В небо тянется душа
Виктория МОЖАЕВА
Виктория Валерьевна Можаева – российская поэтесса, член Союза писателей России. Родилась 11 ноября 1962 года в посёлке Поспелиха Алтайского края. Школьные годы прошли в Барнауле, куда переехала семья. Окончила Гродненское музыкальное училище и Литературный институт им. А. М. Горького (семинар Анатолия Жигулина).
В 1985 году вместе со своим однокурсником и мужем Александром Можаевым приехала на его родину – в хутор Можаевка Тарасовского района Ростовской области. Работала воспитателем детского сада, учителем русского языка и литературы, библиотекарем.
В. Можаева – автор нескольких поэтических сборников, лауреат губернаторской премии им. М. А. Шолохова в области литературы (2020).
Мой дед не вернулся оттуда,
Где вышел навстречу войне,
И тяжкая в сердце остуда
Упала, как снег по весне…
Так просто, без пепла и тленья,
Без слёз и цветов на гробу,
Большая судьба поколенья
Его поглотила судьбу…
Мой дед удостоился чести
С земли отойти в небеса,
И титул «пропавший без вести»,
Как звон колокольный, взвился…
И твёрдое мне убежденье
Из детства взросло моего,
Что есть только дата рожденья
Над именем светлым его…
О народ мой, на гумне обмолоченный и обвеянный…
Исайя, 21.9
Непогода за окном
Расходилась,
Вот и чарочка с вином
Пригодилась.
Нужно в землю лечь зерну,
Плотью к роду,
Всех сегодня помяну
В непогоду.
То дождило, то мело,
Слёзы, звуки,
Лёгких пальцев о стекло
Перестуки…
Там следы на берегу,
В небо нити…
Не могу я, не могу,
Не зовите…
Скачет ветер ледяной
Печенегом,
Спи, мой мальчик, за стеной
Дождь со снегом…
Будет долгий недород,
Снег снопами…
О народ мой, мой народ
Под цепами…
Возьму этот день на ладони,
Как камушек серого цвета,
Вода дождевая в бидоне,
Последние капельки лета…
За окнами дождик канючит,
Опять у него аритмия…
Никак меня жизнь не научит
Ухватистой хитрости змия…
Всё больше и больше немею
Под тяжестью скорбных открытий,
Всё меньше и меньше умею
Распутывать смыслы событий…
Пусть каждый по сердцу получит,
Засохнут опавшие листья…
Никак меня Бог не научит
Святой простоте бескорыстья…
И нужно подумать о многом
И к новым обвыкнуться шрамам,
Всегда между змием и Богом,
Всегда между миром и храмом…
Я хожу по земле, как в гостях,
Словно дел никаких не имею.
Треплет ветер в прохладных горстях
Нежно-розовую ипомею.
Неожиданно осень пришла,
Желтизной засветилась кленовой
И как будто черту провела
Между прожитой жизнью и новой.
И, пытаясь две жизни связать,
Я гуляю по нитке тропинки
И кому-то хочу рассказать
Про ушибы свои и запинки.
Отразившись в разъёме стекла,
Содрогнусь от нерадостной встречи…
Неожиданно осень пришла,
Обняла меня крепко за плечи.
Как щебечут птицы –
Радость, благодать…
На Страстной седмице
Стало холодать.
Там узка дорога,
Не сойти, скользя…
Я прошу у Бога
То, чего нельзя:
Ты взгляни на нашу
Ледяную тьму,
Дай полегче чашу
Сыну Своему,
Пусть Креста не будет –
Пожалей любя…
Разве кто осудит,
Господи, Тебя?
Там, где всходы всходят,
Семена густы,
Сыновья уходят
На свои кресты…
Камень гробный треснет
С этих дней, минут,
Он потом воскреснет,
Но сейчас распнут…
Нынче смерть, Мария,
Жизни свет – потом…
И стоит Россия
Под Твоим Крестом.
Всё было так недорого:
И книжки в рюкзаке,
И пончики из творога
В промасленном кульке,
И студии балетные,
И публика в рядах,
И полки безбилетные
В набитых поездах,
И беды пережитые,
И снимки в сундуках,
И платья перешитые
Со вставками в боках,
Доверчивость дурацкая,
Похмельная тоска,
И дружба наша братская,
Казалось – на века,
Плакаты солнцеликие,
Колонны на снегу,
Стремления великие,
Дороги сквозь тайгу,
И дети некрещёные,
И споры дотемна,
И церкви, превращённые
В хранилища зерна…
И вот пред тьмою ворога –
Лишь горсть родной земли…
И стало очень дорого
Всё то, что сберегли:
Просторы наши бедные,
У Дона в поле мгла,
И песни, те, победные,
И в небе купола…
В небо тянется душа,
Оглянись у края!
Осень входит не спеша,
Красками играя.
Всё, что пело и цвело,
Незаметно тает,
Лето, ставши на крыло,
К лету улетает.
И из серого дымка,
Что вокруг курится,
Выйдет Русская Тоска,
Прежняя царица,
Улыбнётся в кружева
Цвета золотого
И промолвит, что жива,
Что опять готова
Добывать мешок затей
Под живой золою,
Хоронить своих детей
С песней удалою,
Бить поклоны до зари
С плачем Манассии…
Как жестоки октябри,
Господи, в России…
