Вера Беляева. Родная земля. Стихотворения
Вера Беляева
Родилась и выросла в селе Покрово-Марфино Знаменского района Тамбовской области. В 1990 году окончила факультет русского языка и литературы Мичуринского пединститута. Работает по специальности вот уже более четверти века.
Публиковалась в газетах «Тамбовская жизнь», «Сельская новь», альманахе «Трегуляевских сред» (с 2012), сборнике поэтов знаменской земли «Истоки вдохновения» (2012), журнале «Союз писателей» (№ 4, 2018). Автор трёх поэтических сборников: «Степная даль» (2016), «Серебряные струны» (2017), «АВерС» (2018).
Член Союза журналистов России с 2016 года.
Из той страны…
По части травли равных тебе нет:
Сломать кого иль втихарца подножку –
Из той Страны Советов, где совет
Дешевле стоит, чем коня стреножить.
Из той страны, взлюбившей колоски
Чуть более, чем выжатые соки,
Где исполнители на зов и гон легки,
Всегда готовы впарить пару сроков.
Из той страны, где ставится клеймо
Ещё в утробе или при зачатье,
Из той страны, которую не смог
Ты в мыслях разлюбить и на распятье.
Всё в нас продуманно: до хруста позвонков,
До ломоты в суставах, до озноба,
До свиста ветра в дне порожняков,
До миллиграмма, тиснутого пробой.
Из той страны, которая волчат
На растерзанье вышвырнувши, вскроет,
Там пять колец без гимна промычат
Бесслёзным криком преданных изгоев.
А ты её люби! Люби ж её! Жалей!
Она, не спрашивая, пуповиной свяжет,
Тончайшей веточкой берёзовых аллей,
Зовущих вдаль распахнутых пейзажей.
Родная Земля
Она качается, она шатается.
Страстными временами упивается.
В Донбассах, Сириях слезами умывается,
Она пока, пока ещё вращается!
Она в апрелях тропкой иль проталинкой,
Она слепой старушкой на завалинке
Иль робким свистом жаворонка в поле
Сигналит каждому из нас о доброй воле:
Убить или вскормить? Сберечь иль
уничтожить?
Агрессию иль позитив умножить?
Щенка бездомного пригреть иль отвернуться?
Ожить для радости иль в злобе задохнуться?
Она для каждого из нас и мать, и колыбель,
И вечный зов, и призрачный туннель,
Единственное в странствиях пристанище,
Родное пепелище от пожарища.
Мила в горсти и неподвластна взору,
Она с опаской и немым укором,
С отеческой надеждой замирает,
А мы играем, мы с огнём играем.
Наше время
Наше время пристраивает к избе три стены,
Входит в заднюю дверь: со двора, со двора…
И гораздо удобнее хныкать да ныть,
Чем на площади людной правду-матку орать.
Наше время – время сорванных кранов крови,
Крымских мостов и рекордов Конюхова,
Огнемётных прилепинских предисловий,
Прародительской скорби и боли сыновьей.
Попирает все рейтинги власть оружья,
Только сила пера, только сила молитвы
На устах простолюдина лечит нужды,
Бесконечной слезой наполняя битвы.
А рассветы над Родиной так же крылаты,
И всё так же весной разжижает дороги,
И идут по призыву и долгу солдаты
Удобрять эту Землю своим эпилогом.
Наше время – время мелкого бисера
с чёрствым хлебом,
Хруста костей вперемешку с журчаньем аорты,
И глядит сам Отец с бесконечного синего неба,
Как земля замедляет свои обороты.
Степи
Неказистые,
серые,
стылые
степи,
Переливы полынные волчьих отрепьев,
Для кого-то – уныло-постылые цепи,
Бесконечные, вечные, млечные степи!
Шаг
земной
нарочито
деля,
Для чего так чарующе длятся поля?
Переходят в растянутые пространства,
Где застывшее время меняет убранство.
Необъятная вольница, кормчий земля!
Дай мне искру воспеть эти груди-поля!
Потом и кровью, слезой и любовью
Взлелеянная в пашнях,
В посевных рукопашных!
Вся распахнутая в апрелях,
Пораспиханная по артелям…
И в горсти ты мила, и в солёном
кристаллике пота,
И сродни безупречность твоя
материнской любви
и дочерней заботе!
Безызвестный солдат
Деду Василию Ульянову,
солдату Великой Отечественной войны
Здесь же наспех запишут пером на бумаге,
Ненадёжной и лживой,
Только шкуру оставлю взаправду в овраге,
Что скреплён лопухом да крапивой.
Ах! Ещё моей кровью полит да навечно
помечен,
Не ищите меня в тех архивах – я теперь
засекречен!
Среди призванных временем к месту
Привязан к сюжету.
В тех тетрадях меня, безызвестного, нет
И известного НЕТУ!
Хоть бы стоном зерна из ладони в ладонь,
Хоть душа бы одна издала по мне стон.
