идеи?
Зачем, зачем все божии создания бредут
по миру с проволокой у шеи, не подозревая,
Что может быть и по-другому?
Что именно душа должна найти, пройдя сквозь нарциссизм, неверие, разочарование
И бегство от родного дома?
На что должно быть направлено сознание,
Чтоб наконец вместо разноцветных стёклышек увидеть целостный витраж?
И как, позвольте же узнать, услышать
мироздание,
Когда оно вопит сквозь этот пьяный
нескончаемый угар?
НОЧНЫЕ МЫСЛИ
Днём, как обычно, сознание спит.
Но оно не даёт тебе ночью покоя.
Что-то по черепу злостно скрипит.
Ты ждёшь, чтоб нырнуть в пространство
пустое,
Где мысли, как свет, невозможно поймать,
Где всё превращается в самый ясный
рассудок,
Где сложнее всего самому себе лгать,
Где смеёшься навзрыд без каких-либо шуток.
Смотри и внимай самым странным идеям,
Что изволили ночью тебя посетить.
Придётся общаться с собой, не жалея
Собственных страхов. Придётся убить
Множество, множество своих убеждений
Ради того, чтоб себя понимать.
Ты не знал о количестве тех странных
явлений,
Что пугают тебя? Придётся узнать.
СКОЛЬКО ОСТАЛОСЬ ДО ПЛИНТУСА?
Он добрался до дна.
Вскинул голову. Вверх.
И увидел звёзды.
Когда?
В какой именно век
Всё будет не поздно?
Гнить или жить?
Вопрос ведь простецкий.
Но никак не могу собраться с ответом.
Быть убитым? Убить?
Кого именно? Некий
Образ, что прячется где-то за зеркалом?
Ох, всё бред.
Воспалённое самолюбие.
Всё, что я ненавижу, меня обличает.
Здесь выхода нет.
Это скука или безумие?
Тот, кто смеялся (внезапно!), истошно рыдает.
Я себе обещал очень много.
Даже слишком. До состояния,
Что хочется выпихнуть себя же в окно.
Всё долго. Долго. Долго!
«Не успел». «И не сделал». «Не знаю». «Не знаю!»
Мне теперь интересно, что такое «ничто»?
Это ж сколько…
Сколько осталось до плинтуса?
Или я уже сильно ударился головой
о паркет?
Наверное, много
Пришлось бы отдать, чтобы выпрямиться,
Чтобы сжать себе горло и
выкинуть себя же на свет.
