Тамара ГОРДИЕНКО

Тамара Гордиенко

Тамара Митрофановна Гордиенко – поэт, прозаик, переводчик, журналист.
Родилась и выросла в Севастополе, в семье военнослужащего. Несколько лет прожила на Дальнем Востоке. Окончила Дальневосточный государственный университет.
Профессия – журналист. Много лет проработала старшим редактором Севастопольской государственной телерадиокомпании.
Заслуженный журналист Украины.
Член Союза писателей России, Европейского конгресса литераторов, Международного Союза славянских журналистов.
Автор 14 книг стихов и прозы для взрослых и детей. Стихи публиковались в Беларуси, Болгарии, Германии, Казахстане, России, США, Украине.
Дипломант международных литературных премий.
В 2021 году стала лауреатом следующих конкурсов: Всероссийского литературного конкурса «Родные, любимые просторы» (1-е место, Россия); Международного литературного конкурса «Интеллигентный сезон» (Гран-при и 1-е место в номинации «Малая проза», подноминации «Литература для детей и юношества», 1-е место в номинации «Литературный перевод», Россия); Национальной премии «Золотое перо Руси» (Россия); Международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Stil – 2021» (Германия).

---

ТВОРЧЕСТВО

И опять до утра сочиняем стихи.
Сердце строки уже не вмещает.
А Господь нас за тяжкие наши грехи
Милосердно и мудро прощает.

Дерзкой кистью кидаем мазки на холсты,
Видом плоти толпу совращая.
А Господь с запредельной своей высоты
Видит всё и грехи нам прощает.

Этой мукой живя, эти ноты любя,
Вдохновенье в полёт превращая,
Мы терзаем рояль, мы уходим в себя,
А Господь этот грех нам прощает.

Мы – шуты, лицедеи, мы ярко горим,
Словно факелы, тьму освещая.
Над ареной, над сценой, над миром парим.
А Господь терпеливо прощает.

Нам, возможно, придётся уйти раньше всех.
Но бессмертье стоит за порогом.
Ибо творчество – это единственный грех,
Поощряемый Господом Богом.

 

ГОЛГОФА

Нет пророков в своём Отечестве.
Рубят лес, остаются пни.
Содрогнётся вдруг человечество
От призыва:
– Распни!

На рабах, как на псах, ошейники.
Латы, латы блестят окрест.
И лютуют первосвященники:
– На крест!..

А народ утопить бы в хересе,
А не то невзначай поймёт,
Что не яд в вольнодумной ереси,
А мёд.

Но толпа у подножья грудится,
И послушно глумится чернь:
– Вот Мессия теперь покрутится,
Будто червь!..

Морок. Зной. Крест облеплен мухами.
Кровь запёкшаяся густа.
И над всей этой смертной мукою –
Лик Христа.

* * *

Мой южный город! Ветром, зноем, морем
Он с детства мои корни напитал.
Мне люб тот город – с синевой во взоре,
Где пахнет тёплым суриком металл,

Где с солнцем соревнуется медяшка,
Играет шторм то «Яблочко», то блюз,
Где в юности носила я тельняшку,
Как самую нарядную из блуз,

Где от прибоя парапеты мокнут,
Когда ты по Приморскому идёшь,
Где так до синевы промыты окна,
Что веришь: море мыло их – не дождь,

Где бронзовый Тотлебен, чуть сутулясь,
На гордые взирает корабли,
Где самую красивую из улиц
Большой Морской любовно нарекли.

НАСЛЕДНИЦА ПО ПРЯМОЙ

Я наследница – по прямой! –
Тихих улиц, любимых мной,
Дома старого, и крыльца,
И тяжёлых шагов отца,
Поминальных суровых слёз,
Прожигавших меня насквозь,
И военных его наград,
Всех побед его и утрат.

Я – наследница. По прямой!
Пыльной скатерти с бахромой,
Треугольников фронтовых
И солдатской седой вдовы,
Одиноких её ночей,
Обрекающих быть ничьей,
Инвалидов на костылях,
Доживающих в госпиталях.

Я – наследница по прямой
Тишины и мечты земной!
Я хочу, чтоб тревоги смерч
Не носил бы на крыльях смерть,
Чтоб не падал солдат в ковыль,
Чтоб от горя никто не выл,
Чтоб ликующим майским днём
Не всплеснула земля огнём.

Новый день говорит со мной:
– Ты – наследница по прямой!

* * *

Как бестелесны и тихи,
Невинным светятся румянцем
Стихи для вегетарианцев –
Эстетствующие стихи.

Ты знаешь цену им и счёт,
Но привыкаешь понемножку.
Как вдруг!..
Чем книга привлечёт
Тебя: названием, обложкой?..

Неважно!
Чёрный от потерь
И засыхающий от жажды,
Ты отворишь в ту книгу дверь
И, как в музей, войдёшь однажды.

Там босонога и нага,
От грешной страсти изнывая,
Царит фламандская, живая,
Пирующая плоть стиха!