Владимир СИТЕНКО
Родился и живёт в Белгороде. Стихи начал писать с пятнадцати лет. Выпустил пять книг стихотворений. Дипломант 1-го этапа конкурса «Истоки». Дипломант 5-го Международного литературно-художественного конкурса-фестиваля «Живой родник – 2023» имени писателя Анатолия Жаренова. Член Союза писателей России.
АНТЕЙ
Я в землю врастаю руками,
Касаясь земли головой,
Становятся руки корнями,
А волосы чёрной травой.
Пульсируют синие жилы,
Отведав таинственный сок,
И вновь появляются силы
На самый последний рывок.
Я землю несу сквозь пространство!
Мне больше земля не нужна!
И в вихре безумного танца
Я вижу, как плачет она.
И бездна сияет под нами
Холодной своей синевой…
Становятся руки корнями,
А волосы чёрной травой.
РОССИЯ
Россия – ты мать и сестрица –
Родная высокая степь,
В озёрах твоих отразится
Былины воинственной крепь;
Когда погибали солдаты,
И падали в жарком бою,
И зрили горящие хаты –
Но верили в правду свою!
Когда все бойцы, поднимаясь,
Крушили нещадно врага
И верили, в битву бросаясь,
Что наша победа близка!
И свастику жгли своей кровью,
Приникнув к родимой земле,
К России заветной любовью
Всем сердцем сгорая во мгле!
И флаг водрузив над рейхстагом,
Закончив нещадно бои –
Смешали врагов с тленным прахом
За бедные хаты свои!
Поутихли холодные зори,
И на смену воскресного дня
Ночь приходит в расшитом уборе
И зовёт за собою меня.
Купол звёзд что-то шепчет глухое,
От луны стынет розовый плёс,
Всё такое до боли родное –
Что меня пробирает до слёз!
Как же хочется мне возвратиться
В детство синее, словно волна,
Где поёт мне знакомая птица
И колдует потом тишина.
В тех краях я согрел свою юность
Светом дальних весенних зарниц,
Что, влюбляясь в лугов многострунность,
Смелой молнией падали ниц.
Всё исчезло, ушло и пропало,
И теперь я за давностью дней
Вспоминаю светло, но устало
О далёкой зарнице своей.
Только сердцу так верится чутко,
Что когда-то в зарницах иных
Вновь проснётся весна-незабудка
Из годов отпылавших моих…
РУСЬ
1
Захмелели луга
От искрящей метели,
Всюду, всюду снега
Ниц ложатся без цели.
Дремлет ветхая Русь
Под раскинутым снегом,
Дремлет прошлая грусть,
Как пред вражьим набегом.
Но её бережёт
Бог, в Трёх лицах Единый,
И горит небосвод
Над раздольем былинным.
И грозит Святогор
Всем татарам-монголам,
Что истлеют, как сор,
По белеющим долам.
2
Видно, прав Святогор –
Есть весомая сила,
Что вбирает простор, –
Её имя – Россия,
Где могучий Илья,
Меч подняв над степями,
Гнал орду воронья,
Что глумилась над нами.
Так давайте стряхнём
Пыль с меча боевого,
Отстоим, отобьём
Наше Русское Слово.
Чтоб был выметен сор
За пределы России…
Видно, прав Святогор,
Есть у Родины силы!
Святое Белогорье,
Я помню, как сейчас,
Твои большие зори,
Берёз иконостас,
Куда до боли юным
Я находил тропу,
На сердце грея струны, –
И обретал судьбу.
Но истинное счастье
Я не умел ценить,
В тревоге и ненастье
Искал покрепче нить,
Чтоб вырваться в просторы
Равнин, лесов, полей…
Святое Белогорье –
Я был тогда сильней,
Сильней любой невзгоды,
Сильней любой беды,
В объятиях природы,
В объятьях красоты.
И, снова вспоминая
Твоих полей хлеба,
Я верю, прозревая,
Что Ты – моя судьба!
